Fête mobile

News

2007-04-17T09:51:00.000+02:00

Per chi capitasse ancora qui rimando al mio nuovo blog:

verticaljetlag.blogspot.com

e alle mie foto su Flickr

www.flickr.com/photos/vandicla

Adieu

2006-07-19T13:29:00.000+02:00

Almeno una pagina di chiusura ve la devo. Ma non diciamo di chiusura, chiamiamola “pausa”: estiva didattica, esistenziale. Fate voi.
Perché alla fine in Italia ci sono tornato. Finito l’erasmus, preso il treno, salutata Parigi. Con una pausa ad Amsterdam tra bulbi di tulipani e un indimenticabile concerto di Ben Harper.
E allora che dire nell’ultima pagina, quella che in teoria uno progetta dall’inizio?
“This-is-the-end-my-only-friend-the-end”. O “Ne-me-quitte-pas” (per farla più francese).
“E’ stato bello, lo consiglio a tutti”
La sindrome da rientro è la stessa un po’ per tutti. Vagamente simile alla sindrome da fine esami. Una domanda prevale: E adesso? E poi? Solitamente un paio di settimane prima di rientrare si cercano già altri progetti, vie di fuga, scappatoie. Poi ci si rassegna, in fondo non è così male.
Rende più semplice l’addio il caldo estivo a Parigi e in tutta la Francia.
I give you my farewell.
Il blog continua, tenetelo d’occhio.

Realismo

2006-06-20T13:06:00.000+02:00

Che poi uno dice: vabbé, l'ex re rubava, riciclava, commerciava, prostituteggiava, ma almeno era regale. Voglio dire, se leggi i verbali non sarà roba tipo Moggi o tipo i pizzini di Provenzano (per altro ottima annata per la nostra immagine all'estero) come "aoh, mo' aqquello ye spaccamo la faccia". Ma qualcosa come "Messere, la prego di depositare la cifra pattuita con il Visconte di treccase sul mio conto, per questo servigio riserverò per lei una quota dei miei possedimenti agricoli".
E invece:
Il 13 marzo, parlando al telefono con Alberto Bochicchio, Vittorio Emanuele commenta la trasmissione di Lucia Annunziata "1/2 ora" abbandonata da Berlusconi: "Io le avrei tirato pugni in bocca e le avrei spaccato il naso, è veramente una comunista z...... e b...... come la fame" (da www.repubblica.it)

Cal-do/cio

2006-06-17T12:23:00.000+02:00

Quando poi fa caldo, fa caldo davvero. Si cambia di dieci gradi in due giorni. E ci si lamenta come prima si faceva del freddo. La città risplende, i parchi sono pieni come le galeries la fayette il weekend, il consumo di liquidi aumenta drasticamente. Ma se vuoi andare in una piscina all’aperto c’è un’ora di coda. Se prendi il Metro rischi lo svenimento, i ristoranti con terrazza sono pieni, il mare è lontano. In poco tempo ho cambiato le mie idee circa il cinema d’estate. Ottimo luogo in cui stare al fresco un paio d’ore (arrivare in anticipo è consigliato). Film: “Bled number one” una serie di storie dure trattate con leggerezza che si incrociano senza mai terminare in un villaggio al sud dell’Algeria. “Seven Chances” di Buster Keaton: lui deve sposarsi entro le 7 di sera per ricevere un’eredità milionaria. Idee cinematografiche geniali (il tempo che passa, mostrato attraverso il cane che cresce), sequenze comiche ancora valide a 70 anni di distanza (lui inseguito da pietre rotolanti e spose furiose). Capolavoro.
Oppure si possono scegliere i musei. L’Orangerie riapre dopo sei anni. Le ninfee di Monet sono finalmente ben illuminate (muri bianchi, luce naturale filtrata da un telo sul soffitto a vetri), da lontano ci si immerge nelle macchie di colore senza forma, si va alla deriva. Da vicino si seguono i tratti del pennello, la materia blu, verde, gialla. Poi a sorpresa una collezione bellissima tra Modigliani, Picasso, Utrillo, quello che Paul Guillaume non ha venduto.
Lo stesso pomeriggio al Louvre, ora tarda, museo deserto, poco tempo ma in libertà.
Johannes, che è stato con me tutto il giorno, passando a fianco di un piccolo giardino vicino alla Senna in cui abita una statua di Voltaire crea la frase perfetta per definire l’unicità di Parigi:

“In Germania nei giardini mettiamo gli gnomi, qui c’è Voltaire”

Mi chiedono poi di come sia la Coppa del Mondo in uno studentato pieno di gente ad tutta Europa. Molto sportivo, si guardano le partite con i rappresentanti nazionali delle squadre. Stereotipi a pioggia (gli italiani segnano e poi fanno catenaccio, i tedeschi solo di testa). Fortunatamente il pareggio della Francia permette la rivincita alla minoranza estera. L’unica cosa su cui tutti concordano è il contro-tifo per l’Inghilterra, che ci mette del suo giocando malissimo. E’ bello sentirsi chiedere “Quando giocate voi?”. Ma per apprezzare la ricchezza multiculturale del posto non c’era bisogno di aspettare il calcio, bastano quattro chiacchiere la sera, una passeggiata in un parco, cucinare insieme.

Mari

2006-06-09T10:59:00.001+02:00

Assenza lunga e ingiustificata. Non mi sorprenderei se il mio schermo fosse l'unico a leggere queste righe, sarete già tutti scappati al mare. Io ci ho provato. Una prima volta in Normandia, per dare l’addio alla casa di Benjamin (festa alla sera, mi lasciano la cucina: 4 chili di pasta, pomodori, tonno, olive, formaggi, pancetta, mais). L’unica acqua toccata è quella della piscina al mattino. Per la prima volta capisco l’utilità di una piscina al mattino. Non andare alla deriva oliati sotto il sole con un cocktail e la musica di Simon and Gurfunkel (vd. il Laureato), ma buttarcisi la mattina per svegliarsi. Scopro anche che in Germania un buon modo per riprendersi dai postumi di una festa notturna è fare colazione con brodo e maccheroni. Questo non lo sperimento. Il mare vero ha ancora un’aria troppo fredda per essere avvicinato, sulla spiaggia si depongono chili di alghe. Il battello che va in Inghilterra pare ci metta 4 ore, ma 6 se parte la sera, per non arrivare troppo presto.
Passata la Normandia rientro qualche giorno in Italia, un temibile esame di francese mi attende a Bologna, il mare mi attende a Rimini. I bollettini sono: caldo, caldissimo, estate. Arrivo e dal treno si scorge la neve sull’appennino emiliano. Bollettini sbagliati? Tempo cambiato all’ultimo. Resterà freddo e umido per tutta la settimana. Di cosa ha voglia un italiano rientrando in Italia? Pizza, sole, battute sulla politica, quattro chiacchiere con amici, anche a mezza voce tanto ci capiamo.
Di cosa si ha voglia rientrando a Parigi? Di passeggiare molto, di musei (expo Godard al Pompidou, inutile e senza pretese), di negozi di macchine fotografiche (La maison du Leica, vicino a Bastille, vetrine invalicabili) di cinema in lingua originale (Marie-Antoinette di Sofia Coppola: carino, ma disturba un po’ nella pretesa di attaccare le sceneggiature del film adolescenziale un po’ ovunque, dalla musica ai vestiti rosa, alle lacrime represse). Caldo, sole, giardini, voglia di camminare. Mondiale di calcio imminente in un foyer dove non ci sono più di tre persone della stessa nazionalità.

tombe, jazz etc.

2006-05-25T13:03:00.000+02:00

Può capitare che un pomeriggio si abbia la vaga sensazione che Parigi abbia dato ormai tutto. Conosci gli angoli dove c’è vento, e quelli silenziosi. Disponi degli scorci come di istantanee da incollare alle situazioni. Qui si mangia bene, là sono antipatici, la prossima a destra, tra poco ci siamo. Non dico che arrivi ad annoiarti, ma non pensi più alla sorpresa, ecco.
Poi quando hai un’ora di tempo prima di lezione decidi di cercare quel piccolo cimitero a Montmartre di cui hai visto una foto, un giorno. Cimiteri Saint Vincent, vicino al Lapin Agile. Per un buon tratto vedi solo un muro coperto di rampicanti, chiedi indicazioni: svolta a destra poi ancora una volta. Entri in un quadrato in pendenza, avvolto dalle case, un orto con tombe al posto dei pomodori. Statue verde rame, pensatori e amanti come al solito. Gli alberi della via centrale sono stati piantati da poco, più in alto una terrazza riservata ai primi abitanti del cimitero. Di corsa a lezione dopo una visita veloce. Scattare foto alle statue è un piacere, tengono sempre la posa che richiedi, anche mentre gli giri attorno. Non sempre è così: potrei fare un port-folio di foto mancate. Marais: via stretta, due uomini vestiti in completo rabbinico cercano di partire in bicicletta, dondolano un po’ appoggiando sui pedali. Non faccio in tempo a regolare il fuoco che il pilota ha l’unico scatto da velocista della sua vita e svolta a sinistra. A Montmartre, gatto alla finestra con tenda mossa dal vento, mi fissa, pare non abbia nessuna intenzione di rinunciare al suo momento di celebrità. Ma uno dei mezzi più rumorosi di questa terra (camion nettezza urbana) arriva a disturbare l’idillio, lui scappa e non si ripresenta più. Potrei aggiungerne decine.

Lato concerti invece la settimana è illuminata di grazia. Lunedì sera Stefano Bollani (più tutto il quintetto: Gori, Guerini, Spinetti, Calcagnile, special guest Petra Magoni). Composizioni con strumenti urlanti, boccacce ai musicisti, una specie di Frank Zappa per la musica e di Benigni per la simpatia. Gioca molto sulle note basse del piano, alza i gomiti e muove le dita come se stesse tessendo una rete di minuscole biglie. Si può chiamarlo jazz volendo. Varietà, improvvisazione, andrebbero meglio. Bravissimo come già detto Spinetti al contrabbasso.

Mercoledì si passa invece alla classe di Enrico Pieranunzi. Stile da grande pianista, girocollo nero, gesti calcolati, velocità e precisione. Non salta sui tasti come Bollani, li scorre, dando a ogni dito la meritata indipendenza. Al contrabbasso c’è il più grande contrabbassista che abbia mai visto: Hein Van De Ghein. Il grande gigante del Jazz. Un metro e novanta per una circonferenza e una faccia da campione di wrestling. Balla il tango con il suo strumento che suona con tutte e dieci le dita. Si piega, lo stende, si appoggia di lato, canta sussurrando ogni nota che produce. Aggiungete André Ceccarelli alla batteria (a volte troppo forte, come sempre in un piccolo locale) e avrete uno dei migliori trio jazz in circolazione.

Pensieri spettinati

2006-05-21T17:24:00.000+02:00

Le settimane vanno sempre più veloci. Per esempio non so più quando collocare un gelato al caramello al burro salato da Berthillon, sull’Ile saint louis. E nemmeno “La donna di Shanghai” di Orson Welles con la Hayworth (seguito da “Gilda” in cui lei appare strappando applausi a ogni movimento dei capelli, uomini svengono in sala quando canta “put the blame on mame, boy” mentre si sfila il lungo guanto nero). In compenso so di venire da una notte al cinema (Nuit Almodovar allo Champo). Volver è un capolavoro, forse il suo film migliore. Citazioni di cinema italiano, pale per l’energia eolica nella mancha dei mulini a vento di Cervantes. Almodovar sa penetrare nel senso comune per servirsene a piacere. La satira della Tv non è mai stata così feroce, la sceneggiatura è sempre geniale. Colori caldi, sensuali, Hopper soprattutto. Le vite si intrecciano davanti alla camera, sembra tutto separato, ma qualcosa lega sempre ogni molecola alle altre. Riflessione sul potere evocativo del cinema. Morti tornano in vita, si possono spiare il quotidiano e il soprannaturale allo stesso tempo. Penelope Cruz, mai cosi bella, è ripresa come una diva popolare italiana. I sentimenti e i ricordi sono vivi negli oggetti, non apparizioni eteree (fumo, arpe, luce diffusa) ma carne e ossa. I personaggi cambiano identità e ruoli secondo l’improvvisazione scenica, la musica spagnola non lascia respirare. Gli altri due film della notte sono “Tacchi a spillo” e “Matador”. Meglio il primo del secondo, la scena con la traduttrice per sordo-muti è da storia del cinema. Sempre in settimana “Hable con ella”, uno dei film più forti mai realizzati. Movimenti della camera misurati, tema? vita, morte e altre sciocchezze. Come viviamo, per noi, per gli altri.
Giovedì (ricordo la data!) vado alla presentazione di un disco alla Defense: Musica nuda 2 di Petra Magoni (voce) e Ferruccio Spinetti (contrabbasso).
Un capolavoro, due virtuosi con difficoltà in francese e tanta modestia. Passare dai beatles a Haendel nello spazio di una canzone non è banale. Si cantano “Over the rainbow” e “Quant’è buono il cacio con le pere” nello stesso album, per dire che quello che conta è la musica, come la si fa, come la si ascolta. E qui la si fa ai massimi livelli, divertendosi pure. Ascoltarla è un piacere, peccato non provarlo.

Cherries at ehess's

2006-05-15T15:15:00.000+02:00

Sono sempre stato attaccato alle cose semplici. Un messaggio d’auguri con una punta di affetto, i nomi delle piante, una luna bella tonda e definita, delle fragole fresche a pranzo, un assolo di tromba. Giovedì corso di Touraine. Nel weekend si sono festeggiati i 25 anni del cadis, il centro di analisi e intervento sociologico. Il seminario organizzato per l’occasione deve essere stato un successo. Colleghi che si complimentano con il maestro, riconoscimenti tardivi, giovani che utilizzano parole prima proibite senza rendersi conto della fatica fatta per liberarle. Qualche rivincita, forse un po’ di sano spirito di rivalsa. Touraine è visibilmente felice, distende le rughe e parla deciso. Entra con il solito mezzo litro di Evian e un sacchetto di plastica verde che ne contiene un secondo, di carta. Aspetta che i ritardatari si siedano, lui stenta un po’ a farlo. Appoggia le sue cose, tiene in mano il sacchetto, sembra quasi impacciato, poi si avvicina ai primi studenti alla sua destra e dice “vi ho portato delle ciliegie, per disturbarvi durante il corso”. Con un filo di emozione banale, infantile. Non ci posso credere. Questa è l’EHESS, questo è Alain Touraine, fa un giro della tavola e posa generose manciate di frutti rossi sui banchi grigi. Ne tiene un po’ per se. Ne serve ai ritardatari. Per tutta la prima parte del corso sogno di fargli una foto: luce da destra, le sue mani grandi di vecchio in primo piano, un perfetto mucchio di ciliegie a sinistra. Aspetto la pausa soffrendo a ogni ciliegia che mangia rovinando la composizione. Quando finalmente riesco ad avere il suo permesso a fotografarlo le ciliegie sono finite. Ne rubo quattro al mio vicino uscito a fumare e le appoggio senza farmi notare dove prima stavano le gemelle divorate e scatto.
Venerdì c’è un seminario di Thomas Pavel al College de France. Ambiente tranquillo, argomenti interessanti, ma la forma “colloque” non funziona. Troppo semplice scrivere quattro pagine e venire a leggerle. Nessuno sembra avere coscienza del fatto che leggere e ascoltare non sono la stessa cosa. Ciò che è complicato alla lettura risulta impossibile all’ascolto. Almeno sono entrato nell’aula dove insegnavano Barthes e Foucault. A mezzogiorno mangio un panino al luxembourg e resto un po’ a leggere. Davanti alla statua di Gorge Sand tulipani gialli alti una gamba, violette e una folla di non ti scordar di me. Erba lucida e pettinata, visitatori silenziosi.

letteralmente illuso

2006-05-10T12:16:00.000+02:00

Uno legge “Festa mobile” e aspetta il momento per dire “poi ad un tratto arrivava la brutta stagione”. E ancor più quello per “poi ad un tratto arrivava la bella stagione”. E invece No. Qui il tempo ce lo si gioca a dadi ogni mattina. Oggi sei seduto sotto gli alberi fioriti di Notre Dame a leggere, devi addirittura ripararti dal sole. I bambini saltano nel quadrato di sabbia con pantaloni di velluto e camice leggere a scacchi. Domani il cielo è di piombo, piove su tutta la città, o almeno nel quartiere in cui sei. Gocce a domicilio. Sviluppi un rullino di foto la cui consegna è prevista per “domani”, indipendentemente dal giorno in cui si passa a reclamarlo. Inizi a pensare agli scatti d’autore che conteneva, e forse è meglio non ritirarlo per mantenere l’illusione. Che poi esce una scala di grigi pallidi spalmati su un’immagine sfuocata e non ne valeva la pena.
Al cinema non c’è nulla, in attesa del festival di Cannes che riapra le sale.
Il giorno della festa dell’Europa piove, e la Tour Eiffel illuminata di blu può restare dov’è.
Sabato sera un concerto di Nico Morelli al Sunside risolleva gli amanti di jazz e alza il livello di stima degli italiani.

Ma siamo sempre a Parigi quand même, e Previti a Rebibbia, finalmente.

aggiornamento

2006-05-06T12:31:00.000+02:00

Questa settimana registra un fatto grave, inatteso quanto inevitabile, scioccante. Per la prima volta ho in mano il calendario della Cinémathèque, scorro i prossimi film, dico “questo!” e la mia penna sta per marcare una significativa croce di approvazione accanto al titolo, un occhio si sposta sulla destra e legge “luglio” accanto a un numero. Per la prima volta mi confronto con una prova tangibile dell’imminente fine di questo erasmus. A portare un po’ d’aria di casa (e il freddo dopo una settimana di sole) arrivano mammà e papà. Un fine aprile di tranquillità a riscoprire ancora una volta Parigi senza fretta, e approfittare di alcuni lazzi turistici da sempre rinviati (come salire sulla tour eiffel per vedere Parigi come se fosse un plastico). Nella top ten dell’apprezzamento: pulizia, alberi pettinati, giardini curati, posti tranquilli, gente discreta, trattamento dei turisti, spazio e luce nei musei. Ristoranti in place du marché de Sainte Catherine come in un piccolo villaggio, tranquillo e senza fretta.
Mercoledì, arriva una primavera travestita da estate. Gli alberi fioriti attorno a Notre Dame hanno già lasciato andare tutti i petali per il troppo caldo. Il giardino è comunque un paradiso per leggere lontano dal rumore del traffico. Qualcuno suona il sax sul ponte. Le stesse canzoni ripetute a cicli di mezz’ora. Anche my favorite things di Coltrane può stancare.
Dopo un’astinenza settimanale da cinema vedo in serie Brother di Kitano (dove mi ritrovo a fare il tifo per la mafia italiana contro quella giapponese), Donne sull’orlo di una crisi di nervi di Almodovar (dove tutto si incastra perfettamente come in una commedia di Shakespeare, e dove l’unico elemento soporifero è il gazpacho di Carmen Maura, per il resto divertimento puro) e Blow-up di Antonioni, che cogliendomi nel mio momento fotografico entra di diritto tra i mei film preferiti: il significato delle immagini, il ruolo del cinema di mostrare ciò che c’è e ciò che si pensa potrebbe esserci, la passione fisica per il proprio mestiere, gli anni ’60.

l'uomo con la macchina da presa

2006-05-03T18:09:00.000+02:00

Quiz: come è stata fatta questa foto?

All that jazz

2006-04-24T22:40:00.000+02:00

La Foto (cliccare per ingrandire)

Con vivi ringraziamenti a Enrico Rava per aver lasciato la sua tromba in posizione così propizia.

Rava

2006-04-23T16:33:00.001+02:00

Sabato mattina. "che si fa stasera?"Sfoglio il LYLO sconsolato, appoggiato in un angolo illuminato male. Fuori piove. (In realtà sono 25 gradi e un sole estivo, ma mi serve la scenografia). Soliti gruppi in giro per Parigi. Rue de Lombards ha buoni concerti jazz, ma bisognerebbe conoscerli per essere sicuri. A un tratto, di fianco ai caratteri "21.00 Sunside" (primo sottile, secondo in grassetto) appare IL nome: "Enrico Rava quintet" (feat. Bollani). Il top del jazz italiano. Imperdibile. In pratica ci sono già. Mi concedo solo un film al pomeriggio per temporeggiare "Ensayo de un crime" di Bunuel, su un tizio che cerca di diventare un assassino, ma non riesce. Le donne che sta per uccidere gli sfuggono di mano e muoiono per altre cause subito dopo. Bunuel ce lo racconta dalla fine, quando Archibaldo de La Cruz confessa i suoi "crimini" alla polizia. "Donna affascinante, vero?" "Si, la ucciderei con molto piacere". Nota tecnica: Bunuel inquadra a mezzo busto. Ma Non mi dilungo.
Esco alle 19.30 e vado direttamente al Sunside. Rue de Lombards è la Manhattan di Parigi per il jazz, locali in fila. Mi siedo e approfitto dell'happy hour. Alle 20 chiedo: posso già comprare i biglietti per il concerto di Rava. "Si...ma siamo completi" (quindi no) "Bisogna aspettare le 21.15 e sperare che chi ha prenotato non venga". Pensando "chi è quell'idiota che prenota e poi perde questo concerto" mi metto sulla lista d'attesa. Impaziente come un controllore trenitalia attendo camminando sul posto, non riesco nemmeno a leggere. Le attese per il concerto del secolo mutate in trappola di tensione. Taglio: Si liberano tre posti e riesco a entrare. E ora l'inghippo: ho solo parole e foto per descrivere la musica. La chiamiamo traduzione semiotica, ma si legge "problema". Potrei dire che Rava ha l'aria di un vecchio gatto dai baffi bianchi, lento e misurato. Appoggia le labbra alla tromba come se fosse di zucchero, ogni tanto la svuota (ah si perchè alla fine, dato che non c'erano più posti sono finito sui puff sotto il palco, la posizione del fotografo di scena). Petrella al trombone pattina sul posto mentre muove il braccio per dargli fiato, è il giovane del gruppo, quello più veloce, innovativo, che duetta alla pari con il "maestro". Usa la ventosa di uno sturalavandini per strozzare il suono, Rava si limita a tappare la tromba con la mano. Quando gli altri tacciono, loro continuano un duetto tra alti e bassi, un dialogo tra due anatre, l'uno riempie i vuoti dell'altro. Soffici alla Miles Davis, ritmati alla Mingus (ottimi batteria e basso). Bollani al piano non c'è, ma il sostituto Pozza fa il suo lavoro, senza esagerare. Sunonano molto.
Nella pausa Rava lascia la tromba sul pianoforte aperto, e inizio a fare una serie di foto, mentre tutti mi guardano non capendo, poi vedono la tromba e sorridono. (Cosa vi credete, faccio foto alle corde di un piano?). Il risultato , direi, è soddisfacente:

L'ultimo pezzo scivola a fianco del bar, cubetti di ghiaccio mescolati. Nel corridoio della metropolitana qualcuno suona il sax.

springless

2006-04-21T11:16:00.000+02:00

Che poi basterebbe poco. Un respiro profondo, molletta al naso come per uno scherzo, veloce il numero. "CiaoRomanoSonoSilvioHaiVintoTuMaLaProssimaVoltaFaccioIoLeRegole!" pernacchia opzionale e riattacchi. Semplice no?
Tornando a Parigi non so ancora -formalmente- chi sarà il nuovo presidente del Consiglio italiano. Ditemi voi se questo è un paese -sano. Italia spaccata in due. Mi sfugge la sconvolgente novità.
Comunque ritorno a Parigi, con giusto un filo meno di convinzione questa volta. Fortunatamente basta passare su un ponte, spiare una nuvola dietro la Decouverte e ci si sente meglio. Ho parlato con il responsabile meteo di Dio (meteo@regnodeicieli.god) e mi ha confermato che no, niente primavera quest'anno. Siamo stati cattivi, punizione. A Sodoma è andata peggio.
La grande novità di questo rientro è questa: dopo un lungo periodo a pensare "voglio una reflex, voglio una reflex" mi sono ricordato che mio padre HA in effetti una reflex: Minolta x-300 che ha esattamente la mia età, ma scatta ancora come una teenager. "Si però vuoi mettere in digitale?". Ma il suono dell'otturatore, quel rumore metallico che dice "sto-impressionando-la-pellicola" è un piacere che il bip digitale non può riprodurre. Non si scatta a caso, niente schede da giga di spazio. Niente ressa attorno al display tipo "fai vedere com'è venuta" Con una macchina al collo si inizia a segmentare le cose in rettangoli, cercando una foto. A père Lachaise capita di aspettare venti minuti per fotografare un vecchio in impermeabile. Ti avvicini, regoli il fuoco, scegli tempo e apertura e: una ragazza vestita di rosso si siede a fianco e inizia a inviare sms. Aspetti che se ne vada. Non se ne va. Aspetti che si alzi lui e scatti. Bisognerà aspettare, e vedere cosa ne esce.
Uscendo dal cinema invece (notate il ponte assurdo alla Rai2) dopo aver visto "Inside man" di Spike Lee uno si dice "What a fucking good movie" (con accento del Texas se possibile). Un film su una rapina in banca. Banale. Citazioni di "Quel pomeriggio di un giorno da cani", fumo, poliziotti, negoziatore. Dato in mano a quel rapper mancato di Spike Lee diventa un capolavoro. Non che tutto ciò che tocca diventi oro (vedere la 25' ora), ma qui c'è abbastanza ritmo e tecnica di ripresa per produrre una serie. La sceneggiatura è perfetta, come dice Clive Owen "Pay strict attention to what I say because I choose my words carefully and I never repeat myself". A parte la morale su chi sono i buoni chi i cattivi, sul rispetto dei diritti dell'uomo (in pratica il film è un'applicazione "micro" del Patriot Act) è il modo in cui si muovono le camere che impressiona. Vortici attorno ai personaggi, travelling e zoom a piene mani, i flash forward girati in digitale. Vederlo necesse.

Italiani -popolo peninsulare-

2006-04-15T12:25:00.000+02:00

Avevo colpevolmente dimenticato di avvisare i miei mille lettori: sono in Italia. Per compiere il mio dovere di elettore (sono tra le schede incontestabili che permettono a Prodi di governare) e darmi al delirio culinario pasquale.
Tra la via emilia e il west. Tra una piazza Verdi (Bo) piena di giovani in trepidante attesa per il responso delle urne (forse se aggiungo un altro luogo comune mi prendono al Corriere) e l'onda lunga del dopoelezioni (eccolo!). Ancora, ancora: L'esodo pasquale. Tempo variabile con temporanee schiarite. Ormai i giochi sono fatti. Piazza Maggiore mercoledì sera conferma le speranze. Siamo circa 30.000, giusti giusti i voti di scarto alla Camera. Al senato ci salva l'Oceania (sic!).
Da Parigi mi chiedono: "come si può votare a sinistra alla camera e a destra al senato?". Si può perchè in un sistema bicamerale perfetto al senato può votare solo chi ha più di 25 anni...
Per il resto mi chiedo come un raduno all'insegna della sofferenza e dell'autogastigazione, del "siamo tristi e morigerati" possa radunare migliaia di persone attorno a un vecchio e arcigno teologo tedesco impacchettato di rosso. Vacanze romane.
A Rimini vado a vedere il Caimano al Fulgor (lo scomodissimo cinema felliniano, ma mica si può vedere Moretti in multisala), ma i commenti li lasciamo a una seconda visione francese.
Altro evento cittadino è il "Paganello", il campionato mondiale di Frisbee su spiaggia, che si apre in una giornata estiva, per sole e presenza turistica. Riproduco una foto con l'autorizzazione dell'autrice (Alexandra). Appare anche Robert, in viaggio in Italia con un amico, su un furgoncino (W) arrangiato a camper.

Let the show begin

2006-04-02T16:08:00.000+02:00

Cerchiamo di mettere un po’ d’ordine. Settimana decisamente cinematografica. Con la Sorbonne chiusa è il successo della Cinémathèque, senza concorrenti. Forse una passeggiata nel jardin des plantes e un tè alla moschea prima dell’assalto di un’orda puerile che tanto si vorrebbe abbattere a colpi di sciabola. Peccato i camerieri presenti non l’abbiano in dotazione. Oppure un tè solitario vicino a Jussieu, vetrina con orchidee, pareti verde chiaro, teiera in ferro.
Parlando di cinema l’occasione della full immersion è la presenza di Giuseppe Rotunno (minuto di raccoglimento) per uno stage alla cinémathèque. Risparmiando i dettagli tecnici il buonuomo parla di luce, di registi (Visconti e Fellini su tutti) e di trucchi di scena, tradotto da un incapace, come al solito. Ovviamente si proiettano tutti i film a cui ha collaborato. Visconti. “Le notti bianche” è una violenza a Dostojevsky, se ne prende la struttura banale, si leva la poesia, e si mette a recitare un pessimo Mastroianni su un set di cartone. I dialoghi sono scritti dalla sorella scema di Topolino. Il Gattopardo in schermo panoramico, versione restaurata da Rotunno, è un piacere che sarebbe comunque meglio diluire in piccole dosi. Grande Lancaster, immagini perfette, camera che riesce a cogliere scene di un’ampiezza incredibile, bello nonostante Visconti, fortunatamente i dialoghi li si lascia al libro e la casa non è in polistirolo. Ma la vera passione diventa Fellini: Satyricon, Casanova, Amarcord, La Strada, E la nave va. Non c’è tanto bisogno di aggiungere commenti a un genio invidiato persino da Kubrick. Solo che sottotitolare “pataca” con “con” non funziona, che l’arrivo del Rex con il cieco che chiede “com’è com’è?” come la scena del vecchio perso nella nebbia sono poesia, che la luce in Casanova diventa parte della narrazione, che la plastica rivela la finzione e costringe ad accettare un patto: o prendi tutto com’è o te ne vai, per vedere paesaggi reali non serve macchina da presa. E così la nave è un cartone in una piscina, due donne davanti a un tramonto di vernice su una scenografia dicono “che bello, sembra finto”. Ci si prende gioco della Chiesa, dell’ansia da prestazione, del potere, dei critici cinematografici “Mi è piaciuto, ho pianto tanto”. Alla fine di “e la nave va” la camera esce dalla scena e mostra il set. Il film è anche un discorso sul cinema. Le prime scene sono mute, con personaggi alla Murnau, poi ci si muove e si guarda la camera come in un film russo, aggiungiamo il suono sperimentalmente su certi elementi, poi si sonorizza il tutto, via al colore e si canta imbarcandosi come in un musical americano. Capolavoro. Come la Venezia costruita sul set, argento e luce. La Strada, il film per Giulietta Masina, che sarebbe stata perfetta per il muto con quella faccia.
Altre collaborazioni Rotunniane: “All that jazz” di Bob Fosse, sulla realizzazione di un musical, un dialogo fuori scena con la morte che arriverà alla fine. Gran montaggio, e comicità. Il dottore ascolta i suoi polmoni tossendo disperatamente mentre fuma, la camera si muove e anche il paziente sta fumando. Sequenza ripetuta dei riti del risveglio (doccia, medicine, capelli, specchio) “let the show begin”.
“Le avventure del barone di Munchausen” di Terry Gilliam è un film dei Monty Python con tutti i soldi di una maxiproduzione di Hollywood e le scenografie di Dante Ferretti. Uma Thurman fa Venere, molto credibile.
Fuori catalogo Rotunno: La collectionneuse, di Rohmer, che mi risolleva da Visconti con un po’ di moralismo in salsa nouvelle vague e una meravigliosa Haydée Politoff.

E’ tutto. Rischio indigestione? No, quello c’è più da Sthorer, dove se indichi col dito e chiedi “cosa c’è qui dentro?” rispondono “Cioccolato fondente, mousse al cioccolato, biscotto al cioccolato, cacao e copertura di cioccolato fuso” …. “E ?”

Arriva una primavera ancora un po’ incerta. Cadute le motivazioni ideologiche la Bnf inizia a perdere quotazioni, così lontana, così buia in certi angoli, senza nulla intorno… La vetrata del Pompidou invece acquista posizioni, evitata la coda all’entrata è davvero un piacere stare a studiare con vista sulla piazza circondata dai primi palazzi del marais.
Credo da voi si continuino a vedere scene di guerra urbana. Villepin non molla, Chirac è finito, gli studenti continuano, ma non serve la scorta dei giustizieri della notte per uscire di casa.

Domani sera il secondo dibattito Pr-Br, in contemporanea alla cinémathèque "Josephine Baker, la folie du siècle" ...

"E tu: chi vuoi eliminare?"

Mars '06

2006-03-26T13:44:00.000+02:00

Visti da lontano dobbiamo proprio essere brutti a Parigi in questi giorni. Una banda di studenti impazziti che “spaccanotuttoquellochetrovano”. Certo i fotografi di Repubblica che studiano la retorica del ’68 per fare foto uguali non aiutano. Un crs (celerino) fotografato dal basso sembra un gigante, quattro persone in un campo chiuso sono una folla.
Cerchiamo di essere chiari, e brevi perché non se ne può più:
[inizio del “copia incolla” da articolo che uscirà martedì su La voce] Il CPE è un contratto di lavoro riservato ai minori di ventisei anni della durata di due anni, nella migliore delle ipotesi. A qualsiasi momento infatti il datore di lavoro può licenziare l’impiegato senza donare alcun motivo. C’è chi si domanda di cosa lamentarsi: in fondo è un lavoro, no? Certo, il problema è che tutti vogliono una riforma del lavoro che riesca ad aprire il mercato ai più giovani, quello che si contesta sono i contenuti. Il licenziamento immotivato innanzitutto. Che valore pedagogico può avere essere buttati fuori senza sapere quale fossa la propria mancanza? In più: per valutare le capacità di un lavoratore non sono forse eccessivi due anni? Ventiquattro mesi durante i quali non si saprà se alla fine si avrà un vero lavoro o si tornerà a mendicare un impiego a breve termine. Per capire la rabbia dei francesi (a qui nella manifestazione di sabato 18 si sono molti lavoratori, non va dimenticato) bisogna aggiungere che in Francia si arriva al lavoro dopo aver svolto già diversi stage, precari e mal pagati. A ventisei anni si vorrebbe un lavoro onesto, secondo le proprie capacità, non una scadenza a data predeterminata. Al centro di tutto questa volta ci sono le maggiori città francesi, tra cui Parigi. La Sorbonne occupata per la prima volta dopo il ’68, con la sua piazza blindata come se a ogni momento un’orda di barbari fosse pronta a gettarsi sull’edificio per distruggerlo. I cortei regolari con migliaia di persone ogni pochi giorni. I licei e le università bloccati.
[fine del “copia incolla”, non si sa se legittimo, ma si suppone di si dato che nessuno mi paga i diritti d’autore].
Quando cala la sera, con il tempismo degli ultrà del dopopartita, arrivano i casseurs, letteralmente gli “spaccatori” quelli a cui delle rivendicazioni sociali interessa ben poco. La grande maggioranza appartiene agli estremi politici (destro e sinistro) e non ha altro scopo che “taper du flic”.
E’ tutto. Quasi. Il problema, come per le banlieues è la risposta del governo. Assente. Fermo, immobile, nella canuta figura di Villepin, con quella faccia da “mi fa schifo toccare il popolo”.

Per la serie “se dovessi girare un film a Parigi”. Camera che corre sul Canale Saint Martin, gira a destra verso Republique, rallenta, allarga l’inquadratura. Si ferma sulla M di Mac Donald’s. Zoom. Due persone sedute a un tavolo che dividono degli auricolari, un ibook visto da dietro. Ascolteranno della musica? Giriamo attorno allo schermo: il duello Pr-Br.
Una scena da Moretti: loro si trovano in un Macdo di Place de la Republique per seguire il dibattito grazie alla rete del signor MacDo (che disapproverebbe, credo).
Nella prossima puntata: dell’indigestione di cinema, dello stage di Giuseppe Rotunno alla cinémathèque e di altre sciocchezze.
Attenzione: la foto che segue è un capolavoro.

illuminismi

2006-03-15T23:22:00.000+01:00

Grazie alla presenza di una prof. italiana (inutile spiegare a chi non sa) la domenica ha un progetto. Via le pantofole trascinate per casa in attesa di sera, a morte la malinconia del sabato appena lasciato e del lunedì minaccioso, banditi i risvegli tardivi e l’assenza di prospettive. Il piano è noleggiare una bici e andare alla Bnf per l’expo “Lumières”. La sveglia è alle 9. Mi sveglio in effetti: cielo blu, pulito, sole a massima potenza. Terrore: devono essere almeno le 11, non l’ho sentita, ho mancato l’appuntamento, dall’albero più alto della nave un cappio si dondola aspettandomi. E invece sono le 7.40, ma quando me ne accorgo sono già in piedi, sveglio, vestito e scattante nonostante le non troppe ore di sonno. A questo punto. Tanto vale assaltare subito il punto noleggio delle Halles. Il sole inganna, i gradi in realtà sono scarsi, l’aria di vetro, l’ombra assassina. Soffia il vento urla la bufera, guanti invernali eppur bisogna andar. Arrivo prima del noleggiatore, congelato pure lui (per contratto deve arrivare in bici, per motivare i clienti). Mi rifilano un catenaccio da tir e una bici targata Mairie de Paris, bianca e verdina, campanello lucido, gomme nuove, appena forgiata da Delanoe. Giro nel marais in attesa del mio partner velocista, passo davanti a un Pompidou deserto, sembra un piano sequenza di un film di Jeunet, mi manca solo un cesto pieno di frutta colorata e una baguette sul manubrio.
A qualcuno piacerebbe più caldo.
La prima tappa è il marché in rue Montmartre, dietro le Halles. Alle 9.30 già piattoni fumanti di pesce e riso, ostriche, fiori (non fumanti). Parigi la domenica è il territorio dell’anarchia ciclistica: niente macchine, pochi piedoni. In più ci si mettono le manifestazioni alla Sorbonne, e la polizia blocca al traffico le vie principali in assetto antisommossa (fa scena). Marciapiedi, strade, selciato, erba, senza tetto né legge. Da Montmartre si gira in rue Montorgueil, anche qui negozi aperti, persone a passeggio, Storher in tutta la sua bellezza. Compriamo mini-cannelle in previsione di calo di zuccheri, che arriverà puntuale al caffè della moschea, dove si scopre (non certo grazie alle mie conoscenze botaniche) una pianta di vaniglia che resiste all’inverno, e si beve tè alla menta. I platani (o sicomori? mistero!) del jardin des plantes sono sempre in fila, pettinati come si deve, le gemme ancora in vacanza. Arriviamo alla bnf verso l’una, una breve coda tormentata dai venti del nord e poi l’expo. Nulla di più illuminista che andare a una mostra su Diderot, Voltaire e compagni in bici. Oltre alle prime stampe delle opere storiche, frasi da antologia (je me flatte d’etre citoyen de la grande ville du monde) e video di interviste ad autori di… fumetti, che attualizzano i temi della mostra (scienza, religione, città …). Si respira meglio alla fine, ci si illude che tutti condividano questa libertà di spirito, questa intelligenza chiara ed evidente nel comprendere il mondo e i popoli che lo abitano. Venendo poi da due giorni di mostre (Ingres, nella sua doppia natura di stucchevole classicista e raffinato ricamatore di turbanti) lezioni (Touraine, sulle donne e la costruzione di sé) e conferenze (Proust e la filosofia) il cervello è soddisfatto come un cannibale alla sagra dell’esploratore ingenuo. Al ritorno passiamo per l’Ile Saint Louis, piena di gente a passeggio, e pranziamo nel pom’cannelle, gelateria-bistrot con facciata verde laccata.
La sera il riposo dei giusti… alla Comédie Francaise per una pièce di Corbeille: Le menteur. Velluti rossi, scalone, busti in marmo, lampadari dorati, specchi, una coppa di champagne tra gli atti. Usciti prendiamo un taxi per tornare nel marais e cercare cibo. Dallo champagne alla comédie a un ristorante cinese microondato (uniche commestibilità ancora aperte) nel giro di un’ora. Questo significa avere la mente aperta (e lo stomaco vuoto).

In settimana: visita alla mostra Paris au cinéma, gratuita all’hotel de ville. Estratti di film, foto di scena, dietro le quinte. La Parigi del mito è quella Paramount, più quella nouvelle vague. Jeanne Moreau sorride dall’affiche. Godard spiega l’innovazione “prima nei film quando uno usciva da una porta diceva -me ne vado-, con la nouvelle vague dice -ritorno-, come nella realtà”.

Che succede alla Sorbonne, e in tante altre università? Il governo approva di fretta un contratto di prima assunzione (CPE) senza garanzie. Licenziamento senza motivi in due anni senza continuità assicurata. Dopo che i francesi arrivano al lavoro dopo diversi stage malpagati, vorrebbero almeno lavoro stabile. Loro protestano, il governo non risponde, loro protestano di più. Semplice no?

Il meteo? Così:

e lui si dispera...

Marzo militante: mica male (tautogramma elettorale)

2006-03-10T16:10:00.000+01:00

Marinaio monco masticava miseria massaggiandosi il malleolo. “Mai mangerò marzapane. “Mai migrerò a moli meno maligni” malediva. Mesto, malmostoso mai un mese migliore. “Ma Maison? Magazzino marcio, mozziconi, muffa” mormorava.

Miliardario milanese millantava miracoli mediali. Manteneva ministri mentecatti, misconosceva meritevoli, macchinava maelstrom.
Mille mestieri mostrava: magnate mediatico, medico, muratore, musicista, mietitore, mondina. Mai: mafioso mentitore, maniaco maquillage, metastasi multiforme, massone maledetto, marpione misogino.
Magione maggiordomata, mare a metri.

Ma, malgrado mastodontica misura mantenga mai mischiati miliardario e marinaio, miliardario mira a mantenere monopolio mentale e manipolare marinai.
Marcia a mento militarmente misurato al molo. Manca di moschetto, ma meriterebbe medaglia.
Marpiona il marinaio: “Mio meritorio miserabile, mica mi mostrerai misconoscenza?”
Marinaio moderatamente “Manco medicinali, mia moglie mangia male, mia madre malcurata meriterebbe morte migliore”
Miliardario machiavellico “Ma mio malridotto messere, mandando me mandato multiplo moltiplicherò medicamenti, migliorerò mezzogiorno, manderò milioni ai menomati, metterò mastini a Montecitorio, missionari a Madama, Missini a manciate, macinerò marxisti, a mio mestier marinerò Moretti.”
Marinaio malaccetta marketing miracoli, mette al muro miliardario (milanista). Maneggia mazza massiccia e martellane mascella. Maledice e manganella, manganella e maledice. Muscolato marinaio Manda a mare miliardario, molle mozzarella .
Minaccia mancata? Morte meritata?
Mille muezzin mugolano “Magari, magari!”

semaine du 27-2-06

2006-03-05T22:09:00.000+01:00

Ma torniamo a Parigi. Città in cui sarebbe meglio passare un anno sabbatico con libertà totale sui corsi. Perché spesso si resta delusi. Dalla forma: una lezione di due ore con una mezz’ora di ripetitività per arrivare a coprire il corso fino alla fine. Dai contenuti: distinzione tra “nous” inclusivo e “nous” esclusivo (linguistica). Per fortuna c’è un fuori tra i migliori al mondo. La settimana (oltre al solito cinema) vanta un' importante scoperta museale. Signore e signori: il museo Rodin. Vicino agli Invalides, un giardino dove andare a passeggiare per riflettere o parlare con le statue di bronzo riparate dagli alberi. Il palazzo è bello ok, ma non sarebbe nulla da solo. Dalla mano di una statua si vede un tetto, tra le gambe di quell’uomo raggomitolato spunta la cupola degli Invalides, uno sguardo dubbioso verso la Tour Eiffel. Quando si esce nevica fitto, è troppo freddo per passeggiare, ci si infila in un cinema per un film in lista da tempo: “Un couple parfait”, regista giapponese, set parigino. Uno degli eventi dell’anno per i cahiers du cinéma, con Valeria Bruni Tedeschi e (soprattutto) Bruno Todeschini. Una coppia che non ha più nulla da dirsi, non trova scuse per separarsi, né per stare insieme. Nessun diversivo, nessuna fuga. Grigio su grigio, restare insieme o separarsi è uguale. Non litigano nemmeno insieme, uno parla l’altro chiude la porta, l’altro parla e questo dorme. Frasi perfide e relazione di facciata. Il regista non entra nelle piaghe, ce ne stiamo anche noi fermi, immobili. Il disegno divino sulla mia esistenza si manifesta quando Valeria Bruni Tedeschi passeggia sola a Parigi, e torna due volte consecutive al museo Rodin, illuminato da una bellissima fotografia, con i riflessi delle statue nel ruolo di protagonisti. Altro motivo per tornare al museo.

Altri film della settimana: "Le Soleil" di Sokurov, sull’imperatore del Giappone alla fine della seconda guerra mondiale. Un omuncolo con l’impiccio di una storia personale che inciampa nel destino del paese e del mondo. Un criminale di guerra che quando il suo ospite americano esce dalla stanza improvvisa una danza leggera nel salone e spegne le candele con uno “spegnicandele” (attendo termini migliori) come fosse un fioretto. Gli fanno foto “sembra Chaplin, ehi Charlie!”. Interessante, con immagini digitali che accorciano la scena. Essendo un’anteprima in Cinémathèque c’è anche monsieur Sokurov, vestito fuori taglia come un bambino a cui il padre ha prestato la giacca per la comunione. “In Russia non c’è distinzione tra storia personale e universale”.

Continuiamo sui film già che ci siamo. “Syriana” è un film importante, politico nel senso nobile degli anni ’70 (Altman e compagnia). Decisamente meglio delle invettive alla Moore (che resta un simpaticone). Grande interpretazione di Clooney. Petrolio, kamikaze (e per una volta ci mostrano come li reclutano) per un film scomodo che spiega senza bisogno di chili di ideologia. Il finale è una citazione di The African Queen -forse inconsapevole- ma riveste l’atto di un certo eroismo, grazie all’eco del capitano Bogart. Molto meglio di Munich, pasticciato e indeciso sul genere (ammazzatutti, politica, documentario).

Ultimo film “Le petit lieutenant”, altro successo critico nei cahiers du cinéma. Uscito a novembre, ma ancora in sala (anche questo è Parigi). Una decostruzione dei film polizieschi. Locandine di film ovunque, il protagonista che dice di essere entrato in polizia grazie al cinema, e di essersi trasferito a Parigi per avere “crimini interessanti”. E invece. Il poliziotto è lavoro sporco: autopsie, nottate di guardia, appostamenti, povertà. Pericolo di quello vero, che non dà l’adrenalina dell’inseguimento. Vorrebbe fare identikit, guidare senza regole (e ci gioca), inseguire, arrestare il sospettato da solo. Ma non andrà così bene.

Per il resto un gran freddo, dietro al vetro di un caffè di place di una place de la contrescarpe grigia e sospesa. O sul canale Saint Martin che pare allungarsi mentre si cammina. La temperatura dà la scusa per buone abitudini. Le mani in tasca, il collo del cappotto alzato, un caffè in più, il cielo pulito dal gelo. E poi ogni tanto c’è un grano di primavera, ancora timida e incerta. Da Montmartre all’orizzonte le nuvole basse disegnano una striscia come se ci fosse l’oceano, un cielo blu da fumetti, e nuvole ben gonfie.

Al sacre coeur c’è un solo sovrappiù: la gente. Vorrei i cosacchi della Potemkin, o dei buttafuori competenti. Accetto volontari per entrambi i ruoli.

Code

2006-03-04T20:41:00.000+01:00

Attenzione: questo è il secondo post su un articolo di Repubblica in una settimana. Le cronache bucoliche da Parigi torneranno presto, restate in ascolto.

Ma come si fa a scrivere un articolo come quello di Arbasino su Repubblica di oggi (4 Marzo). Come si fa a reggere un pezzo su una sola idea: le mostre sono tutte uno spreco di tempo, dove masse di idioti si affollano in code chilometriche sotto pioggia acqua vento neve gelo lapilli e cenere ?. Oggi, perché in passato quando “noi” veri cultori dell’arte ci andavamo e le organizzavamo (e spiavamo i valletti con intenti lubrichi, trattandosi di autore che non manca di ammiccare alla proprie abitudini sessuali) allora si che la società cambiava secondo le imposizioni della cultura. Oggi si sta in fila per il gusto di starci, una sorta di piacere orgiastico per vedere quadri di nessun valore, noiosi e sconosciuti, anticaglia, medievalaglia e paccottiglia melanconica.
Queste le idee di Arbasino sulle mostre a Parigi.
Ora perché volerci litigare? Innanzitutto perché si da’ il caso che, al contrario di molti lettori a cui Arbasino rifila l’articolo, quelle mostre le ho viste. Evitando Girodet (retrospettiva classica in un museo altrettanto conservatore come il Louvre, in cui però a parte a Natale le code non superano la mezz’ora) parliamo di “Melancolie”. Sia Le Monde che Libération la inseriscono tra i pochissimi eventi che hanno salvato il 2005 francese. Touraine -tra gli altri- impone di andare a vedere questo che “è uno degli avvenimenti culturali più importanti degli ultimi vent’anni”. Si dice che sia un’expo che raccoglie bene lo spirito dell’epoca. E allora, Arbasino? Se il problema fossero solo le code basterebbe dire che tutti le odiano, e nessuno socializza, lo assicuro (ma Arbasino fa code? Ma vi prego). Ma dire “priva di opere celebri” è puro snobismo che millanta spirito intellettuale. Alcuni nomi? Le piccolissime incisioni sono di Durer, poi c’è Hopper, l’isola dei morti di Bocklin, Mueck, Friedrich, De la Tour. Ed è bello perché per una volta non è una retrospettiva, ma una collezione tematica (proprio quello che Arbasino rimpiange, come “non di richiamo”). Stessa cosa al Pompidou: nessuna logica, de Chirico un po’ dappertutto. Per la prima volta si fa una mostra tematica sul 900 e non cronologica. Picasso è nel “corpo”, ma anche nella “decostruzione”, e in tante altre sale. Ma questo disturba, come le centinaia di cartacce, schizzi e disegni accumulati all’expo di DADA (e cosa dovevano metterci?).

L’impressione è che Arbasino non abbia mai visto le mostre. Sono i racconti di un nipote trasformati in esercizio di stile -per altro pessimo- a uso di nessuno. La strategia, bassissima, di Arbasino sta infatti nel parlare di mostre già finite. Nessun potere di verifica, nessuna utilità per nessuno, se non il piacere (?) di sdilinquirsi sull’autore stupendosi di cotanta sapienza doviziosamente ostentata. Per questo deve trasformarlo in un pezzo sulle code. E anche se fossero vere queste code immotivate, è così strano che sia anche piacevole aspettare di entrare al Pompidou in una piazza spaziosa circondata da edifici parigini? Meglio l’oscuro porticato degli Uffizi dove tutto è rigorosamente immerso nell’ombra e catalogato secondo indiscutibili barriere cronologiche.

Stroncare -guardando all'Italia-

2006-03-02T15:26:00.000+01:00

Avrete letto sicuramente della polemica tra Baricco e i critici uscita su Repubblica (1 e 2 Marzo). Il povero -?- scrittore si lamenta delle stroncature esaurite in una battuta (tipo "Baricco = cacca"). Vorrebbe giudizi ampi e dettagliati, non striminzite sentenze. Ora, a parte il fatto che non mi pare il caso di rimproverare a uno come Citati di non scrivere libri di critica su OGNI maledetta opera apparsa su questa terra, vorrei con questo post difendere la stroncatura nella sua forma breve.
Voglio dire, immaginatevi se per comprendere che Liala non è letteratura ci dovessimo leggere la Treccani. Come minimo una perdita di tempo. E invece una bella e rapida stroncatura, fulminea, magari appoggiata su un utensile retorico, anche immotivata, ad personam, senza che per forza si debba odiare l'autore o l'opera. Un sospiro di sollievo.
Tipo (improvviso):

- Jack Frusciante di Brizzi è un' acne verbale.
- Le critiche di Citati sono stracotto di buonsenso in salsa qualunque.
- Tutti ci auguriamo che Coelho raggiunga il Nirvana e cada in afasia mistica
- Eco è come un tostapane che si mette in saldo, si ricompra da solo, si vende maggiorato del 20% e ricicla l'incasso.
- Jane Austen rispetto a Emily Bronte è l'amica che ti dice "vieni, che ti spiego come funziona il mondo".
- Stephen King è come l'olio di colza (poca spesa e tanti chilometri, ma si rovina il motore)
- Baricco dovrebbe restare più a lungo nella botte di rovere.
- Hugo era come la carta da parati. Si vendeva a metri.
- Dan Brown è il salumiere a cui se domandi un etto scarso di prosciutto ti risponde "ho fatto due etti e mezzo di salame ... lascio?"

Non è meglio di un tomo critico di quattrocento pagine che inizia con "questo libro non ha l'ambizione di essere un'analisi critica dell'opera dell'autore, né tantomeno di essere esauriente"? E allora cosa? Una tua psicanalisi a nostre spese? - pensieri aprendo e chiudendo "la colomba pugnalata" di Citati su Proust-.
Se avete altre proposte di stroncature lasciate un commento o mandate una mail.

foto nuvole

2006-03-01T23:33:00.000+01:00

Semaine du 20/2/06

2006-02-26T22:42:00.000+01:00

Per i più distratti: questo blog è diventato un settimanale. Distratti è una categoria in cui mi riconosco. Lunedì ricomincio i corsi. Alle 9 in Sorbonne. Mi sveglio alle otto meno dieci, stranamente riposato. Mi vesto e scendo per la colazione, fiero della mia freschezza. Nel parallelepipedo arancione in cui veniamo saziati non c’è nessuno. Dubbi. Fugati dall’orologio a destra: nove e dieci. E non otto. E’ successo che cambiando la sim al telefono mi ero sbagliato ad aggiustare l’orario. Corso saltato. Ma evitatemi la cronaca e passiamo ai pezzi forti della settimana. Il leitmotiv ultimamente è cinema e cimiteri (seguo permutazioni in “ci”, prossimamente cinodromo, ciminiere, cibori).
Cinema: “l’ivresse du pouvoir”, ultimo film di Chabrol con Isabelle Huppert (settimo film insieme). La Huppert è il giudice istruttorio di questa satira grottesca del potere. Guanti rossi, eleganza misurata, determinazione e carriera. Un fisico da rondine contro gli alti strati della finanza d’assalto. Narcisi, arricchiti, snob, sigarofumanti, imbellettati, di una volgarità malamente mascherata, cinici senza averne l’intelligenza. Uomini, irrimediabilmente. La storia dietro al film è l’affaire Elf, Francia anni novanta. Corruzione e capitalismo incontrollato, nulla di nuovo. E nasce la domanda: potremo mai avere un film italiano su mani pulite? Dubbi. Comunque la Huppert, determinata giudice con vocazione di martire, resiste, continua la sua missione, impedita a ogni passo da uomini (al potere, al governo, sul lavoro, a casa) che tanto vorrebbero si limitasse a cucinare blanchette de veau la domenica, e a parlar di moda il resto del tempo. Resiste, quando tutti noi vorremmo lasciasse affondare tutti nella mota e si godesse la vita. Ce ne dà la soddisfazione alla fine, non gettando la spugna, ma sentenziando un “qu’ils se demerdent” degno da Via col Vento.

Altro film: “Tirez sur le pianiste”, di Truffaut. Della serie “ che cos’è la nouvelle vague”. Meno divertente e innovativo di Godard, un po’ più studiato. Specchi ovunque per parlare dei piani nel cinema. Questa scena la prendo da dietro, ma guardate nello specchio, potevo farla anche così. Storia di vita presente e passato rimosso, che gioca sui clichè del genere. Ad esempio, lui dice “lo giuro. Potesse morire mia madre all’istante”, e vediamo la scena di una vecchia che cade a terra. Ipotesi che tutto il film sia partito da un pianista ascoltato una sera da Truffaut.

Angolo necrologico ora. Cimitero di Montparnasse con Silvana, una novità per entrambi. Molto regolare, quasi centuriato rispetto a quella discarica di pietre tombali che è Père Lachaise, e quell’insieme appena più ordinato che è Montmartre. Qui siamo nel cuore del quartiere borghese. Un po’ di ordine, andiamo. Tutti i morti si stendano ordinatamente a terra e restino in silenzio. Ciascuno ha un suo numero. Sartre e la De Beauvoir sono subito a destra, Baudelaire è un po’ nascosto dal nome del padre, Henri Langlois è una sorpresa. Di quelli che non cerchi e dici “tiens!”. Tomba coperta da ritagli di scene cinematografiche per il “dragone che sorveglia ciò che amiamo”. Beckett non si trova. Se qualcuno vi desse un appuntamento davanti alla tomba di Durkheim, diffidate. Uno perché chi vi da’ appuntamento davanti a una tomba non può che portare un impermeabile nero, dei guanti di pelle e avere una doppietta pronta per voi. Due perché Durkheim ha un numero, ma non un posto sulla mappa. Il premio della sepoltura più kitsch va a “Ricardo” con un gattone in porcellana seduto sulla pietra, un mix tra Gaudì e una biscottiera di cattivo gusto. Si consiglia di lasciare disposizioni sull’estetica della vostra abitazione postuma. Non si sa mai che arrivi l’amico “lui avrebbe sempre voluto che …” e vi ritrovate con un buddha di alluminio con intarsi in neon che sorveglia le vostre ceneri.

Un ultimo film aspetta il weekend. C’è un festival a Saint Denis: “Sex is politics”. Ci si vorrebbe andare venerdì sera, io dico “andate andate” ma non funziona, restano tutti a casa. Sabato pomeriggio Adriana torna a proporre, accetto per carenza di volontà di rifiutare. Quarantacinque minuti di metro per un film di due ore. E che film. “Demonlover”. In pratica una storia di spionaggio in cui lei lavora per un gruppo finanziario che vuole fare affari con i manga erotici giapponesi, poi scopriamo che è un’’infiltrata del gruppo concorrente pagata per mandare in fumo il progetto, ma si innamora anche del suo collega di lavoro e sono insieme a Tokyo quando lei cerca di rubare dati dai concorrenti e finisce per uccidere una donna ritrovandosi poi ad essere sottoposta alla sua ex. segretaria perché nel frattempo si è scoperto il suo doppio gioco (perché non licenziarla tout court?) e all’improvviso appare la donna che aveva il suo posto prima di lei e che in combutta con la segretaria non si sa perché vuole vendicarsi, per questo (logica?) lei uccide il suo collega mentre sono a letto, e viene fuori che il sito internet (perché tutto è cosparso di tecno-futurismo-o-yhea) dei manga copre un sito di torture dove tu puoi chiedere di torturare un personaggio reale e loro lo torturano davvero, e alla fine lei finisce chissà come nel sito e quando stanno per torturarla finisce il film. E anche la tua di tortura. Preferivo il mio ninja col telefono di Garfield. Come se non bastasse usciamo, io vado verso il metro e Adriana “no, dai, facciamo un giro”. A Saint Denis ?! Cioè dico… ma taccio aspettando si arrenda all’evidenza. Una Riccione più povera, fredda e senza il mare. Tiro verso il metro, ma che qui si respiri meglio, c’è più spazio che a Parigi. Finalmente entriamo nel confortante tubo metropolitano. E già tardi e accetto di andare direttamente a cena nel quartiere latino. Cena durante la quale mi lancio in una conferenza su B. Veniamo poi raggiunti da Johannes e Benjamin e si va ad ascoltare un concerto al La Fontaine, il café dov’ero stato la mia prima sera a Parigi. Si resta in piedi, ottima musica jazz, ma diverse pretese. Si impone quasi il silenzio durante il concerto, un tizio gira a intimare “shhh” a chi parla. Un po’ a ragione, un po’ no. Rientriamo non troppo tardi e chiacchieriamo da me.

Semaine (senza accento) du 12-19/02

2006-02-19T21:13:00.000+01:00

Eh si, a Parigi è Febbraio. Con quelle fastidiose nuvole laccate di piombo alla deriva in una colata di blu invecchiati. Buono per starsene a passeggiare in un cimitero, sotto una leggera pioggia imposta dalla produzione. Non stupisce che gli unici viventi siano attorno alla statua irradiante di Dalida. Nemmeno il marais è questo granché, con gli alberi nudi a place des vosges che sembrano secchi di magrezza. Si può girare in tondo più volte prima di accorgersi che è sempre la stessa. I giardini poi, si sa, sono affare estivo. E voglio dire, il tramonto tra il museo d’Orsay e la Tour Eiffel c’è un po’ in ogni cartolina. Non vale la pena di prender freddo. Ci sarà l’estate, con le maniche corte, il metro insopportabile, poche scuse per entrare in un caffè “à se réchauffer”, arriveranno le giornate piene di impegni, gli orari, il marcher vite, lo sbrigarsi che è tardi, la voglia di mare, un treno che parte. E la nostalgia dei mattoni bagnati, del cemento lucidato dall’umidità, del potersi perdere, destra o sinistra?, ma chi ci abita in place des vosges? poca voglia di pensare, di trovare una meta, di rientrare a casa, che ore sono? le scuse si trovano dando un calcio a un sasso.

Che altro fare in questo postaccio insalubre? Andare al cinema. Volete proprio sapere cosa vedo? Beh allora iniziamo con "Ascenseur pour l’echafaud". Un polar di Louis Malle girato in bianco e nero a Parigi con colonna sonora originale di Miles Davis. Posso andarmene ora? Quando la camera inquadra loro che parlano al telefono -la sua giacca sale e pepe, fatta apposta per il b/n- poi allarga e attacca la tromba di Davis, verrebbe da piangere. Il film ha tutto per essere deludente, troppi elementi di supposta perfezione, non può andare tutto bene. E invece, mentre lui cammina verso il suo patron che deve uccidere, il contrabbasso sottolinea i passi, dalla vetrata sullo sfondo si vede la collina di Montmartre. Lei passeggia la notte sugli Champs Elysées, l’a solo di Davis inizierà a suonarvi in testa ogni volta che camminereta a Parigi dopo il tramonto (ne ho le prove). Ta na -- tana taaa naaa na … Pare sia stata composta improvvisando sulle immagini, come se Davis e compagni fischiettassero in sala di proiezione.

Altro film: La morte di Dante Lazarescu. Film rumeno che ha vinto il premio “un certain regard” a Cannes. La storia andatevela a leggere su imdb. Questo corpo che attraversa il film, da 62enne simpatico a lettino di ospedale, maltrattato, rimpallato tra gli ospedali. Tutti sono esperti di medicina e consigliano pillole su pillole. Pezze su pezze, per curare un uomo, per curare un paese. Rimedi momentanei, rinvii, e se sono persone chissenefrega. “L’ulcera non viene dall’alcool, viene dagli helicobatteri”. E i gatti, che fine faranno i gatti? Non so se arriverà in Italia, nel caso prendetevele queste due ore e mezzo libere (eh si, 2.30).

Ma la vera pazzia cinefila si manifesta sabato. Alla cinémathèque c’è la nuit excentrique: film dalle 9 all’alba. Una notte bianca di pellicola. Vi aspetterete una grande serie di classici imperdibili. No. Non me l’aspettavo nemmeno io. Piuttosto film bizzarri, da vedere stasera o mai più. Certo, ma qui si esagererà. La serata è gestita da gente del sito www.nanarland.com dei fan -leggi maniaci- di film trash (“film mauvais mais sympathiques”). Il responsabile della cinémathèque presenta la serie come guidata da un dadaismo inconsapevole, un surrealismo incosciente. Si procede così: una serie di bande annonce (trailer), degli estratti, un film intero, una pausa. . Dei cocktail sono offerti per tutta la notte. Un cocktail in verità. Il cointreaupolitan: cointreau e cranberry ocean spray più ghiaccio. Un miscuglio dolcissimo, imbevibile.
Prima di iniziare parte un pezzo con Chuck Norris: al tizio che gli intima di fare attenzione a dove mette i piedi, l’eroe replica “metto i piedi dove voglio, e spesso è in faccia”. Urla da stadio in sala, come per il resto della serata, si deve applaudire e urlare la propria approvazione per i dettagli più riprovevoli. Il primo film proiettato è un lungometraggio non finito del ’36, ritrovato senza titolo in cinémathèque. Immaginatevi i sapienti che devono visionare la perla sconosciuta, darle un nome, una vita. Dopo lunghe discussioni si arriva a un compromesso: “la comtesse hashish”. Una storia alla Ed Wood, in cui un capitano di battello italiano dall’aria mussoliniana, Mario detto “droit devant”, viene immischiato in un traffico di droga dall’America. Sono in mare “a dritta, tutto a sinistra” e non c’è un alito di vento. Ma le riprese si fanno oggi, con o senza. Piani sbagliati, espressività minima, clichè di un coraggio impressionante. Mario è l’eroe della pellicola, di una naivetè esilarante, “Tò, la porta è aperta” o “Vogliono avermi, ma non mi avranno”. Non finito significa che probabilmente il produttore ha visionato la pellicola durante la realizzazione (“facciamo che basta così”).
Il secondo film è un capolavoro del ninja movie: “ninja terminator”. Il regista gira film ninja da sempre, a un certo punto capisce che per esportare in occidente ci vogliono anche eroi bianchi, che fare? Semplice: si prendono un film orientale, un film occidentale e li si monta insieme. Voglio dire che i due attori non si vedranno mai, anche se li vediamo agire in storie parallele, cucite insieme con qualche equilibrismo. Da due film ne tira fuori quattro. I due si telefonano pure, e qui lo scenografo merita l’oscar. Se qualcuno di voi nel mondo trova un telefono uguale a quello del tizio baffuto ne pagherò il prezzo in oro. E’ un Garfield che apre gli occhi quando levate la cornetta. Potete immaginare un miglior oggetto di design?

Il cattivo con la parruccona bionda non scherza neppure. Anche qui momenti storici. Tipo: vediamo il killer pronto con il fucile di precisione, arriva una macchina e lei dice “perché non ci fermiamo qui a vedere il paesaggio?” Nel mezzo del niente, il deserto, il luogo con meno paesaggio sulla terra. Esigenze di sceneggiatura: devono fermarsi. Esigenze di budget: si fa con quello che si ha.
Terzo film una produzione italiana alle Filippine: “I predatori di Atlantide”. Un’atlantide freak in cui gira una banda vestita come i guerrieri della notte. Non abbastanza demenziale per ridere, non abbastanza serio per goderselo.
Tra i tre film, dicevo, trailer ed estratti. Un tripudio di esplosioni appena una macchina tocca un masso, gorilla infeltriti che imitano king kong, robot giocattoli con raggi laser al pennarello, computer anni ’80 che dicono “beep”. Si segnalano tra gli altri: l’inseguimento più lento del mondo. Vedete queste due auto che si inseguono ai 20 all’ora, e nelle curve hanno anche il coraggio di montare dei rumori di derapata. Oppure il trailer karaoke, con le frasi che urlano i personaggi all’attacco -e il pubblico- che si illuminano. Mi faccio una cultura di film ninja che mi basterà a vita. E che Tarantino smetta di vantarsi, basta una notte così e di citazioni ne fai quante vuoi. Ci sono pure i nostrani Alvaro Vitali (che visto qui passa) e la Fenech. Volete una serie di titoli? Li metto in francese, i cultori cineasti interessati alle traduzioni chiedano. Blood Freak, Captain America, L’hotesse de Copenhagen -il primo film erotico intelligente- il faut battre le chinois quand il est chaud, Le manoir maudit (qui est cette femme? Qu-est-ce qu’il y a après la porte? Mystère, horreur, le manoir maudit!) le sexe qui chante, Laissez bouger les fesses e su tutti au karate t’as karatake (intraducibile). Alle sei penso sia tutto finito, aspetto la colazione. Ma no, c’è un ultima parte di due ore e mezzo. Ma no, facciamo basta così. Il sottile limite tra pazzia e sadismo. Rientro senza colazione offerta e vado a dormire nemmeno troppo stanco.

Un' ultima raccomandazione: se andate al cinema, questa è la testa dell’uomo dietro al quale non dovete sedervi.

Normandie, campagne

2006-02-15T20:01:00.000+01:00

Normandia

2006-02-14T13:10:00.000+01:00

Risparmierò i dettagli della preparazione. Una valigia che assomiglia più a un sacco, pur non essendo uno zaino. E lascerò in un cassetto anche il viaggio. In treno, uno legge in italiano, uno in tedesco, una in spagnolo e si parla in francese (qualcuno ha due parole sull’imperialismo anglofono?). Benjamin ci attende a Caen. Il suo appartamento si rivela una sorta di villa di quattro piani in pieno centro. Parquet, mattoni a vista, molto legno, piccolo giardino con piscina, terrazza vetrata, quadri della madre alle pareti, cucina immensa, tutto molto bianco con qualche tocco di rosso etnico e tappeti. Comme arriviamo alle 10 di sera c’è giusto il tempo per mangiare qualcosa e restare a chiacchierare sul divano ascoltando musica francese (Philippe Delerme ha un figlio che suona jazz). Il mattino dopo una colazione con marmellata fatta in casa, baguette appena nata e latte normanno. In due giorni a Caen, Caen sarà l’unica cosa che non vedremo (eppur ce n’è). Partiamo con la citroen Berlingo verde gentilmente prestata dalla famiglia. Ci si dà il cambio tra me e Johannes. Vi siete mai chiesti perché la Francia riceve la gran parte dei finanziamenti all’agricoltura dell’UE? Perché qui la campagna si estende a chilometri, i campi sono verdi come si deve e le mucche proliferano. Piccole case che sembrano fatte di carte ricoperte di paglia e legno ammuffito. Chambre d’hôte ovunque, edera, muschio. Johannes mi stupisce. Normalmente senza troppa iniziativa vede una fattoria in cui si produce cidre e Calvados, chiede “ci fermiamo?” e ha già parcheggiato. Apriamo un cancello, un asino annuncia la nostra presenza, Benjamin entra in casa e senza preamboli economici annuncia: “potremmo assaggiare del Calvados o del sidro?” Certo. Ovvio. Di gruppi così internazionali non devono vederne tanti, ma il giovane mani callose e la madre occhiali naso rosso non risparmiano dettagli su ogni fase della coltura-maturazione-macerazione-fermentazione delle mele. Il Calvados è ottimo. Il cidro non è pronto, ma volendo aspettare cinque mesi… finisce che tre bottiglie ce le regala e mentre gli altri intrattengono i nostri ospiti io faccio foto. Se fosse per loro ci terrebbero tutto il pomeriggio a bere Calvados. Non è il caso.
In mezz’ora arriviamo alla spiaggia. E qui marco la mia prima croce tra le 100 cose da fare prima di morire. Andare alla spiaggia dello sbarco in Normandia. Salvateilsoldatoryan a noi. Non c’è nessuno. Delle case come di vedette sulla costa, sabbia fine con le rughe dell’acqua che si ritira. Ci sono i mostri metallici riconquistati dalle alghe che sono serviti per il porto artificiale. Pare fosse di Churcill l’idea: non c’è porto in Normandia, ce lo portiamo al momento dello sbarco. Le grida dei gabbiani sostituiscono quelle di battaglia di sessant’anni fa. Una sabbia nutrita con il sangue. Passeggiamo dove si inciampava bestemmiando per un progetto folle che non si sapeva come sarebbe finito. Saliamo al cimitero americano. Brutto come solo un cimitero di guerra americano, con tutte le croci ben nomate, ma anonimamente bianche e in riga. Senza cura del fato che al soldato Jonson piacesse più guardare a sud che a ovest, che a Bernard l’aria di male desse il mal di testa. Si ha solo un’impressione qualitativa: erano tanti, migliaia. Sembra di essere in un film di Coppola sul dopo Vietnam. Pare che dopo il tradimento francese nella guerra d’Iraq (II) gli usa volessero riportare le croci in patria. Facciano pure, ma qui almeno vedono il mare.
Pausa pranzo su un muretto vista spiaggia e ripartiamo per Bayeux.
La città ha quella patina grottesca da grandi speranze costruite sul turismo, ma custodisce un tesoro. Seconda croce nella lista delle 100: l’arazzo di Bayeux. Il primo fumetto della storia (il francese “bande desinée” rende meglio) la prima serie di fotogrammi da vedere in movimento, uno dei primi documenti storici alla portata di tutti, un romanzo per il popolo, che sembra finito ieri per quanto sono vivi i colori. Tutto quello che c’è prima è tra i peggiori musei del mondo. Un’installazione tipo recita della scuola elementare con una sorta di cartamodello dell’arazzo, un documentario filmato con personaggi finti, un labirinto di scale. Poi l’arazzo. Immerso nel buio. 50 centimetri per 70 metri di lino e fili intrecciati. Commenti come i baloon dei fumetti: “qui re Edoardo sta male” “E qui muore” con il re che esprime rughe di lana. Cavalli che ricordano i fregi -rubati- del Partenone e colori da mille e una notte. L’audioguida è buona per scacciare le mosche, inespressiva come un centralinista telecom. Da restarci paralizzati qualche ora. Io e Johannes apprezziamo, gli altri un po’ fingono, un po’ assecondano.
Ripartiamo per Caen dopo una cioccolata calda. Entrando scopriamo che Guglielmo il conquistatore -protagonista dell’arazzo- è sepolto a Caen, e che anche Charlotte Corday -pugnalatrice di Marat- è una concittadina. La sera un verre in un caffè sympa e una visita all’atelier della madre di Benjamin, chè i quadri alle pareti sono anche il suo lavoro. Rientrando a casa gli chiediamo più volte come faccia durante la settimana ad abitare in cattività al foyer con una casa come questa. Un po’ risponde, un po’ no.
Il giorno dopo si parte all’est per i pays d’auge. Sembra di spostarsi nel reparto formaggi di un supermercato francese. “Pont l’eveque” , “Pavé d’auge”, nomi che uno crede inventati. E invece. Giornata fredda, cielo come inchiostro annacquato, case a scacchi, tetti crosta di pane. Facciamo una passeggiata abbastanza fangosa. Adriana si attira le ire normanne dicendo che i cavalli locali assomigliano a quelli mongoli.
Al pomeriggio andiamo a Trouville, una succursale dei parigini al mare. Pranziamo esageratamente tardi e passeggiamo sulla spiaggia. Cappotti lunghi, pioggia leggera, mani in tasca, andatura altalenante, sembriamo il videoclip di una band al primo album. Rientriamo la sera -che tutto non ho voglia di raccontarlo- e alle 20.30 ci portano in stazione. Ripartiamo e torniamo a essere dei metropolitani, con i capelli pettinati, le scarpe pulite, il Calvados del supermercato e la métro in ritardo.

Scappo dalla città: la vita, l'amore, le vacche.

2006-02-10T15:42:00.000+01:00

Causa weekend bucolico a Caen il blog è sospeso per un paio di giorni. A presto -con chi sopravviverà alla nostalgia- .
Nella foto: esemplare di punta del made in Normandia

Foto canale Saint Martin ghiacciato

2006-02-08T11:40:00.000+01:00

clicca sulla foto per ingrandirla

Rientro febbraio

2006-02-06T10:45:00.000+01:00

Giovedì sera mi aspetta un treno. Giovedì pomeriggio mi spetta un’escursione in banlieue: a Creteil c’è la mia responsabile Erasmus che partecipa a una conferenza. Felice e spensierato accetto di buon grado di partecipare all’imperdibile incontro (leggi: sono costretto a partecipare a una conferenza che non mi interessa, per giunta in un posto orrendo). Istruzioni per arrivare a Creteil: prendere la linea 8. Andare a Sud. Ancora. Ancora. Ancora. La penultima stazione è l’Università. In un freddo siberiano io e Sonia cerchiamo di individuare quale degli edifici monoblocco-cementificati ci tocchi in sorte. Lo troviamo, assistiamo, salutiamo andiamo. Giornata grigia, quartiere pure. Potremmo benissimo essere nella periferia milanese.
Dopo un’altra mezz’ora buona di metro arrivo a casa, finisco di preparare le mie valigie, mi doto di un panino e vado in stazione. Tutto ok. Compagni di viaggio un ragazzo francese, una signora di Bologna (il cui topic è :io sono una che gira il mondo negli ostelli cosamenefrega), una rientrante italiana da uno stage che millanta conoscenza di Parigi, una silenziosa signora francese. Per una mezz’ora si discute del nulla, lamentandosi variamente di Francia e Italia. Poi, non si sa come, la silenziosa signora francese perde il suo tanto piacevole attributo, e con un golpe senza sangue conquista militarmente il monopolio della parola. Il suo pezzo d’attacco è la storia di un capotreno aggredito sul treno notturno da un uomo. I due vengono separati dall’intervento di un’antillese che mostra una medaglia della Madonna (non M.me Ciccone) all’aggressore. Noi tra l’incredulità e il riso, pensiamo l’abbia raccontato per divertirci. Invece da qui comincia l’apologia della Madonna di San Damiano e della sua medaglia miracolosa. E che se gli fai delle foto alla statua poi nella foto viene fuori qualcosa che nella realtà non c’era e vuole dire che la madonna vuole dirti qualcosa se poi prendi l’acqua da una fonte li vicino puoi guarire i miracoli e noi quando andiamo là preghiamo per tutti mica solo per i presenti e una volta la madonna ha detto che gli handicappati non sono persone inutili perché sono nate così per salvare altri e quando in Francia è passata la legge sull’aborto la madonna aveva il ventre insanguinato. Dopo quella sugli handicappati sto per intervenire, ma mi trattengo. In fondo è piacevole vedere che non li abbiamo tutti noi gli integralisti. Il francese guarda fuori dal finestrino come me, le donne si mostrano interessate, interagiscono, conversano. Poi quando esce pare anche loro la prendono per matta. Però prima di addormentarsi parlano di oroscopi “tu che ascendente hai” “si vede che sei proprio un toro”…
Al mattino secondo treno Bologna --> Rimini. Un grasso bolognese pelato, un mix tra Mussolini e l’omino michelin (nota: word segna errore “Mussolini” e vorrebbe revisionare la memoria storica dell’utente correggendo in “Mussolina”. Vedi alla voce: Fascismo e altri merletti). Il suo argomento sono i grattacieli di Montecarlo, che lui ne ha visti in America e ovunque, ma come quelli, illuminati tutta la notte. Opto per il White Album dei Beatles e faccio filmati alla campagna coperta di brina.
Per continuare la serie degli schizzi per un personaggio, sabato vado a tagliarmi i capelli. Il mio barbiere è nel cuore dell’anima felliniana di Rimini: il borgo San Giuliano, uno dei pochi angoli veramente belli di Rimini. Ora, Fellini era un genio, ma i personaggi surreali esistono davvero. Qui ogni tanto entra qualcuno, dice la sua e se ne va. Oggi c’è un tizio pelato e barbuto che è stato alle Canarie. Si sono belle, ma sono come Bellariva, una fila di alberghi solo che là c’è l’oceano, dice mentre qualcuno mette fine alla sua pelata incollando un parrucchino rossastro. Vi risparmio una foto comparativa.
In fondo si, ci stiamo bellarivizzando, una fila d’alberghi e nemmeno il gusto di un marucolo inquinato. Où va-t on ?

31/01 1/02

2006-02-04T18:56:00.000+01:00

Seduto alla mia scrivania riminese, “Horses” di Patti Smith in cuffia, guardo fuori dalla finestra il grigio-nebbia-azzurropallido-fumo tipico di questa regione in questo periodo dell’anno. Quando tornerò in Italia dovrò cancellare questo blog per evitare che mi perseguiti come un fantasma. La domanda che potrebbe sussurrarmi all’orecchio, mentre trascina catene di ferro e link, sarebbe allo stesso tempo banale, pressante e inevitabile: “cosa !$”% stai facendo qui?”. Le risposte saranno poche e semplici, pronunciate d’un fiato per battere i dubbi sullo scatto.
Ma adesso posso ancora abbandonarmi al racconto degli ultimi giorni in una città che ritroverò fra poco.

Il 31 mattina riposo e pubblicazione blog. Alle 13 ho appuntamento con Filippo a Saint Paul, giornata fredda, ma cielo alla Hopper. Robert dovrebbe partire questa sera e dovrebbe lasciarmi la sua sim francese, cerchiamo di prendere un appuntamento. Semplice no?
“Alle 14 a saint paul” -ok-
Con Filippo andiamo a mangiare sushi.
“Non ce la faccio, 14.30” -ok-
“15” ¬-ok-
Poi:
“Ho appena scoperto che il mio bus partiva alle 15, non questa sera, vediamoci alle 15.30 dove vuoi”
-Sei irrecuperabile, 15.30 hotel de Ville-
“Non posso prenotare on-line, devo andare là, a stasera”
-a stasera …-
In pratica questo genio dell’organizzazione (puntualità tedesca, rigidità ecc.) si è accorto all’ultimo secondo che il suo bus notturno era un bus pomeridiano. Mi rassegno all’insondabile spirito tedesco e rinvio tutto alla sera.
Camminiamo fino al Luxembourg e riusciamo abbastanza bene nell’impresa di congelarci come il laghetto davanti a noi. Si discute delle limitazioni del cinema, tipo: sta passando un tipo con un cappello da aviatore (quelli con i rigonfiamenti in pelle sulle orecchie), io immagino questa scena in cui dal fondo delle due file di alberi si vede arrivare un biplano stile barone rosso che si dà a inseguire il tipo con dovizia di mitragliatrici. Pensate ai problemi di montare questo su un set. In uno scritto invece basta nominare. Il solo problema è come renderlo visivo. Fortunatamente il gelo ci blocca prima della deriva mentale.
Rientrando passo da Robert per farmi spiegare quello che nemmeno lui sa: come si fa a perdere un bus prenotato da un mese. Impresa seconda solo al perdere un aereo che parte alle 18 a Stansed dopo essere stati in aeroporto dalle 11 di mattina. Non che mi sia successo, per questo non posso dirvi quanto sia scomodo dormire in una sala d’attesa con le gambe su una valigia…
La sera passa al Babel café, vicino a Menilmontant, buona musica e compagnia di quattro nazionalità diverse. Il simposio raggiunge l’apice discutendo dei nomi dei puffi nelle diverse lingue. Silvana, che spezza la monotonia della delegazione italiana, riesce a épater i francesi con una traduzione franco-italiana di “Puffetta”.

Il giorno dopo visita alla Villette con Filippo. Prima di uscire passo da Robert, lo saluto (questa volta pare certo di partire), mi lascia la sua scheda, esco, prendo l’autobus. Provo la mia nuova scheda, certo che ormai nulla potrà fermare la mia reperibilità francese. Tolgo, metto, accendo: “inserez code PIN”. 1 2 3 4. No. 01234. No. Non poteva andare liscia, scrivo a Robert per avere il codice misterioso, ma ci vorranno due giorni. Meglio allora andare all’ Expo su Star Wars e poi a giocare come dei bambini agli esperimenti del museo. Da oggi le nostre impronte e le nostre facce sono inserite nel database dell’expo sulla biometria (e negli archivi di Sarkozy, ovviamente). Ogni sera i dati vengono cancellati (…) ma incontrando le telecamere in metro ci sentiamo come osservati. Addio progetti di attività eversive, crimini senza macchia, delitti perfetti.
Pomeriggio sul canale Saint Martin, in parte ghiacciato. Arrivati a Republique pensiamo di andare a vedere un film. Al “Quartier Latin” c’è “A night at the opera” dei Marx Brothers. In dieci minuti siamo là, a film appena iniziato. Un capolavoro. Uscendo abbiamo entrambi voglia di affettare un salame con l’accetta come Harpo.

La sera sfodero il mio ultimo asso culinario: la crepèrie Josselin a Montparnasse, poi un verre a Nation e ognuno rientra chez soi.

A seguire su questi schermi “La partenza: cronaca comico-grottesca di un rientro ferroviaro in Italia”.

Foto jazz bonus

2006-02-01T18:45:00.000+01:00

28-29-30/1 Post in scadenza

2006-01-31T11:59:00.000+01:00

E’ qualche giorno che non scrivo. Imparo da un libro di Weyergans che in Giappone gli editori usano chiudere in albergo gli scrittori e passare a riscuotere ogni settimana un capitolo.
Non abito in albergo, non ho editori, nessuno mi paga.
Oltre a questo, le motivazioni principali perché una persona che ama scrivere non scrive:
- C’è poco da dire: meglio leggere altro, che scrivere n’importe quoi (tipo se Brizzi continuava a leggere Salinger invece di abbozzare Jack Frusciante)
- La scrittura è paradossale: ci vuole un tempo morto per poter scrivere di quello vivo. E a volte si è troppo assorbiti dal secondo (cioè non è che Hemingway mentre andava a caccia in Kenya, mirava un bufalo, poi appoggiava il fucile, prendeva il taccuino notava “ho un bisonte nel mirino, provo questo e questo” poi lo riprendeva, lo riposava ecc. Ma questo dipende anche dal bufalo).

Comunque qualche appunto alla maniera di Sterne (senza linearità) me lo concedo -e mentre fuori c’è un bellissimo sole io sto qui seduto a scrivere in una stanza arredata con gli scarti del truciolare Ikea-
Sabato arriva Filippo, in coincidenza con l’ultimo weekend di Robert. Veniamo invitati a una festa. Ok,
non esattamente. Benjamin compie l’errore numero 1 dello studentato: dire “dei miei amici danno una
festa questa sera, volete venire?”. Aggiungendo il corollario inutile “basta che non siamo in tanti”. E
l’inevitabile “basta portare da bere”.
In un minuto ognuno contatta altre tre persone e finisce che siamo in dieci a ritrovarci a Bastille.
Tutti arrivano da un posto diverso. Alcuni hanno cenato, altri no. L’idea è di andare da Lèon a
mangiare moules e frites. (Moules che costituiranno il leitmotiv del weekend). Ora bisogna sapere che
tutte le metro di Parigi sono tappezzate da affiches che urlano: “VENITE A MANGIARE LE
NOSTRE COZZE IN SUPEROFFERTA, SOLO 10,90€ FRITES SUFFICIENTI A UCCIDERVI”
(insomma il senso è questo). Legittima allora la nostra domanda : “C’è l’offerta moules-frites=10,90?”
Risposta, non troppo inattesa “no. Non nel week-end”
-Bene, e allora quale il prezzo fuori offerta, nel weekend?”
Risposta del diplomato in economia che ci ritroviamo davanti “10,90”. Tutti gli indizi suggeriscono
l’identità, ma non siamo spiriti abbastanza eletti per indagare oltre.
La seconda domanda è più azzardata “siamo in 10, ma ceniamo in sei. Gli altri possono sedersi e
prendere una birra?”
Risposta “Certo”, che un minuto dopo diventa “c’è molto da aspettare” e dopo uno e mezzo “ma
proprio tanto”. Tre minuti dopo siamo a mangiare cinese dall’altra parte della piazza.
Alle 11 arriviamo alla festa, maggioranza di gente in prepà lettere per la Normale. Appartamento per niente studentesco: parquet nuovo, specchi con cornici dorate ovunque, orologio con satiri sopra il caminetto. La prima impressione è di essere sul set di “Eyes Wide Shut” per gli specchi. La seconda su quella di The Dreamers, per la festa in casa ricco-borghese, stucchi al soffitto, tappeti ovunque, genitori cacciati non si sa dove. Ma la scelta di cd è raccapricciante, un best di Jimi Hendrix si chiede come sia capitato qui, io tento di metterlo a ripetizione, ma non sopravvive per più di una canzone. A mezzanotte si prospetta la catastrofe: andare in una sorta di discoteca, che significa restarci fino alle 5.30, orario di riapertura della metro. Il pericolo viene scongiurato, e nel giro di un paio d’ore riusciamo anche a chiedere “ma di chi è il compleanno?” e fare persino gli auguri. Alle 4.30 veniamo gentilmente accompagnati alla porta (“spinti verso” è più vicino alla realtà). Restiamo Io, Filippo, Benjamin, Robert e Lore, una ragazza francese conosciuta alla festa. Cerchiamo un caffè, al terzo tentativo ne troviamo uno vicino alla Tour Montparnasse. Robert e Lore decidono che hanno fame. Legittimo. Pensano di ordinare qualcosa insieme. Nessun problema. L’elemento interessante è che la loro razionalissima scelta cade su un piatto di moules. Ora, le moules sono cozze. “Cozze alle 5” potrebbe essere il capitolo di un harmony intitolato “Confessioni di un marinaio”. “Moules à 5h” un pezzo di Vian. “Mussels at 5 a.m.” un delirio di Bukowsky. Ma nella realtà è una cosa abbastanza scioccante. Ancor più che quei barbari dei francesi rispondono che “no, non servono cozze all’alba”. Le truppe ripiegano e tornano all’attacco: allora un’insalata marsigliese, con patate, prosciutto, carote e quintali di maionese. Questa si. Leggera e soporifera, soprattutto accompagnata da un caffè bollente.

Rientriamo alle 6.30 e la domenica mattina se ne va a letto.
Pomeriggio giro nel marais con Filippo. E’ il capodanno cinese, si fa fatica a passeggiare. Davanti a hotel de Ville petardi a ripetizione. Aspetto la scena alla Coppola in cui il gangster approfitta della copertura sonora per sparare una mitragliata sulla folla. O il cecchino dall’Hotel de Ville. Hotel de Ville oggetto di una scena metropolitana raccontata: linea uno, fermata “hotel de Ville”, scende molta gente. Lui “deve essere famoso ‘sto posto”. Lei (che di cognome immaginiamo faccia Diderot) “Bé, è un albergo”. Certo, e al Ritz producono salatini, la Defense è il ministero della difesa, agli Invalides è tutta una stampella, a Madeleine è conservato un immenso plumcake che piaceva tanto a Proust.

Il pomeriggio prendiamo un caffè nell’Ile Saint Louis, uno di quei posti che danno l’idea di essere lontani da una mega metropoli. Sul ponte pedonale dietro Notre Dame un saxofonista e un pianista suonano Coltrane. Sotto: la Senna. Sullo sfondo: l’Hotel de Ville illuminato dal tramonto. Un po’ a sinistra: Notre Dame. Si può sopportare una vita alla giornata, in queste condizioni?

Finalmente a sera riusciamo a cenare da Léon, non evitando di porre la domanda “L’offerta a 10.90 vale?” “No” “allora quale il prezzo per moules e frites a volontà?” “10.90”. Benjamin vorrebbe fargli notare che le cose coincidono, ma lo persuado a lasciar perdere. Dopo cena si replica il programma di domenica scorsa: Taverna di Cluny con il chitarrista manouche, che nel frattempo non ha dimenticato come si suona.

Lunedì, dopo aver lottato per recuperare la prenotazione di Filippo in ostello, abbiamo un invito a Montmartre per un caffè chez Silvana, l’ormai non più anonima commentatrice di questo blog, ex studentessa di comunicazione che non si sa come ha deciso di continuare la specialistica a Parigi [e che ovviamente ho conosciuto qualche giorno fa, non che dia indirizzo e codice di casa a ogni sconosciuto italiano in terra francese]. Ci accompagna in giro per una Montmartre non ancora invasa dai turisti, poi scendiamo nella parte bassa vicino ai boulevard, nel triangolo fatale Chartier -il ristorante popolare con portabagagli come appendiabiti-, Mère de famille, e passage Verdeau -con il negozio dedicato all’editoria cinematografica più bello di Parigi-. Ci spostiamo sugli Champs Elysées passando per il palazzo della Borsa e alle 18 ritorniamo coppia omologa -dimezzando i nostri punti charme- perché lei ha un colloquio per un lavoro come insegnante di italiano.

La sera ceniamo da Hippopotamus, tanto per cadere vittime della seconda campagna pubblicitaria onnipresente in questi giorni in métro. Cade la notte.

Questo post assomiglia a una deposizione in questura, ma tant pis, c’è tanto di meglio da leggere, ma forse anche qualcosa di peggio (i libri di Vespa, per esempio) e da guardare (le trasmissioni di Vespa, per esempio).

Deus caritas est

2006-01-26T14:45:00.000+01:00

Vignetta di Liberation sull'enciclica del papa:

Gelo

2006-01-25T18:15:00.000+01:00

Rettifico: anche Parigi gela. Laghetto de Luxembourg ghiacciato con i piccioni che scivolano sopra. Un'insegna invita a non salire sul ghiaccio (ma dai!). Resta il sole, i bambini che saltano nelle pozzanghere congelate, la Senna, Il Pantheon e tutte le altre cose che ti fanno sentire meno freddo (da non dimenticare: guanti, cappotto pesante, sciarpa, caffé, il papa sulla prima di Le Monde).

Racconto natalizio fuoritempo

2006-01-25T11:02:00.000+01:00

Dato che pare tutto il mondo stia gelando tranne Parigi, vi propongo un racconto natalizio ritardatario:
Note per una fiction natalizia.
Non vorrai mica rifiutare un lavoro dalla Fox, mi dicono. Certo che no. Voglio dire, anch’io ho un affitto da pagare, cosa vi credete? Però la fiction di Natale, no vi prego. Metà del budget se ne va nei cannoni sparaneve, un quarto dello stipendio in bicchieri per digerire il buonismo colloso. E poi gli addestratori di uccelli li detesto, ma ci vorrà una buona dozzina di pettirossi che becchettano alla finestra, no? Se poi dovessimo pagare il copyright sui sinonimi di “luccicante” andremmo in bancarotta. Bisogna poi sfrattare tutti i barboni di Saint Germain (si, perché quest’anno l’originalità sta nel set parigino che sostituisce l’hupper wes side). L’albero almeno non è un problema, c’è quello finto riciclato ogni anno, e grazie a dio che non si debba sentire l’odore della resina. Forse qualche finanziamento in più lo si rimedia grazie a una sequenza di primi piani tipo “apertura pacco regalo-guance rosse-marca ben in vista”.

La prima parte è sulla preparazione della cena e l’arrivo degli ospiti. Una fatwa colpisce chi si scosta dal canone. Ne ho conosciuti una decina che non hanno lavorato per anni a causa di ardite sceneggiature in cui un arrosto mancava di vino perché non se n’era trovato, o peggio “erano finiti i soldi” per lo champagne. Non esistono toppe nei pantaloni, cappotti troppo usati, nemmeno un calzino rammendato dentro un paio di scarpe nuove. I soldi sono sempre abbastanza, i figli bene a scuola, i cani di razza in casa o bastardi raccolti morenti per strada, le donne in carriera, ma devote alla famiglia, le giacche stirate e il make-up perpetuo.

L’ospite a sorpresa lo facciamo arrivare alla scena 27. Camera esterna fissa sul campanello (sentiamo ancora in sottofondo le chiacchiere della tavola). Il dito schiaccia il pulsante tondo e dorato. Bordo del cappotto con qualche fiocco di neve. Sull’eco del suono passiamo all’interno. Lei sorpresa si interrompe, guarda lui. Ma nemmeno se mi raddoppiano il compenso nel copione entra la frase “Aspettiamo ancora qualcuno?”. Meglio sfumare su lui che va ad aprire. Suo fratello tornato da una missione in Cambogia scuote la neve dal cappotto e sbatte i piedi. Ovviamente non esistono compagni uccisi, madri straziate, natali al fronte, fagioli in scatola.

Camera indietro sulla tavola e tutta la seconda parte ce la si gioca sui ricordi d’infanzia, non si escludono flashback lattiginosi. In casi disperati nemmeno il ricorso all’album di famiglia. Campanelli come se piovesse e un paio di Sinatra per la musica.
Sul finale usciamo dalla la finestra, allarghiamo sulle terrazze vicine (niente giardini con staccionata bianca sui boulevards), luci accese ovunque. Sfumiamo sul suono delle campane che chiamano a raccolta. Quadro fisso sul cielo e titoli di coda.

Weekend 20-22/1 Centième jour (?)

2006-01-23T11:45:00.001+01:00

Che un francese un venerdì sera in un Pub scozzese possa riferirsi al primo ministro del vostro paese chiamandolo per nome fa capire molto sulla considerazione di questo uomo. Non esiste Monsieur. Come un comico d’avanspettacolo (se qualcuno nota la differenza me lo faccia sapere: a momenti inizia a invitare lui i presentatori ai suoi programmi). Che poi è anche difficile spiegare perché è così malvagio. E’ come se in un esame di geografia ti chiedessero: l’acqua. Cioè da dove cominci? Dai grandi oceani e risali fino ai ghiacciai, oppure dai piccoli ruscelli che scendono a valle. In pratica: inizio subito con Craxi, la corruzione, o parlo prima delle ultime leggi?
Dopo un po’ si devia su altri argomenti. Buon ambiente in ogni caso: Scottish Pub a Saint Paul.

Sabato si lavora, la sera pochi hanno voglia di uscire. Vado con Johannes a vedere “Brokeback Mountain” durante il quale riflettiamo sulla nostra virilità. Un film su due cowboy omosessuali diretto da un coreano il cui ultimo film è stato Hulk.
Il film è una storia d’amore in Wyoming (dove mi pare sia stato vietato se non altro ai minori). Se nelle tragedie di Shakespeare ci si mettevano in mezzo le famiglie qui c’è una società che obbliga al rodeo, al machismo, alla donna a casa che bada i bambini. La moglie è doppiamente vittima, per altro. Una grande storia d’amore e d’amicizia. Film moderno, aperto? Forse. Di certo c’è che per mostrare una relazione omosessuale bisogna ancora farne il soggetto del film. E risparmiamoci le critiche sul genere “Il Wyoming arretrato”. Ahbèperchéinvece l’Italia…

Domenica finalmente ci prendiamo una vacanza. Io, Johannes, Zackia e Adriana andiamo a vedere una mostra di foto all’istituto del mondo arabo. Vi segnalo due nomi: Dalia Khamissy e Farida Hamak. Potete trovare una brochure qui.
Foto sul muro di Israele. Johannes mi dice che in Germania, adottando le parole di Israele, il “muro” viene chiamato “griglia-rete”. Siamo al paradosso semantico. Vedi attraverso? E’ una griglia. Non vedi attraverso? E’ un muro. In più qui è proprio il muro prototipico, cemento e nient’altro. A questo punto la balena è un pesce, le carote un frutto, l’Italia un paese laico.
A pranzo scegliamo un ristorante nel marais, ottimo angolo, ma cibo un po’ deludente. Pomeriggio a casa e sera a “la taverne de Cluny” in rue de la Harpe. Concerto di Jazz manouche con un chitarrista che nasconde dita invisibili al pubblico. La chitarra deve essere di ciliegio, e le corde piantate a martellate per resistere allo stress. Veloce ed efficace come un rasoio a tre lame. Per un attimo mi pare di vedere lo spirito di Django Reinardt che ammicca bevendo un wishky.

quatrevingtdixième jour -a caso-

2006-01-20T10:56:00.000+01:00

Perché non mi si rimproveri il fatto di non scrivere, ecco qua quello che faccio. Vado alla cinémathèque.
1-Akira Kurosawa: Ikiru (Vivere)
Mr Watanabi. L’uomo qualunque. Il burocrate di un Giappone che si risveglia dalla guerra come un pachiderma imbottito di sedativi. E’ il “capo della popolazione”. Ma ognuno può essere capo di n’importe quoi, tanto ci si rinvia i casi da un dipartimento all’altro come in un flipper. Delle donne vagano per dieci uffici implorando il risanamento di una palude metropolitana. Chiedono un parco. Popolazione? Demanio? Opere pubbliche? Sanità? Nessuno. Ma con Watanabe è diverso, per la prima volta nella storia del cinema vediamo il nostro personaggio prima da dentro che da fuori. Il narratore ci mostra nella prima inquadratura una radiografia: Watanabe ha un tumore gastrico, lo saprà domani, gli resteranno cinque mesi da vivere. E io che mi stupivo che Ozon ci informasse di una malattia due minuti dopo l’inizio del film.
Il fine di questo personaggio è dunque morire. Niente attese, non ci saranno colpi di scena. Come sempre la storia è “cosa fare nel frattempo?”. Watanabi è disperato, rassegnato. Ha buttato tutta la sua vita nel lavoro, e adesso? Come vivere in cinque mesi una vita? Prima prova con un giovane scrittore che lo conduce tra le perdizioni della città. Il suo Virgilio. Poi incontra una ragazza che lavorava da lui. Sempre piegato, quasi sempre muto, patetico e spesso fastidioso Watanabi arriva a dirle “Guardarti mi mette la voglia di vivere”. La sua Beatrice. Lei costruisce coniglietti di peluche, “mi dà l’idea che i bambini mi siano amici”. E lui capisce, si illumina di una luce catto-comunista: bisogna fare qualcosa per il popolo. Torna al lavoro con il suo cappello da gigolo (il suo l’hanno rubato e ne compra uno in un quartiere a luci rosse) e decide: faremo il parco. “Ma è impossibile” no. Da qui un fiume di retorica. Watanabe muore e al suo funerale bevendo saké gli si fa un processo. L’assessore a qualcosa si è preso il merito del parco. E’ stato o no Watanabe? Alla fine, ubriachi, si decide che si, è stato lui con la sua insistenza, con la rassegnazione, è addirittura riuscito a creare qualcosa in Giappone, dove “per vuotare un cassetto servono le autorizzazioni sufficienti a riempirlo”. Da oggi tutto cambierà, si lavora per il popolo, raccogliamo l’eredità. Una scena dopo, il sostituto di Watanabe risponde a donne che portano una petizione “Andate alla Sanità, ufficio cinque”.
Però il parco si è fatto, e i bambini giocano.

Per non risparmiarvi nemmeno un film: “The ox-bow incident” visto una settimana fa. Con Henry Fonda. Uno dei più bei western di sempre, non so se da noi sia mai arrivato. In soli ottanta minuti Wellman ricrea “l’Antigone” nel west. La lotta tra buon senso e legge è qui la lotta tra giustizia da soli e legge. Del bestiame è stato sottratto e un uomo è stato ucciso, così dice un ragazzo al saloon. Si cerca di far ragionare la gente, ma no, non aspetteranno lo sceriffo che è andato a investigare sul luogo, bisogna trovare i colpevoli e giustiziarli subito. Tre contrari tra cui Fonda. Partono tutti. I primi tre stranieri che trovano sono i colpevoli. Hanno del bestiame del morto senza ricevuta. Il capo degli stranieri si spiega: sono amici, la ricevuta la spedirà. Inizia il processo da inquisizione: se confessi ti impicchiamo perché sei colpevole, se non confessi ti impicchiamo perché non confessi. Li impiccano, tutti e tre. Nello stesso istante arriva lo sceriffo. L’uomo non era morto, era stato solo ferito e i criminali sono stati presi. Sono morti tre innocenti, uno di loro prima della corda ha scritto una lettera alla moglie: “le leggi sono la coscienza di un popolo, non delle semplici parole”. E’ Fonda che ci legge la morale da contratto sociale.
Il film ha anche qualche battuta geniale. I due arrivano al bar:
Barista: “Cosa bevete, Whisky?
“Cos’hai?”
“Whisky”

A.A.A.

2006-01-17T12:37:00.000+01:00

La ditta AiE (A.rrangiarsi i.n E.rasmus) è lieta di presentarvi l’ultimo prodotto della mente geniale dei suoi ingegneri: la frighestra. Un metodo allo stesso tempo pratico ed economico per conservare i vostri cibi in camera in assenza di un frigorifero elettrico. All’inavveduto la frighestra potrebbe apparire del tutto simile al prolungamento di una finestra da camera. In realtà la sua parete in vetro esposta a nord e la pratica griglia in metallo formano un’intercapedine in cui i vostri prodotti potranno mantenersi al fresco per ore. Una tenda è installata per permettere di mantenere il clima ideale dentro l’appartamento e all’intero dello scomparto refrigerante.

La frighestra viene venduta in combinazione con l’indispensabile gancello, un gancio che in caso di maltempo funziona anche da ombrello. In questo modo raggiungere le borse che contengono i vostri cibi non sarà più un problema.
Durante l’estate (senza modifiche pensate!) la stessa frighestra si trasforma in fornestra, per scaldare o mantenere caldi i vostri alimenti, o per fornire alle vostre piante d’appartamento un luogo ideale quanto a esposizione alla luce e protezione dal vento.

Ordinate da subito, il prodotto è già disponibile nei nostri magazzini.

Quatrevingt et je ne sais plus combien jours

2006-01-15T17:55:00.000+01:00

Qualche aggiornamento di ordine cinematografico, preceduto da una curiosità.

Curiosità: se andate in place de la Sorbonne vedrete sulla destra una porta. Per entrare vi chiedono una carta studentesca. Se attaccate la Sorbonne dall’altro lato, su rue Saint Jacques si presenta la stessa situazione. Ora si da il caso che la galleria che unisce la piazza e la via fosse anticamente una strada. Legalmente lo ancora. E’ una via di Parigi, quindi tutti hanno il diritto di passarci senza mostrare alcun documento. Per altro è molto pratico per raggiungere il College de France.
Quindi se un giorno passate di qui e volete dare noie agli uscieri ora avete un pretesto.

Altra notizia Sorboniana: la librairie de la Sorbonne, all’angolo con bld. Saint Michel sta per chiudere. Al suo posto un negozio di vestiti. In questi giorni in vetrina: articoli di protesta, dichiarazioni di affetto, rabbia. Molti passano davanti e si indignano, poi però vanno a comprare da Gilbert Jeunes, duecento metri più avanti.

E ora il cinema: visto Moby Dick di John Huston. Gregory Peck come Achab tiene fino a un certo punto, meglio come avvocato. L’Ismaele belloccio ancora meno. Il viaggio in mare è comunque bello, Orson Welles nei panni del predicatore è una chicca. Un grande classico, toccato solo in parte dalla grazia del libro -e il libro ha grazia sufficiente per toccare i visitatori della mecca negli ultimi cent’anni-.

Altro film, l’Atalante” di Jean Vigo. Il film senza il quale non esiste il cinefilo francese. Grande bianco e nero, piani bassi e riprese aeree. Si gioca con l’introduzione del suono, che permette una lunghezza delle sequenze insostenibile nel muto. C’è una scena in cui loro entrano nel canale Saint Martin con il battello. Riprese dalla banchina, vista sul canale. Un altro po’ di magia su quest’angolo non troppo sfruttato di Parigi. Il confronto tra la metropoli e la vita lontano da tutti, in mare. Chi segue Fuori orario ritroverà la scena del giovane che nuota sott’acqua. Poesia per immagini, e pure divertente.

Foto bonus

2006-01-14T18:11:00.000+01:00

Appunti sparsi

2006-01-12T22:26:00.000+01:00

L’angolo più bello di Parigi lo trovate entrando in rue de Brosse dal Quai de l’Hotel de Ville. In un passo vi sembra di essere capitati in un paese del nord della Francia. Il dorso di una chiesa dal tetto scuro, degli scalini larghi e storti, quasi delle incisioni sulla pietra, che potrebbe aver disegnato Van Gogh. In rue Francois Miron poi, oltre a tre case medievali per niente comuni a Parigi, una combinazione di brasseries, pasticcerie, negozi di vino che la proiettano nella top five del Marais.
Il bazar Izrael è arrivato qui non si sa da dove. Forse una carovana dall’oriente si è fermata per riprendere fiato ed è rimasta. Dietro una vetrina coperta dagli adesivi di tutte le guide del mondo un vero bazar. Zenzero, nocciole, noccioline, halva, taziki, alici, olive, olio, farine, zafferano, pistacchi, sapuri, turiri, katimi, sezemi… finisce che scegliete il colore e indicate, “quello”. Attenzione perché “un po’” per l’uomo che vi serve è una badilata da mezzo chilo, pronti a fermarlo. Se vi interessa cercano qualcuno che sistemi il negozio, a tempo pieno.

Il vaso di Pandora, di Georg Pabst, con Louise Brooks. Lei è un’icona, bellissima, fatta apposta per essere disegnata. La scelta strategica di mettere un film muto alle 20.30 crea problemi. Molti non hanno mangiato, oltre il disagio iniziale del muto ci si mettono gli stomaci della gente a fare rumore.

Il canale Saint Martin è una perla anche la sera, poco affollato, caffè altrettanto piccoli, ma con più spazio che nella zona Quartier Latin.

Un riassunto delle mie giornate? 80% del tempo alla Bnf, a studiare da solo o con Johannes. Abbiamo superato la fase di turisti frenetici, dosiamo meglio forze e tempi.

Riprendo

2006-01-09T16:22:00.000+01:00

Buon natale buon anno, ai miei venti lettori che mi scrivono e mi dicono "E il blog?".
Non ne avevo voglia.
"E adesso non metterai mica nove giorni arretrati?"
Non ci penso nemmeno. Appunti, piuttosto, storie, commenti. Ormai Parigi la conoscete, non starò a tormentarvi.
Intanto, in tema post natalizio bevetevi una storiella edificante.

Storiella edificante
Stavano camminando in Rue Notre Dame des Champs, verso l’ingresso del Luxembourg. Nel suo sacco, oltre alla mappa di Parigi, una bottiglia d’acqua e un paio di dvd trovati lungo il cammino, se ne stava, ignaro del suo prossimo destino, del pane. Era quel pane, di farina scura, marrone, spolverato di farina e riempito di qualche rara noce, avanzato dalla sera innanzi. Il pasto non consumato, nei loro francescani intenti, doveva fornire da nutrimento e rinforzo all’anima dei piccoli augelletti che sicuramente avrebbero trovato al giardino. Quand’ecco, sferzato dal vento gelido di quel 5 gennaio, avvicinarsi un uomo malvestito, ciondolante e sporco come un calzino steso sorpreso dal temporale. Era costui un esemplare della triste schiera di quelli che in francese si è usi chiamare “clochard”, “barboni” in italiano, senza cura delle loro effettive abitudini in merito all’acconciatura. Questi li sorpassa sulla sinistra, fa qualche passo e si mette a cercare un qualche alimento, qualsiasi cosa che potesse alleviare la fame o scaldare lo stomaco. I due lo guardano, si guardano, decidono. Quale miglior occasione per dimostrare la propria sensibilità nei confronti degli esseri umani? Non sono forse questi più bisognosi di pane che gli uccelli del parco? Certo la loro riconoscenza è maggiore, e a fare del bene alla propria specie se ne ricava un torpore edificante, una piccola gioia di chi fa del poco tra la massa di chi fa nulla. E allora eccolo, lui, incaricato della missione di dar da mangiare all’affamato, con lei che supporta, avvicina, sorride. “Monsieur, volete del pane? Dobbiamo gettarlo, è di ieri” lo rassicura, perché non pensi gli si offra il ruolo del mangiatore di croste.
“Cosa avete?” si accerta.
“Del pane, è buono, l’abbiamo comprato ieri sera, ma non lo mangiamo”
“Ah del pane” vedono già dipingersi una calma appagante sul suo volto “No grazie, ne ho già mangiato”
I due fanno una pausa sorpresa, imbarazzati.
“Sapete, cerco di variare un po’, grazie comunque” e se ne va.
L’unico barbone salutista di Parigi incontrato alle 13 e trenta di un giovedì mattina.
Loro restano sul posto un istante, una delusione sospesa, come se avessero fatto una proposta ben più immorale all’uomo (non so, gli avessero chiesto della droga o di prestarsi per un orgia dietro compenso) e questi, signorilmente avesse rifiutato: “non sono quel tipo di uomo, mi dispiace”.
I due se ne vanno tristi, e finisce che il pane se lo mangiano loro.

Quatrevingt deuxième et troisième jour

2005-12-20T13:20:00.000+01:00

Su giovedì ho dimenticato una cosa non banale. Alle 17.30 sono andato con Sonia a una conferenza di Marjane Satrapi. Prevista per le 18.30, siamo arrivati in abbondante anticipo. Lei ha le espressioni da iperattiva che mi ricordano la Guzzanti. Parla un’ora poi scappa in aeroporto.
Venerdì mattina è in parte dedicato agli ultimi regali. Alle 12.30 arrivo con i miei pacchi a vedere “Red river” di Hawks con John Wayne e Montgomery Clift. Wayne ha la mandria più grande d’america e va a venderla in Missouri. Clift è l’apprendista, che spara come il maestro. “Cosa c’è di meglio di una pistola? Un orologio svizzero e una donna”. Con il tempo Wayne diventa dispotico, uccide chi se ne vuole andare e li fa interrare agli altri. Frase interessante “Cosa aspetti a uccidermi e a tirare poi fuori la tua bibbia?”. Un cowboy texano uccide i suoi uomini senza problemi, poi si sistema la coscienza con la Bibbia. Dice niente?
La sera dopo tanti progetti si va a mangiare fonduta. Litigo con il cameriere che vorrebbe farci ordinare una fonduta a testa, roba che nemmeno un drogato di formaggio. La spuntiamo e mangiamo comunque troppo. Fine serata in camera di Adriana e Zackia.

Sabato sera parto per l’Italia. Al mattino ultimi due regali. Al pomeriggio pranzo e lavaggio vestiti. Alla sera treno. Ho una cuccetta da sei, ma è una reggia. C’è il doppio dello spazio rispetto al solito, posto per due scale, letti imbottiti piuttosto che bare di plastica, buona compagnia. Ho un’ottima discussione in francese sui rispettivi problemi di Francia e Italia, spiegare a loro il ruolo della Chiesa da noi è un’impresa disperata, non ce la fanno a capire, è impossibile.
A mezzanotte ci risvegliamo nella stazione di Vallorba, non c’è nessuno fuori, i binari e i marciapiedi sono imbiancati da una ventina di centimetri di neve. Silenzio. Una bella immagine per riprendere a dormire. Arrivo a Bologna alle 6.30, a Rimini alle 8.20.

Rimarrò qui fino al 27, entro in pausa vacanze, e così questo blog.

quatrevingtième et quatrevingt unième jour

2005-12-16T18:46:00.000+01:00

Mercoledì. Dalle 11 alle 17 lezione. Rendo un altro dossier poi vado in biblioteca. I computer sono tutti occupati. Davanti a me un uomo sulla cinquantina con una coda di cavallo bianca consulta giubilo il suo mezzo informatico. Apre di seguito dieci siti, su ognuno dei quali controlla almeno tre caselle e-mail. Lo vedo aprire nell’ordine una mail dal titolo “THROW AWAY YOUR UGLY WATCH, BUY A ROLEX HERE” e un banner che dice “COPY DVD ON YOUR COMPUTER FOR FREE”. Ora, se fai questo sei tu, e non il povero computer, a dover prendere un virus, possibilmente mortale. Quando, finalmente, se ne va, controllo la mia posta, poi esco e attendo. Cosa? Attendo Naima per andare a sentire Badiou all’ENS. E’ alle 20. Cerco un caffè dove leggere, ma niente mi attira, troppi baristi, poca luce. Allora vado da Quick. Scrivere e leggere in un fast-food ha molti vantaggi, ho qualche idea che vi proporrò più avanti.
Si fanno le 20. Andiamo da Badiou, questa sera lo registriamo pure. Questo seminario serve davvero il suo titolo “comment s’orienter dans la pensée”, lui è un maestro.
Alle 10.15 usciamo e dobbiamo ancora cenare. Non è possibile dopo un corso come questo tornare al foyer e scaldare al microonde un pasto mediocre. E allora mangiamo fuori. Non che dietro al Panthéon manchino le occasioni. In rue du Pot de Fer, al “Pot de fer” per esempio. Cena in una cantina, anatra al miele e entrecote al rocquefort. Patatine, vino, caffè. Il tempo passa in fretta, finisce che dobbiamo uscire per non restare fuori dal foyer. Il rocquefort veramente fort mi tormenterà tutta la notte, costringendomi a bere litri e litri d’acqua.

Giovedì è la giornata degli acquisti natalizi. Essendo interessate alcune persone che leggono questo blog la giornata è censurata. E si, non ho nemmeno voglia di scrivere.

Septante et huitième neuvième jour

2005-12-15T20:46:00.000+01:00

Lunedì grazie al cielo, peraltro plumbeo, finiamo il corso di postmodernità. Al pomeriggio finalmente decido di andare al cinema a vedere “les amants réguliers” osannato dalla critica che conta. Un paccottone bianconerone sul '68 che ormai non se ne puo' più, tante pretese da film d’essaie, ma poche riuscite. Non è che sia difficile, non c’è niente dentro. Ormai lo sappiamo che I 68ini erano borghesi, che I poeti si facevano mantenere dagli amici più ricchi, e sappiamo che nel cinema “serio” I momenti che contano sono sottolineati da un bell’accordo di pianoforte piazzato li nel vuoto. Bianconero gratuito, attori bellocci.
Fortunatamente la sera mi riprendo con Gentille, di Sophie Fillières, da tenere d’occhio. Dialoghi geniali al limite del paradosso. E’ un film al condizionale (Cahiers de cinéma) su quello che poteva succedere, ma no, e invece si. Una delle commedie europee più belle degli ultimi anni. Si ride molto, come in un film di Allen. In più ambientazione parigina classica (Quartiere latino, Marais) e grande attrice (Emmanuelle Devos).

Martedì. Corso dale 9 alle 11. Il prossimo è alle 15, dunque per una volta. Per. Una. Volta. Vado a mangiare qualcosa di decente a pranzo, in rue mouffetard. Non che sia il pranzo regale, giusto una crepe al chevre chaude e una dolce. Ma almeno seduto e con una tazza di cidro brut. Posto gradevole, giusto a fianco di Place de la contrescarpe. Poi vado a leggere in quell caffè in fondo a rue de la Sorbonne dove potete sedervi senza essere disturbati. Dalle 15 alle 18 corsi. Aperitivo con Sonia a Bastille e rientro in Foyer.

Septante et sixième septième jour

2005-12-13T21:08:00.000+01:00

Sabato. Che ho fatto sabato? So che sono andato al mercato. Al pomeriggio?
Cinémathéque! Vedo Beetlejuice di Tim Burton, uno dei suoi primi film, con un grande Michael Keaton. La scena di loro a tavola che ballano Day-ho di Belafonte è una delle scene più divertenti di sempre. E’ una “seance jeune public”, quindi ci sono molti infanti, molti habitués che si salutano prima dell’inizio. Entra una ragazza della Ciné per presentare il film “Benvenuti, bla bla sapete questo film bla bla Tim Burton, lo conoscete?” Qualche mano alzata, un bambino scuote la testa. Inizia il dialogo da Oscar(©) per la sceneggiatura:
“Non lo conosci?”
“Si, solo che non mi interessano gli autori”
“Come non ti interessano gli autori?”
“E’ che credo non sia tanto importante sapere chi è l’autore, conta più il film”
“Ma comunque è interessante conoscere la filmografia, sapere cosa hanno fatto..”
E il genio “J’ai des autres pensées*”.
Io rido perché ci vedo dietro l’educazione dei genitori illuministi che hanno creato questa diabolica macchina distruggi-critici.
Torno al foyer e la sera si organizza un’uscita italiana tra copain di Sonia e altri amici. Andiamo a mangiare una crepe da Josselin, in rue Montparnasse. Una Crepe. Alla farina scura, buonissima, croccante, molto bretone. Bello il posto, peccato che come per tutte le superstar ci sia la fila fuori e ci si senta un po’ pressati ad andarsene. Tutta la via comunque è paradiso di crepe.
Poi andiamo in rue oberkampf, poi torno, poi si chiacchiera in camera mia, poi facciamo tardi senza accorgercene.

*ho altre idee a riguardo/sono di un altro avviso

Domenica. Mattina a casa. Pomeriggio ho un rendez-vous con Yoko per correggere il nostro dossier di Sociologia europea. Vado da lei. Parto molto in anticipo per fare una passeggiata lungo il canale Saint Martin, da Jaures a Bastille. Un angolo poco conosciuto di Parigi che potrebbe essere il centro di una seconda città. Meno popolata, ma con café altrettanto belli. Ci sono le chiuse, gli alberi che si piegano sull’acqua, dei ponti di ferro verfdi che attraversano. E’ qui che Amelie libera il suo pesce. A un certo punto il canale gira a sinistra, dove quattro negozi colorati sottolineano la svolta. Anche io lo lascio qui, ma entra di diritto nella mia top ten parigina. A’ bientôt. Lavoro con Yoko, che vive con il suo ragazzo italiano. Beviamo un tè, mangiamo una fetta di torta. Rientro al foyer, dove si prepara una pasta ai molti formaggi (Rocquefort, Brie, Camembert, Chevre, Moulleaux, Parmigiano) che si digerisce poi passeggiando un po’ per il quartiere, fino a Bastille.

Septante et quatrième-cinquième jour

2005-12-11T13:26:00.000+01:00

Giovedì. Sarò breve. Al mattino il corso di Touraine, siamo in venticinque. E pensare che se fa una conferenza ovunque nel mondo riempie un cinema. Corso fino alle 13, alle 15 ha un aereo per Boston. Poi andando verso Saint Sulpice cedo alla tentazione pubblicitaria. La charcuterie Gilles Verot ha scritto sulla sua tenda “Champion de France du Fromage de Tete”, si impone la prova. E’ la gioielleria del salume, anche se non ai livelli bolognesi. Prendo il mio trancio che più tardi passerà la prova pratica. Il resto della giornata a studiare. Alle 10 esco con Johannes a bere un verre all’angolo.

Venerdì. Finalmente mi concedo una giornata libera. Dopo la settimana dello scriba oggi è il trionfo del flaneur. Prima mi fermo nel marais, passeggio e vado in rue vieille du temple a vedere una mostra sul piano di Turgot. E’ quella carta di Parigi che trovate in tutti i musei, prospettiva cavaliera e orientamento est-ovest. Il gioco è “trova le differenze”. Tipo “Place des vosges” era “Place Royale”. Esco dall’hotel des Rohan ed entro au Palais du Tè, giusto davanti. Mi offrono del tè, ne compro anche un sacchetto, “montagne bleue”. La seconda tappa è il passage de Choisel, visita alla papeterie Lavrut. Tutto per l’arte, ma pochi quaderni. Il passage vale una visita. Cammino fino la Louvre e vado a salutare il codice di Hammurabi, illuminista del suo tempo.
Poi ho voglia di un sandwich grec, e cammino fino al quartiere latinoa passando per place dauphine. Parigi la si può camminare senza problemi, non mancano i marciapiedi, le distanze tra gli hot spots sono ragionevoli. Non è Londra insomma. Rientro e la sera si va a pattinare sul ghiaccio a Hotel de Ville. Ho la stabilità di una tavoletta di sapone di marsiglia su un piano inclinato di ghiaccio. Errore comune: andiamo a pattinare sul ghiaccio, ci vestiamo pesanti. In dieci minuti siamo tutti morti di caldo. L’unico che sa pattinare è Johannes. Se avete letto Anna Karenina il pattinaggio ha comunque il suo fascino. Non è S.Pietroburgo, ma anche l’Hotel de Ville.
Rientriamo verso le undici.

Septante et deuxième troisième jour

2005-12-09T17:29:00.000+01:00

Martedì ho la classica giornata da dieci ore. Innanzitutto devo correggermi, vi ho mentito, lunedì sera non sono restato a casa, sono uscito con Adriana e alcuni suoi amici spagnoli, un bar molto carino, ma pieno di fumo in rue Oberkampf. Martedì ho il mio exposé che passa molto bene. La sera dovrei cenare con il gruppo spagnolo più Johannes. Adriana mi manda un messaggio, il messaggio non arriva, la chiamo, il telefono è spento. Il mistero si infittisce. Torno al foyer e appena mi accingo a mangiare il mio pasto… qualcuno intinge il suo pane nel mio piatto. No, questa è un’altra storia. Mentre mi accingo a mangiare mi chiamano: “allora vieni?”. Risposta: -----. Vi raggiungo poi. Poi sono le 9.30, cerchiamo un cafè con della musica. Il luogo e il giorno sono sbagliati: martedì sera nel quartiere latino. Per musica si intende “gratis”. Finiamo al Petit Pont, come degli ottimi turisti, in faccia a Notre Dame. Musica gradevole, camerieri un po’ meno. Dietro chi suona schermo 20 pollici con match di calcio. Perché? Spiegatemi. Siamo comunque alla fine, qualcuno vince, qualcuno perde e lo schermo tace. Beviamo un verre e rientriamo.

Mercoledì. Temo di essere restato tutto il giorno a correggere i miei dossier. Alle 16 non ne posso più e vado a fare una passeggiata a Père Lachaise. Dire “vado a fare una passeggiata a Pére Lachaise” mi rende già felice. Sembra di camminare sul set dell’ultimo Burton. I fiori nuovi contrastano con le tombe grigie, sembra una foto in bianco e nero che qualcuno ha colorato. Alcune lapidi aspettano: ci sono già il nome e la data di nascita. Più che a Foscolo penso a Spoon River. Ogni lapide racconta la sua storia. Cavalier della legion d’onore. Padre esemplare. Nobile servitore della patria. Madre devota. I padri violenti, i parassiti della società e le madri biliose li seppelliscono altrove. Trovo un paio di foto interessanti, metà secolo, bianco e nero. Lui con un microfono radiofonico. Lei, la foto praticamente assente, rimane il contorno, spalle levigate e viso di profilo. In questa colata di grigio risaltano le porte in ferro colorato, rosso o blu in maggioranza. Si cammina quanto si vuole, senza cercare i nomi, costruendo una storia personale, sotterranea. (altre foto su flickr)
Rientro e lavoro ancora un po’, il francese è una lingua insidiosa, ma da quando lo parlo l’inglese suona veramente come un dialetto barbaro.
La sera si chiacchiera in camera di Robert. Le Petit.

Septante et unième jour

2005-12-07T20:05:00.000+01:00

Domenica. Lavoro lavoro e lavoro. Vorrei andare in piscina ma il mio bonnet è sparito. Dico sparito perché in una camera di 15 metri quadri non si perdono le cose. A mezzogiorno pausa pranzo, nuova ricetta per un piatto di pasta, nome “tutto quello che c’è”, svolgimento: prendete della pasta, fatela cuocere. Quando è pronta aggiungete, nell’ordine: un uovo, del parmigiano, del gruviera, del brie, del prosciutto affumicato a dadini. Con il risultato ci potrete bombardare un paese a scelta. Astenersi perditempo. Astenersi e basta. Pomeriggio: lavoro lavoro lavoro. Alle 19.30 c’è una serie di documentari di Louis Malle sull’India: L’Inde phantome. Ci vado con Naima, piove, ci bagniamo, compriamo un sandwich che continuiamo a mangiare in sala. Documentario interessante, si sente tanto l’influenza di Levi-Strauss (tra le caste sono importanti le relazioni, le differenze) e un po’ quella di Marx. Rientriamo al foyer e ivi restiamo.

Lunedì mattina corso postmoderno, ormai ripetitivo. Alle 12 il nostro attivissimo ufficio relazioni internazionali ha preparato un cocktail per gli studenti erasmus. “Ognuno porti qualcosa del suo paese”, tanto per catalogarci un po’. Risultato: o ci sentiamo tutti molto francesi o nessuno ha pensato ad accendere il forno. Tutti arrivano con dolci francesi, o “specialità” del proprio paese fabriqué en France. In compenso Madame Carpentier che deve preparare le bevande non ha pensato che magari alle 12.00 non è il caso di bere del kir o del bordeaux da 12 gradi. Una sola bottiglia di succo d’arancia viene assalita da venti persone. Poi si va ad acqua, kir al massimo, ma non vino, no. Finisce che me ne torno a casa con dei dolcetti turchi e una bottiglia di vino, da quanta roba è avanzata. La sera lavoro, martedì c’è in vista un exposé per il corso di sociologia europea.

Soixante et huitième-neuvième Septantième jours

2005-12-04T11:03:00.000+01:00

Giovedì venerdì sabato ho un seminario di semiotica dalle 9 alle 19. Visto che a voi la semiotica non interessa e che a me non resta tanto da raccontare, questi tre giorni condivideranno un post. Le pauese pranzo si consumano al Tabac de la Sorbonne, dove ci si sente molto sorboniani e in più si ha una wireless gratuita. Venerdì sera ci infiltriamo in una casa di italiani in place de Clichy. C’è una festa, l’invitata è Adriana, ma “porta degli amici”. Ambiente simpatico e internazionale (commento da guida michelin). Sabato sera andiamo a mangiare cous cous a Menilmontant, aspettiamo un’ora, il cous cous non è poi così buono, la musica nemmeno. Prima di tornare al foyer beviamo qualcosa in rue bagnolet e scopriamo che a cinquanta metri da dove abitiamo c’è un café geniale. Musica jazz live con piano basso e batteria. Citazioni di Ray Charles e Coltrane, poco fumo molto ritmo. Gli avventori -coloro che si avventano nel locale- avvedutamente avvisano gli avventurosi suonatori del loro volere andare avanti nell’ascolto. Questi si avvicinano avvicendandosi e non avvallano. Rientriamo mestamente.

Soixante et septième jour

2005-12-02T20:07:00.000+01:00

Martedì giornata pressée, alle 13 ho un corso di Robert Castel, un altro dei Padri Fondatori, Santi Protettori, Lari, Totem, Oracoli dell’ EHESS. E’ impressionante vedere come questi uomini estremamente vecchi si animino quando prendono la parola. Castel assomiglia a un Ciampi invecchiato di 20 anni. Ha delle sopracciglia che si piegano sugli occhi, una sorta di baffi per la fronte, come succede ai cani in tarda età. Poi quando parla ha la capacità di metterci la passione del ricercatore, di arrabbiarsi se serve, di non perdere mai il filo del ragionamento. Finito alle 15 mi proietto in Sorbonne per il corso di Semiologia di Anne Marie Houdebine fino alle 17, orario in cui comincia il terzo corso sull’attore strategico eccetera. Oggi si simula una negoziazione tra due gruppi, deprimente. Cena al foyer e buonanotte.

Mercoledì stesso ritmo. Mattina a scrivere, pomeriggio dalle 13 seminario intersemiotico, oggi in scena Gorge Moline. Buco dalle 16 alle 17, compro “Paroles” di Prevert e vado al Luxembourg, venti minuti è il tempo massimo di permanenza poi arriva l’assideramento. Alle 17 un altro corso di semiologia, esco alle 19, bevo un caffè. Alle 19.30 mi incontro con Naima per andare a un seminario di Alain Badiou, una rock star della filosofia francese. Il buon uomo ha 70 anni, il suo seminario si intitola “Qu-est-ce que vivre?”, i suoi testi trovati su internet sfiorano l’incomprensibile. Ci si prepara al peggio. Eppure. Comincia per commentare i moti in banlieu. Il fatto che si cerchi di minimizzare, che questi si siano mossi perché sono francesi, vorrebbero essere accettati come tale, non lo sono. Instaurare uno stato di polizia non è la buona risposta. Se c’è qualcuno che ha trasformato l’evento in una crisi drammatica è lo stato. Gli si rimprovera che abbiano bruciato le loro vetture, che dovevano fare, marciare sugli Champs? Si arrabbia, questo il 68 c’era sicuro. Li riconosci dalla passione politica, dallo sdegno civile. Il seminario poi è incredibile, spiega con chiarezza argomenti di una complessità inarrivabile. Il suo punto è: l’idealismo è morto, non resta che il materialismo. Di due tipi: il materialismo democratico dove corpi e linguaggi sono intercambiabili, non ci sono punti, tutto è liscio, sicuro, senza riflessione. E la dialettica materialistica, la stessa cosa solo che ci sono idee, che è possibile pensare il presente e il futuro. Ovvio no? Ci torneremo. La serata non può concludersi che con una birra in compagnia di Johannes, provvidenzialmente materialista.

soixante et cinquième-sixième jour

2005-11-30T11:00:00.000+01:00

Domenica si pranza fuori. E’ il compleanno di Elodie e si va a mangiare in un ristorante indiano vicino a Chteau d’eau. L’indio locale ci sistema vicino alla porta -ma qualsiasi tavolo è “vicino alla porta”- dalla quale si insinua un vento fatale per la digestione, i cinque più vicini mangiano con il cappotto. Ordiniamo tutti qualcosa a che fare con il curry, delle nan -piada- e del lassi, una sorta di milkshake al mango. Quando è ora di pagare tutti precipitano nel panico perché il buonuomo non prende carte di credito. Si fa la fila davanti all’atm. Il quartiere non è Saint Germain, c’è un solo bancomat, ma un distributore di preservativi ad ogni angolo. Prevenzione sociale.
Tornati al foyer il pomeriggio si resta a studiare e studiare e scrivere e rileggere, con grandi prospettive per la sera. Un film? Delle chiacchiere da qualcuno? Un tè? Una birra? Lentamente tutti i candidati si ritirano, compresa Naima con la quale avevo mangiato una frittata senza forma. Restiamo io e Johannes. Robert si è tirato fuori perché di ritorno da un week end “d’integrazione” con la sua classe, dove in pratica hanno vissuto allo stato animale per due giorni in una casa di campagna. Fregandosene della sua posizione io e Johannes decidiamo di invadere la sua camera e bere una birra in sua presenza. Ci accoglie e ci offre addirittura beni alimentari inviati dalla nonna tedesca.

Lunedì è il giorno prescelto per iniziare il terzo dossier. Essendo chiusa la Bnf il luogo del crimine si sposta alla Bpi, Centro Pompidou. Ora, il Pompidou è pericolosamente vicino a una delle pasticcerie più famose di Parigi. Il suo nome è Stohrer, la sua residenza su questa terra è rue Montorgueil, ma è una sorta di patrimonio dell’Unesco nel campo dell’alimentazione di lusso. Decido di consumare là il mio ultimo pasto. Entro e vengo colto da afasia, un po’ come portare Bukowsky in una distilleria. Prendete e mangiatene tutti. “Oui monsieur?” Calma. Non sono mica un abitué. “Est-ce que vous pouvez me conseiller? Quelle est votre spécialité?”. Lui inizia a parlare e io lo fermo al Puits d’amour, di cui vi trasmetto la descrizione: “toujours réalisé dans les moules d’origine datant de la fin du 19ème siècle . Le PUITS D’AMOUR est composé d’un feuilletage, d’une crème pâtissière vanillée et caramélisée sur le dessus au fer rouge”. Alleluia! In più prendo una banale fuilletage aux noisettes. Lui incarta e io me ne vado.
Mi siedo davanti al Pompidou ridendo per la felicità solo a vedere il capolavoro. Un opera dell’illuminismo. Mordo e quasi mi vergogno di mangiarlo in pubblico, tanta è la voluttà, il godimento che regala. Un altro livello, come aver guidato una 127 tutta la vita e ritrovare oggi una porche in garage. Due eventi vengono a perturbare il rito iniziatico. Uno: con una probabilità netta dell’1% proprio in quel momento passa di li un’erasmus tedesca con i genitori. Ci si limita a un saluto, fortunatamente. Due: non so perché un tizio ha la ferma intenzione di dirigere verso di me, gettando mollica di pane, tutti -tutti- i piccioni del Pompidou, e mi costringe a spostarmi per evitare che il piccione di turno si pappi immeritatamente il mio pasticcio. Il croissant aux noisettes lo mangio in coda per entrare alla Bpi. Dolce attesa. Questo è l’avvenimento culmine della giornate, tutto il pomeriggio passa al Pompidou a studiare. La sera alle 8 ho un’anteprima alla Cinémathéque: “Le temps qui reste” di Ozon. Non dico che mi aspettassi un film da ridere, ma avevo voglia di rilassarmi un po’, questo si. Bene. Il titolo del film, il tempo che resta, è il tempo che resta al protagonista dopo aver scoperto che ha un tumore maligno al cervello. Dopo un minuto. Paf!
Bello? Bello.

Soixante et quatrième jour

2005-11-28T10:59:00.000+01:00

Sabato Parigi si sveglia con la neve. Zero gradi, fiocchi consistenti. Prima missione mattutina andare in rue Montgallet a comprare un hard disk esterno da Surcouf (Naima: “Già che sei li mi compri una stampante?”). Dovete sapere che rue Montgallet si prolunga fino a Boulevard Daumesnil e raccoglie il più alto numero di negozi di informatica di Parigi. Molti a gestione cinese, con prezzi da componenti “cadute dal camion”. Un negozio di 20 metri quadri ha Tutto. Probabilmente questi imbottiscono i materassi con schede di memoria, fanno il bagno tra i mouse, hanno monitor al posto degli specchi. La materia si autogenera da un magazzino inesistente. La mia scelta però è arrivare a Surcouf, in fondo alla strada, magazzino di tre piani con prezzi leggermente più alti, ma prodotti in garanzia. Tornato al foyer innevato e carico di tecnologia Sonia lancia la sfida su internet “Gara di foto di Parigi innevata”. Accetto, vado al mercato, Rocamadour e Cabecou, uova, zucchine. Progetto: chevre chaude a pranzo e omelette a cena. Alle 14 esco con Johannes e Naima. Destinazione Place des Vosges. Ormai ha smesso di nevicare, è rimasto poco, le foto si scattano strategicamente, evitando le parti di terra non imbiancata. Le “opere” sono coperte dal segreto del concorso -per ora rimandato causa non neve- ve ne mostro solo una, per depistare l’avversario. Dato che non vale la pena continuare la caccia alla neve andiamo al Louvre, dove continuiamo la parte nordica arrivando a Vermeer, Borch, Metsu, Van Ostade, Holbein. Robetta.
Torniamo a casa non troppo tardi, decidiamo di uscire la sera e rimandiamo l’omelette a domani, stasera hamburger. La voglia è rimasta dalla settimana scorsa, quando il paninaro era chiuso.
Dopocena la destinazione è Rue Oberkampf, c’è un concerto gratuito di jazz manouche, ma abbiamo scelto troppo bene. Bel posto, gran musica, fila per entrare. Ripieghiamo in Rue Saint Maur, in un caffè anonimo dove c’è una sgangherata jam session di blues. Bravi i suonatori, tremendo il cantante. Fortunatamente ci sono molti pezzi strumentali. E’ la sera, finalmente, del Beaujolais nouveau, il “Bojo”. Il nostro novello, un vino fresco, con pochi gradi, un’istituzione autunnale. Siamo tutti un po’ stanchi, non c’è molta comunicazione, ma la serata passa bene; è bello uscire e rientrare insieme, senza l’obbligo di separarsi dopo il caffè.

Soixante et troisième jour

2005-11-27T19:25:00.000+01:00

Venerdì mattina vado a timbrare la mia presenza al corso di economia. Quando finisce vado a bere un caffè con Yoko, la ragazza giapponese con cui dovrò fare un exposé tra due settimane. Si parla di modernità. “Perché un po’ come dice Augé” “Chi?”. “Oppure Giddens” “Eh ?”. Aiuto.
Bevuto che fu il caffè è fatte che furono le fotocopie del mio schema per l’exposé, me ne ritorno a casa e mangio non so cosa per non so quanto tempo. Qualcosa che ha a che fare con il formaggio credo. Il pomeriggio passa a rileggere un paio di dossier. Alle 16.20 inizia a nevicare, tutti quelli che abitano sotto il 30° parallelo si precipitano fuori al grido di “il neige”. Poi saltano come per catturare le farfalle “un flocon!”. Cosa che noi non potremmo fare con la lava dei vulcani della Réunion. Che mondo strano. Esattamente nella stessa città dove due anni fa sono morte centinaia di vecchi per il caldo estivo adesso nevica. Plutone o Marte sono più decisi in fatto di clima, a noi piace variare.
Alle 17.30 ho il seminario di Maffesoli sull’erotica sociale (!). Ritorno al foyer pregustando già la mia cenetta in boite. Apro e: Waterloo. Cetrioli a dadini con una salsa indefinita, prossima destinazione: bidone angolo destro. Pesce disgustoso (provenienza Luxembourg?) accompagnato da mosci fagiolini completamente fuori stagione, bidone in fondo a sinistra. Con Naima capitata in cucina e dotata della stessa cena disgustosa decidiamo una doverosa pasta all’unico formaggio (probabilmente lo stesso che ho mangiato a pranzo). Pare una cena da re, un piatto di pasta quasi scotta con del formaggio. Où va-t-on? Dopocena con Robert, un suo amico tedesco, Zakia e Naima andiamo in un caffè in rue de Bagnolet. Suona un gruppo stile psichedelia 70. Buona la birra, buona la musica. I caffè di Parigi hanno caratteristiche acustiche curiose. Da fuori non sentite niente, dentro 4000 decibel per centimetro quadro. Rientriamo, ciao, ciao, a domani.

Soixante et unième-deuxième jour

2005-11-26T18:15:00.000+01:00

Mercoledì mi sveglio preparando il mio kit di sopravvivenza “corsi in tutta Parigi”. Dovrò rimbalzare tra EHESS Sorbonne e Institut de France: zaino leggero, fogli, penna. Il primo corso è il seminario di semiotica: analisi del rapporto testo-immagine nelle opere che rappresentano la vita di S.Francesco (Giotto, S.Bonaventura ..). Il secondo corso è in fondo a Boulevard Saint Michel, scendo vicino alla Senna e cammino in un’aria di gelo. Non si arriva più a questo seminario di Fontanille. E comunque è tutto inutile, lui non è là. Tempo sprecato, Ritorno verso la Sorbonne con una ragazza che studia teatro e segue la semiotica. In Francia ormai si pensa che a livello teorico si è fatto tutto, basta applicare ora. Una scienza morta in pratica. Mi fermo alla Sorbonne un po’ disorientato, pensavo a una giornata piena e invece eccomi qua demunito di libri e idee. La biblioteca è piena, il sole c’è e il freddo pure. Sono in Place de la Sorbonne senza una meta. Mi guardo intorno, la vittima preferita dei cacciatori di sondaggi. E infatti “Posso disturbarti? Stiamo facendo un’inchiesta…” Ma si, cosa mi cambia. Finisco in una cabina a simulare un gioco cooperativo con altri quattro esemplari umani. E mi guadagno un buono per un caffé a Dozen Bar. Poi entro in libreria, compro una collezione di Boris Vian, vado da Gibert Jaune, cerco libri in inglese con scarsa riuscita. Allora giro a destra, verso il Luxembourg. Mi siedo un po’ a leggere Le Monde finché i primi evidenti segni di ipotermia non mi consigliano di alzarmi. Vado a vedere quel bel negozio di teiere in rue de l’Odeon, risalgo alla Sorbonne, entro nella libreria Vrin. Vago. Il terzo corso è alle 5, mancano venti minuti. Mi avvicino all’anfiteatro e leggo un po’. Alle 5 entriamo. Arriva una ragazza che non è la prof. “Madame Brunetiére elle n’est pas là aujourd’hui”. Non è possibile. Una giornata strapiena si fonde in una tiepida apatia senza scopo. Torno al foyer, ceno e la sera non ho nemmeno voglia di andare alla Cinémathéque.

Giovedì mattina ho un corso di un tal Alain Touraine all’EHESS. Il buonuomo ha 80 anni, ma risponde a ogni tipo di domanda, vuole interventi, vuole collaborazione, non è qui per declamare teorie. Del corso parlerò più avanti, quando entreremo nel dettaglio. Per ora mi limito a riciclare un consiglio: formatevi come intellettuali, fuori dalle divisioni socio|filo|semio| “Vent’anni fa io e Barthes avevamo organizzato un seminario sotto la direzione di LeGoff (Touraine, Barthes, LeGoff : la santa trinità n.d.r.) e ai giornalisti che ci chiedevano che definizione davamo di noi stessi abbiamo detto “intellettuali” cosa che non ripeteremmo oggi”. Rientro con lo spirito risanato, e senza bisogno di arrivare a Compostela. Il resto del giorno resto a studiare, con mille domande su cosa fare di quel gomitolo di possibilità che si ha in dotazione a vent’anni.

Soixantième jour

2005-11-24T16:08:00.000+01:00

Martedì di lavoro. Corsi dalle 9 alle 19.30 (pausa 13-15). Alle 11 c’è un nuovo prof: Cicchelli. Origini italiane. Immaginatevi Banfi che parla francese, uguale. Ci rende partecipi del fatto che lui è un appassionato di manga “Sciacùn se passiòn, he he, sciacùn se passiòn”. Veramente esilarante. Poi fa una lezione su Tocqueville, interessante. Io credo sia in Francia solo per un corso, una visita, e invece no: è qui dalla maturità. Incredibile. La sera, dopo che Sonia ha passato il suo exposé si cena da lei: aglio olio e peperoncino. C’è anche un amico torinese di Lisa -coinquilina-, che si laurea qui in diritto. A cena e più tardi tornando in metro parliamo del sistema francese. Riassunto: l’elemento centrale sono le Grands Ecole (Ens, Ena, SciencePo …). Ora: come si entra a un’ Ecole? Tramite concorso. E la maggior parte della gente per fare il concorso deve fare uno o due anni in “class prepa”, una sorta di secondo liceo dove si lavora venticinque ore al giorno senza pause. Conseguenze: ai primi anni di università ci sono solo quelli che non tentano la class prepa, diciamo “i meno bravi”. Al terzo anno arrivano quelli della class prepa che non hanno passato il concorso e scelgono un ripiego. Nel frattempo il livello generale si è già abbassato. Ovviamente anche i prof. migliori sono alle Ecoles, e alcuni alla Sorbonne. Risultato: ogni volta che si crea un’elite lo strato inferiore viene spinto più in basso. Con la riforma LMD (3+2) le cose non sono migliorate. Gli esami si possono sostenere solo due volte, ma solo se il primo non è passato. Non si possono rifiutare voti, molti esami sono fatti con “controllo continuo”, come al liceo. Un altro elemento è importante: Tutto è a Parigi. Se ci abitate, o venite ad abitarci, tutto ok, potete cambiare corso e seguire seminari esterni senza problemi. Sa abitate in provincia o in altre zone della Francia diventa più complicato. Insomma se volete venire a studiare in Francia fatelo per un’Ecole, per la ricerca o per Parigi, non per i corsi universitari di base. Fortunatamente in erasmus possiamo infilarci in ogni corso senza problemi. Su questo sono molto democratici.

Cinquante et neuvième jour

2005-11-23T21:46:00.000+01:00

Lunedì comincia con il solito corso di “postmodernità e i suoi derivati”. Il concetto chiave di oggi è che siamo passati da un mondo di individui a un mondo di persone. L’individuo resta a livello fisico chimico, a livello psico-socio-comportamentale ognuno è più persone. Per dire che posso essere da un lato un razzista omofobico col feticcio dei diserbanti e poi comprare tutti giorni fiori dall’arabo omosessuale all’angolo. Semplice no?
A seguito una carbonara a casa di Sonia con presentazione del suo exposé su Moro. Pasta e brigate rosse: le due anime dell’Italia (ci starebbe un libro). Ritornando a casa compro un bollitore elettrico per potermi fare il tè quando-mi-va-in-camera-mia e passo a prenotare un ostello per natale (purtroppo al foyer non posso ospitare estranei, nemmeno copine). Il mio ragionamento è stato: abito a venti minuti da qui, è stupido prenotare via internet. No. Arrivo là, parlo con l’addetta. Se pago con carta di credito pago tutto il periodo, non solo la prima notte come via internet. “Allora pago in contanti”. Ok, 26 euro. Ne ho 20. “Vado a ritirarli” Ok, poi però devi farteli cambiare e portarmeli giusti, non posso dare il resto. “Eh?”. Sono due casse separate. … Facciamo così: vado a casa e vi mando la prenotazione via internet. Ok. Meglio.
Vado in effetti a casa, invio, faccio una doccia, studio, ceno, chiacchiere in camera. Titoli di coda.

Cinquante et huitième jour

2005-11-23T09:44:00.000+01:00

Sono rimasto indietro, tra poco dovrò psicanalizzarmi per ricordare cosa ho fatto. Allora, domenica. La mattina è calma e produttiva, in sala studio. Spaghetti al sugo in una cucina sempre più affollata. Bisogna sapere che: se si lasciano pentole, piatti, posate sporche al lunedì queste vengono lavate e in casi estremi requisite. Ora questa situazione si è presentata una settimana fa, tant’è che oggi si fa la fila per accaparrarsi gli oggetti rimasti. Tipo “prenoto il tuo piatto” o “lascia l’acqua a bollire che butto la mia pasta”. Di questa retata igienica era caduta vittima anche la mia innocente moka, che qualcuno aveva lasciato nel lavabo dopo averla rubata dall’armadio per farsi -non so con quale expertise- un caffè. Scoprendo il misfatto mi reco all’accueil con questo argomento dialettico:
“La mia moka.”
“Requisita”
“No.”
“Si”
E qui parte il “De moka, atto primo:
“ 1- Innanzitutto una moka non è mai sporca, quindi mai dovrebbe essere requisita. Una moka pulita è una moka nuova. Una moka nuova fa caffè cattivo. In più non sono io ad averla lasciata fuori, ma altri. Vuole che oltre a un furto subisca anche la requisizione dell’oggetto sottratto?”

E l’elemento titanico che ci ritroviamo come “segretaria” di giorno, risponde, senza voltare lo sguardo dal computer:
“Requisita”.

Mezz’ora dopo torno a chiederla al direttore: “La mia moka” “Aspetta che te la prendo”. Tanta fatica…

Eravamo comunque a domenica

Dopopranzo Johannes mi convince ad andare al Louvre per fare la carta annuale a 15 euro. Andiamo, aspettiamo invano l’autobus poi prendiamo la metro. Venti minuti di fila al guichet e abbiamo la nostra carta. In che sezione andiamo? “Fiamminghi fiamminghi” dico io. “Ok” dicono loro. Con noi c’è anche Zakia, del Madagascar, Musulmana. Questo dato è importante perché io finisco per nell’ordine: spiegare i quadri, gli autori, lo spirito dell’epoca, ma soprattutto improvvisare lezioni di teologia su “chi è questo -santo- chi è quello, perché quel simbolo”. Fino a domande ben più ardite come “Perché Gesù non aveva moglie?” -Perché la religione è misogina.- “Quali sono le differenze tra Protestanti e Cattolici?” -chiedi a Johannes, ha la doppia virtù di essere protestante e avere la stessa nazionalità del papa cattolico- “Perché non siete praticanti?”. Tutto questo in francese. Finalmente il Louvre inizia a chiudere, noi ce ne torniamo a casa, ceniamo, beviamo una birra con altri del foyer e ci addormentiamo pieni di ricordi fiamminghi.

Cinquante et septième jour

2005-11-21T16:54:00.000+01:00

Sabato finalmente in forma. Alle 10 incontro Naima e andiamo dall’Alsaziano del mercato, compriamo un croissant, un pane con del muesli e dei biscotti con un’ottima apparenza. Buoni croissant e pane, i biscotti si rivelano delle pietre camuffate da biscotti. Immangiabili. Usciamo in una mattinata gelida benché azzurra. Museo Jacquemart André dove, dopo settimane a parlare della politica italiana, prendo la mia rivincita con il Rinascimento. E mica artisti da niente: Paolo Uccello, Mantegna, Botticini, Botticelli. Restiamo due ore senza accorgercene. Poi lei deve comprare un cappotto e dei guanti, dove se non alle Galeries La Fayette? E’ la risposta insieme più immediata e meno sensata tra tutte. Dovete sapere che entrando in un grande magazzino divento sempre un po’ marxista. Da una parte critico il capitalismo sfrenato dall’altra entro a farne parte e marcio come un alienato tra schiere di acquirenti unidimensionali. E’ la follia. Una sorta di discarica del lusso, con mucchi di vestiti, scarpe, luci e musica. Puntano alla bulimia da acquisto come risultato dell’overdose. Ora immaginatevi la scena. Io non ho mai comprato un cappotto da donna, lei viene dalla Reunion, secondo voi quanti cappotti per l’inverno (cosa?) ha scelto in vita sua? Ne prova un paio poi cede all’evidenza, non è il posto adatto, troppa scelta è peggio che niente in certi casi. Già che ci siamo andiamo a Les halles dove, vista l’ora decidiamo di mangiare prima di tutto. Sarà tutto, entrambi ne abbiamo abbastanza di acquisti -non conclusi per giunta-. Rientriamo al foyer ubriachi di stanchezza. Io leggo e sonnecchio un po’, la cena sarà un tè con un flan alla frutta, essendo il pranzo stato alle 15. Dopocena si esce e si ritorna al cafè in rue Saint Sebastien. La musica è decisamente peggio, il cous cous lo assaggiamo appena, poi arriva l’orda spagnola di amici di Adriana, galvanizzati dalla vittoria del Barça 3-1 contro Madrid. La serata non mi entusiasma, alle 11 sono rientrato e ho la malsana idea di guardare “Salò” di Pasolini. Ho la nausea per due ore, poi fatico ad addormentarmi. Un film sadico, negli intenti e nel risultato. Da non rivedere.

Cinquante et sixième jour

2005-11-19T19:08:00.000+01:00

Ne ho veramente abbastanza e decido di svegliarmi senza più raffreddore né mal di gola. Funziona. Schopenhauer sarebbe fiero di me. Al mattino resto comunque a casa, giornata bellissima, ma gran freddo. Cielo congelato, blu senza una nuvola.
Alle 14.30 dopo piatto di spaghetti und tomato vado alla cinémathéque. Ne ho troppa voglia e non è un’occupazione pericolosa.
Sciarpa, giacca imbottita e berretta, sembro più l’affiliato di una cosca che un malato.
Il film è “partie de campagne” che pare proprio un capolavoro di Renoir, sono alla terza replica è c’è tanta gente come il primo giorno. La proiezione è prevista alle 14.30, ai 40 iniziamo a entrare. Alle 15 iniziano le proteste e io mi do al dialogo per frasi fatte con la mia vicina (tipo “dura più l’attesa del film” o “Se continua così arriviamo a sera” o ancora più ardito “ma non ci dicono nemmeno nulla”). Questa cosa di non avere “ragioni” per spiegare dà veramente sui nervi ai francesi, mentre da noi è la prassi.
Arriva un ragazzetto con badge della Ciné e ci chiede di scusarli, ma il film comincia in 5 minuti. “La raison du rétard?” si invoca. Abbiamo dovuto cambiare sala, ci impegniamo perché non succeda più. Il film dura cinquanta minuti ed è il grado zero della commedia. Da una novella di Maupassant: una famiglia di Parigi va in campagna. Moglie marito figlia futuro marito. Moglie e Figlia vengono abbordate da due giovanotti che le portano in barca mentre Figlio e Genero pescano e le salutano dalla riva. Figlia e Giovine tornati a riva si avvicinano e lui la forza un po’ a baciarlo. Salto temporale. Tre anni dopo la figlia è sposata con il predestinato, torna sul luogo, ritrova il giovine, si dicono “ci penso sempre”, lei fa qualche lacrima e se ne vanno. Fine. A meno che il paracetamolo non mi abbia fatto addormentare e perdere qualche scena è tutto qui. Volendo tutto il film sembra un quadro del padre.
Rientro al foyer e la sera ho una festa a cui mi ha invitato Aurora, a casa di Andromeda, una gallese che si occupa di moda. Si mangia formaggio e si beve vino. Scambio qualche parola un po’ con tutti. Un argomento ricorrente è quello di una chiesa di non so bene che origine (setta religiosa-gruppo mistico-soul sharing ?). Ma almeno in due mi chiedono “Vieni anche tu alla -non in- chiesa” Eh no, peccato, ma magari più avanti… Parlo quasi più inglese che francese, anche con Aurora, che preferisce.
Rientriamo, incontro Naima, beviamo un tè e ci diamo appuntamento per il giorno dopo per comprare qualcosa al mercato e fare colazione insieme, a seguire si prospetta museo

Grippe

2005-11-17T11:36:00.000+01:00

L’influenza più costosa della storia. Che poi non si degna nemmeno di essere un’influenza seria, di quelle che ti costringono a letto. Ho appena comprato il kit base del malato di stagione: confezione da 24 pacchetti di fazzoletti in superofferta, tè aromatizzato arancia e barattolo da mezzo chilo di miele d’acacia, costosissimo termometro elettronico manico flessibile (?), spaghetti, pomodori e cipolla perché comunque devo campare.

Ieri sono stato in casa tutto il giorno, ho studiato, cucinato, scritto un po’ di dossier. Alle 14 esatte un raffreddore paralizzante mi impedisci ogni comunicazione sensata con il mondo esterno. Parlo poco e sento male. Alle 20.30 così com’ è arrivato se ne va.
Prendo l’influenza a tappe: un giorno il mal di gola, un giorno il raffreddore, oggi la stanchezza. Niente febbre per ora. E’ bello osservarsi dall’esterno e vedere le betises che si fanno. Tipo martedì a Saint Peres attraverso la strada per andare in posta. Sciarpa e berretta comprate in Islanda, modello 007 missione Siberia, giacca imbottita e occhio lucido. Entro in posta e per evitare ogni comunicazione scelgo la macchinetta automatica. Peso la mia busta, “stampa il francobollo?”. Si, grazie. “Prendi attacca e spedisci” mi dice una scritta molto gentile, una signorina bionda penso. In un attimo la lettera è nella buchetta, il francobollo nella mia mano destra. Ho saltato il dettaglio “attacca”. Impreco, inizio ad avere caldo, mi levo la giacca. Mi deploro e vado a parlare con l’uomo fisico al guichet. Mi spiego e lui gentilissimo recupera la mia lettera e attacca il francobollo.
Uscendo lascio le monete all’uomo che passa tutta la giornata a fare da usciere alla Posta.
E oggi il termometro l’ho comprato al supermercato. In farmacia c’è un’arpia che due giorni fa insieme allo spray per il mal di gola voleva darmi anche una fornitura famiglia di pillole. No, no -dico io- basta lo spray. “Comme vous voulez monsieur” dice lei con un tono da profezia catastrofica. Se oggi vado a chiederle un termometro se commenta devo ucciderla, e anche se tace avrà comunque la sua vittoria. Quello che mi manca è proprio una morale sul genere “l’avevo detto io”, cosa che si concede alle mamme, non a una stizzosa farmacista dai capelli arruffati.

Per finire vi regalo un’immagine di Pazienza, per niente politically correct (come sempre), ma geniale come comicità e disegno (cliccare sull'immagine per vederlo).

cinquante et troisième \ quatrième jour

2005-11-16T12:05:00.000+01:00

Lunedì il mal di gola è ufficiale. Fortunatamente non ho corsi al mattino. Resto a casa a studiare e compro uno spray adatto. Alle 18.30 alla Bnf c’è un incontro con 12 scrittori rumeni, ci vado con Aurora. In realtà questa sera ci mostrano soltanto un filmato di interviste. I più interessanti sono Agopian e Zografi, ironici e taglienti. Gli altri sono un po’ metafisici in generale. C’è addirittura qualcuno che dice che con il regime c’era più coesione tra gli scrittori, ora no. I poeti sono anticorpi sociali, per questo ce ne sono ancora pochi in Romania. Dopo il video c’è un buffet, mangiamo qualcosa e beviamo champagne. Aurora scambia qualche parola con Agopian, poi chiacchieriamo con un ragazzo rumeno che è qui in dottorato e torniamo a casa. Ho già mangiato abbastanza e la mia boite la regalo a uno spagnolo senza cibo, come sono caritatevole.

Martedì: oggi ho il mio exposé su Luther Blissett. Mi sveglio ammalato quanto basta, prendo pasticche per influenza e spray per la gola. Alle 9 ho un corso che non posso saltare. Ci vado come uno zombie in metro, arrivo e mi rendo conto di aver dimenticato le fotocopie che dovevo portare al prof. Poco male, le farò io per tutta la classe (sei persone) non torno certo a prenderle. Si parla di Ulrich Beck e riesco persino a fare qualche intervento, mi sento un po’ meglio. Alle 11 torno a casa e mi dedico alla dolce vita del malato, sdraiato a letto a leggere e bere tè bollente. Non si può abolire l’influenza, è così piacevole lasciarsi andare alla mollezza di qualche giorno di riposo.
L’exposé è alle 17, ci arrivo abbastanza in forma -piove pure-. Dovrebbe durare mezz’ora, ma finisce in quasi un’ora tra spiegazioni e commenti. I francesi non sapevano niente di Blissett, ho mostrato qualche immagine - e un pezzo di “la spada nella roccia!- per tenerli svegli. C’est bien passé.
20.30 avant-première di “Los tres entierros de Melquiades Estrada” di Tommy Lee Jones. A Cannes Miglior Attore (Jones) eMiglior sceneggiatura (Arriaga). Mi sento meglio e ci vado. Cambio metro a Chatelet. Nel passaggio ci sono due ragazzi con sax e contrabbasso. Lui inizia a suonare Leap Forg di Charlie Parker in una maniera sorprendente. Dono un euro e resto ad ascoltare. La fa più veloce addirittura, accelera, sale e scende come una spider fuori controllo. E’ piccolo e viene spinto indietro dalla forza con cui soffia, una cosa mai vista. Lascio un biglietto “Si vous jouez quelque part à Paris envoye moi un message” con la mia mail. Spero mi scrivano, non è possibile che due così suonino solo nel metro.
Arrivo a bocca aperta al Centre Pompidou. La sala è bella, il film pure, violento e crudo a volte, ma ambientato sulla frontiera tra Messico e Texas. La migra è padrona del luogo, il Texas è la vera America, non quella di Woddy Allen. Echi di John Ford a ogni inquadratura.

cinquante et unième/deuxième jour

2005-11-15T13:27:00.000+01:00

Un sabato che ha tutto l’aspetto della domenica, preceduto com’è da un venerdì di festa. Inizia a fare freddo, di quello serio, con un vento che taglia gli spigoli. Da tempo voglio andare a una mostra su Basquiat e Picasso, al museo Mailliol e capita che Naima abbia la stessa idea. Ci troviamo alle 10, andiamo a comprare un paio di dolci con i semi di papavero da un tizio molto tedesco che vende specialità dell’Alsazia. Caffè italiano e siamo pronti. Anche se il cielo ha una varietà di colori tra il grigio chiaro, grigio scuro e grigio grigio c’è comunque una grande luminosità. Oggi è il giorno in cui secondo i giornali -soprattutto italiani- la polizia presidia il centro e vieta gli assembramenti perché c’è il rischio di proteste violente. Se c’è la polizia è molto discreta, non la si nota. Le violenze nemmeno. In compenso a ogni negozio “Nicolas” che vedo mi viene in mente Sarkozy, che se ogni tanto si facesse un buon bicchiere di Bordeaux sarebbe più in pace con il mondo. Sempre in tema di banlieus, questa rivolta non è una rivoluzione. Chi protesta non sogna un cambiamento di valori, una sconfitta del capitalismo, una nuova società, no. Sogna di poter consumare come gli altri, di integrarsi, di diventare banale, ordinario, alla moda, non originale, standard.
Revenons alla mostra. Piccolo museo, interessante l’esposizione. Monsieur Malliol è uno di quegli sconosciuti che però era amico di tutti quelli che contavano -vedi Matisse, Degas etc- e ha collezionato una buona serie di disegni e quadri completi. C’è uno “studio per un papa” di Bacon veramente inquietante: viola su sfondo nero. Basquiat è geniale, da’ questo senso di non finito, di possibilità continua di accumulo e di estrema violenza nella pittura. C’è tanto del corpo, poco della mente, le opere sono tirate in faccia allo spettatore, accontentato nel suo desiderio più banale: trovare l’autore nel quadro. Due scoperte degne di nota sono Camille Bombois che ricorda un po’ Botero per le forme femminili e i colori luminosi, e Zoran Music, per quanto mi riguarda il primo ebreo deportato che dipinga il tema dei campi di concentramento. Sfondi grigi, visi deformati, un’angoscia profonda.
Ce ne usciamo alle due e andiamo a mangiare nel quartiere latino, panino, crepe e lattina in un economico caffè libanese. Un’altra ora e qualche euro li spendiamo da Gibert Joseph, dove Naima compra un capitale di opere per Science Po. e io il Premio Goncourt “Trois jours chez ma mère” di Weyergans e un libello di Delerme.
Al pomeriggio è ora di lavorare un po’, e la sera c’è Francia Germania in Tv. Qualcuno parte di buon ora per andarla a vedere in un bar qui vicino, io arrivo un po’ in ritardo e parto in anticipo perché il match è veramente “nul”. Solo il giorno dopo scoprirò che anche l’Italia ha giocato, pare un’ottima partita. Ma in fondo on s’en fiche.

Domenica culinaria. Si studia e lavora da mattina a sera, ma in compenso le pause pranzo sono consistenti. Pranzo sponsorizzato dall’ Ile de la Reunion, curry al pollo degno di nota. Si finisce alle 15.30. Cena dal titolo “casa Italia”, carbonara militante da esportazione, abbondante in uovo e parmigiano, bottiglia di vino illegale acquistata à côte e cena in camera mia con fondo musica lirica -che non interessa a nessuno, ma fa molto cultivé-. Diego (nel ruolo de: Il compagno di stanza) rientra alle 21.15, proprio quando finiamo e siamo pronti a trasferirci da Naima per vedere “Some like it hot” di Wilder, con Marylin Monroe, Ian Curtis e Jack Lemmon (il mio preferito). Scusate se è poco. Finito il film ho un po’ di mal di gola, bevo un tè e vado a giacere.

Post fotografico bonus

2005-11-13T16:00:00.000+01:00

Camera in b\n, scrivania con muro vista dal letto.

cinquatième jour

2005-11-13T15:57:00.000+01:00

Venerdì si festeggia la vittoria della Grande Guerra. On se moque des allemands toute la journée. Mi sveglio relativamente tardi, poi espio studiando tutto il giorno, breve pausa pranzo (invio il tedesco a comprare “del pomodoro” e torna con un barattolo di doppio concentrato). Il pomeriggio mi metto a scrivere questo dossier su Luther Blissett e le strategie di Sun Tsu, abbastanza divertente devo dire. Esco per fare una spesa lampo e compro i Cahiers de cinema, che finora, non so perché avevo dimenticato. Copertina su Cronenberg. La sera essendo festa non c'è la cena in Foyer, si decide per una volta di cenare fuori. Andiamo in un bar vicino a Bastille, in rue Saint Sebastien. Se si beve qualcosa il cous cous (più pollo, più verdure) è offerto. In più c'è musica live, “la djipe qui swingue” tra jazz swing e musica gitana. C'è una coppia ridicola che inscena qualcosa come una danza per l'accoppiamento di volatili tropicali. Usciti che fummo andiamo a Bastille, dove ci si saluta e gli abitanti del foyer rientrano.
Sto riducendo progressivamente le righe di racconto. Ho poco tempo e troppa fame.

quarante et neuvième jour

2005-11-12T22:52:00.000+01:00

Giovedì mi prendo una giornata di pausa dopo il tour de force di ieri. Alle 9.25 sono a vedere Caché all’ UGC de Les Halles. Sono solo, un’ esperienza. Altri tre arrivano all’ultimo a impedire un record. Il film è forte. Temi principali la guerra in Algeria come grande “rimosso” francese, il tentativo di nascondere il passato ai figli, il ruolo dei media. Inquadrature di registrazioni a tutto schermo. Quello che ci viene mostrato come “registrazione” è più o meno reale del film? Le vittime possono solo sacrificarsi, i carnefici fingere che non fosse colpa loro e spingerle a sparire. Notevole la differenza tra l’appartamento intellettuale di Parigi e il bâtiment HLM.
Poi già che sono qui mi concedo la mostra di DADA che rimandavo da un po’. Preferisco Big Bang, ma qui c’è tutto dalla letteratura ai ready made dadaisti. Troppe opere per una giornata sola, divido in due. Apprezzo soprattutto Grosz(foto industriebaue) e Duchamp. Alla boutique dell’esposizione si vendono ogni sorta di stranezza. Dada è davvero l’avanguardia che ha liberato tutte le altre e le ha annullate. Cosa si può fare più della libertà totale? Delle regole bisogna introdurle, altrimenti non si arriva mai a un limite artistico o privato. Il cielo è sempre più blu, dal Pompidou si spazia per chilometri. Niente fiamme che si levano.
Al pomeriggio se non sbaglio resto a studiare al foyer, tranquillo per l’assenza di persone. La sera invece è lo zoo vicino alla sala studio. La sera festeggiamo da me il diploma di Aurora, ufficialmente diventata stilista, seconda su una cinquantina nel suo corso.

quarante et septième/huitiéme jour

2005-11-11T16:04:00.000+01:00

Martedì niente di che, sostituisco la cronica con considerazioni sulle Banlieu. Hanno reintrodotto il coprifuoco in certe zone, con una legge speciale che data della guerra d’Algeria. Ora, se voi siete un algerino, avete bruciato qualche macchina perché siete arrabbiati con il governo che non fa niente per voi (o perché è bello farlo e sentirsi parte di qualcosa) e il governo invece di dire “qualcosa è cambiato” riesuma una legge con la quale hanno avuto a che fare i vostri nonni, voi che fate? Messaggio politico pessimo: niente è cambiato in cinquanta anni, ancora gli stessi mezzi. Certo, bisogna calmare la questione, e in effetti ci sono stati già meno problemi, ma bastava un coprifuoco nei luoghi utili, non una legge di guerra. Tutti chiedono che Sarkozy se ne vada, ma non lo farà, questo sceriffo à la français è veramente inespugnabile.

Mercoledì è giornata campale. Finalmente dei corsi interessanti alla EHESS e un seminario di semiotica con Fontanille. Non vi racconto tutta la storia perché è davvero noioso, solo che ho avuto corsi dalla 11 alle 19, con una pausa pranzo a base di insalata preparata in casa seduto praticamente in un cantiere all’incrocio di bld. Saint Michel - scena da Ken Loach-. Al seminario di Fontanille faccio un intervento che lo smonta un po’, è sempre un piacere, e sì quando mi chiama Monsieur Vandi mi esalto un po’. Vana gloria.
La sera conferenza su Hanna Arendt, dove la cosa migliore è un documentario con una sua intervista in cui dice che gli USA non sono una nazione, e una bella frase sul pensiero: "Non esistono pensieri pericolosi, l'attività di pensare è in sè pericolosa. Ma non pensare affatto lo è ancora di più". Parla un inglese terribile, ma ha una forza di spirito impressionante, un carisma che si mangia la vecchiaia. Poi la conferenza che segue è biografica, inutile. Cena al foyer e serata di chiacchiere a seguire.

quarante et sixième jour

2005-11-10T20:23:00.000+01:00

Lunedì mattina il solito corso che inizia a essere un po’ ripetitivo. Poi tento l’ EHESS. C’è un corso Récits de fiction et processus cognitifs di un tale Florent Gaudez. Prima di entrare sono preso dal terrore sacro del luogo. Non vi racconto la storia dell’istituzione, cercatevela. Questa è un’ Ecole, l’eccellenza francese, non solo parigina. Il motivo per cui nemmeno la Sorbonne è così eccelsa è perchè ci sono queste. Capirete quindi lo stupore quando il tizio si presenta in capelli lunghi e fascia, pantaloni attillati di pelle e catena. Niente di grave, un eclettico è sempre gradito. Magari ci insegna a fare sociologia con l’hard rock. Invece no. Prendo due righe di appunti in due ore. Si perde tra citazioni a catena, ripetendo dieci volte « dove ero rimasto ? ». Davvero imbarazzante, ho voglia di scappare, ma non posso, siamo in dieci. Quando sente che studio semiotica a Bologna scambiamo due parole su Eco e Paolo Fabbri, con cui lui ha fatto la tesi. All’una è finito e torno a casa per pranzo, dove mi concedo alla fame e alla fretta: un ottimo hamburger comprato in rue Bagnolet. Il pomeriggio resto a studiare e la sera cena lampo prima di un anteprima alla Cinémathéque: Free Zone di Amos Gitai, in sua presenza. Dice che i suoi amici israeliani gli hanno detto che ha del coraggio a venire a Parigi adesso. La sala ride, ovviamente Israele non è il luogo più sicuro del mondo, ma qui la fama in questi giorni non è migliore. Il film è interessante più che bello. Si viaggia per la Giordania con una Nathalie Portman piacevole, ma inespressiva. Le altre due attrici sono invece molto brave. A livello di regia non amo tanto le sovrapposizioni in trasparenza, una o due passino, ma che non diventi uno strumento di poetica. Citazioni interessanti: parlano dei guerrieri beduini che per scontrarsi facevano sedere il campione di un gruppo sull’altro, a turno. Lei sentenzia: certo che se Sharon si sedesse su Abu Mazen e poi Abu Mazen su Sharon la situazione sarebbe migliore qui. La cosa più interessante sono i passaggi alle frontiere e lo sguardo sulle mutue sofferenze israeliane e palestinesi, senza troppa retorica. Il titolo Free Zone è preso da un luogo reale : "La 'free zone' esiste davvero - dice Gitai - nella parte est della Giordania, tra Iraq, Siria, Arabia Saudita; è una zona franca, non ci sono tasse, quindi uomini di origine diversa fluiscono qui per fare affari, come d esempio vendere e comprare una macchina. Mi interessava osservare come, a prescindere dalla politica, la gente si organizza per portare avanti a ogni costo la propria attività, la propria vita, nonostante il pericolo, gli attentati, i chek point e tutto il resto che passa ogni giorno sui telegiornali di tutto il mondo". Finito il film torno al foyer e bevo una birra con Johannes.
Altra notizia positiva del giorno: Le Monde ha scoperto le arti tipografiche e si è finalmente tolto di dosso quel grigiore e quella linearità che lo rendevano illeggibile. Ora va molto meglio, avrà più chances di farsi comprare. [scrittura automatica: post composto in tre minuti circa]

quarante et cinquième jour

2005-11-09T22:30:00.000+01:00

Domenica pubblicata con qualche giorno di ritardo. Sono troppo stanco adesso per parlarvi della banlieu parigina, lo farò domani, anzi dopodomani (domani: Corsi Senza Interruzione Dalle 11 alle 21, non sopravvivrò). Intanto oggi me la prendo comoda, ho poca fame, mangio un’insalata, leggo un po’, mi distendo. Alle 14.30 ho un appuntamento: A bout de souffle di Godard. Questa volta arrivo 40 minuti prima e prendo il biglietto. Arrivando metto i pugni in tasca per ripararmi dal vento, mentre aspetto leggo Liberation. Mi sento molto nouvelle vague. Un po’ soixante-huitard
Scopro oggi che la Ciné e la Bnf sono a cinque minuti di distanza, dall’una si vede l’altra. A fine 2006 faranno anche un ponte pedonale come collegamento diretto. Avrebbero potuto intitolarmelo, ma chissà come hanno preferito la De Beauvoir.
Entro alla ciné e attendo. Attendo. Dieci minuti. Quindici. Iniziano le proteste: “vous êtes en rétard!”… “vous êtes souvent en rétard!”. Venti minuti e inizia.
Non serve che sia io a dirvi che è un capolavoro. Non credevo lo avrei amato così tanto. Mi ricorda un po’ Il sorpasso (“Torìno, Genòva, Roma”). Belmondo vi guarda mentre guida e dice "Si vous n'aimez pas la mer, si vous n'aimez pas la montagne, si vous n'aimez pas la ville... allez vous faire foutre". Non è la camera che lo inquadra frontalmente, parla proprio allo spettatore.
E tutto il film è una soggettiva, frenetica, jazz. Il film che interpreta meglio il ritmo parigino. Lui che si pulisce le scarpe con Le Figaro -siamo nel 1960- e si innamora di un’americana che vende l’Herald Tribune sugli Champs Elysée. Se no l’avete visto il faut le faire!
Finito il film attraverso il parc de Bercy e vado alla Bnf. C’è il sole e tanti bambini che giocano nel parco. Alla Bnf tutte le sale sono “saturée”. Come il centro per lo shopping, solo che qui si tratta di una biblioteca. Una bibliotecca -mix tra biblio e mecca-. E’ una moda venire qui il sabato e domenica a studiare. Impensabile per italiani, tedeschi, spagnoli. Non vuol dire che gli studenti francesi siano I migliori al mondo, ma. Quelle che vedete sono la tour des lettres e la tour de temps, ce ne sono altre due.
Mi siedo su una comodissima poltrona nel couloir che dà sul giardino. Ambiente tranquillo, sedia bassa in modo da poter appoggiare i libri per terra. Avevo previsto l’affluenza e ho portato il computer. Scrivo qualche riga di memoire per il pessimo corso di Economia della cultura. Ascolto musica e vedo la gente passare. Esco che è buio, torno al foyer.
La sera ceno con Solange e Naima con un chili della Reunion. Queste hanno il peperoncino più forte al mondo. Io ho provato a importarne dal mio fornitore di fiducia, ma la competizione è persa per manifesta inferiorità tecnica. La cucina alla domenica sera è la banlieu del foyer, senza polizia per giunta. L’OMS non abita qui. Dopocena una birra con Johannes: Europa, banlieu, università. Voilat.

quarante et quatrième jour

2005-11-06T19:45:00.000+01:00

Il sabato è sempre puntuale in fondo alla strada. Ti aspetta paziente, sa che non mancherai. La notte prima apparecchia una giornata liscia, piena di possibilità che qui si respirano con lo smog. Al mattino vado in piscina, poi a fare spesa con Robert e Johannes. Compro un pezzo di formaggio di cui non ricordo il nome, mezza baguette, un salamino, dell’insalata. Alle 15 nell’anfiteatro grande della Bnf c’è una conferenza su Ricoeur organizzata da France culture. La potrete ascoltare il 24 dicembre. Quattro personaggi, equamente divisi per sesso, si confrontano e intervengono. Ce n’è per tutti: filosofia, storia, diritto, morale. Non si può certo dire che quest’ uomo fosse ossessionato da un tema fisso e chiuso agli altri domini. E’ un pensatore che sta bene in ogni salsa e può essere estremamente intelligente se ne fate un buon uso. Una cosa che dispiace è che qualcuno senta l’esigenza di pescare nella biografia privata, come se 25 opere pubblicate e più di 60 anni di attività non bastassero.
Prima di tornarmene a casa prendo un tè sulla terrazza affacciata sul cortile interno. Forse perché mi piace tornando vado da Casino, un supermercato più serio di Leader Price, dove con lo stessa spesa di una settimana di viveri compro uno shampoo e un tè verde alla menta.
La sera con Naima e Johannes andiamo a Saint Germain a vedere Match point di Woody Allen. Il suo primo film girato a Londra e per la prima volta con musica lirica italiana invece del jazz riservato a New York. Restano le inquadrature, la camera che segue la gente che cammina da un lato, leggermente più avanzata per farci vedere cosa c’è dietro l’angolo. Allen non c’è, ma il film è davvero grande, senza dubbio. Così diverso dai suoi in cui la crudeltà restava sotto la commedia. Qui siamo in piena Jane Austen, i fondamenti economici della società sezionati da un analista spietato. La cura degli ambienti è come sempre maniacale, siamo nell’alta borghesia. Ricorda un po’ l’Altman di Gosford Park e fa pensare a un regista fisicamente molto più imponente di Allen, un regista -appunto- da musica lirica, non da clarinetto. Il film verso la fine è la traduzione praticamente esatta di un libro: X di X. Non ve lo dico perché se lo avreste capito comunque vi tolgo il gusto. Comunque all’inizio c’è un indizio. E’ veramente gratificante scoprirlo, e raccontarlo agli amici: avete letto …?? E’ la citazione precisa! Davvero? Comunque è un classico, non un operetta minore non preoccupatevi -oppure si se non lo capite-.
Torniamo a casa e approfittiamo del mio tè alla menta chiaccherando in camera mia, ormai appuntamento fisso.

quarante et deuxième/troisième jour

2005-11-05T20:02:00.000+01:00

Permettetemi di riassumere la mia prima giornata di ritorno. Arrivo la mattina alle 9.30 con il treno della speranza Roma-Bercy, passo il resto della giornata a leggere steso sul letto, la sera esco per una birra. Effervescente!

Venerdi’ riprendo i corsi e finalmente vado alla BnF, la Bibliothéque nationale de France voluta, ideata, costruita -si fa per dire- da Mitterand. Sempre lui che ha reso il Louvre il Grand Louvre, e ha dato l’ordine di affondare la rainbow di GreenPeace. Questi comunisti. L’ispirazione è la biblioteca di Babele di Borges: quattro torri piene di libri e 300.000 volumi nelle sale di lettura. Si deve fare un abbonamento annuale da 18 euro, con i quali non si paga nemmeno una gamba delle bellissime sedie di legno. L’accesso è consentito solo côte jardin: in pratica la biblioteca è un parallelepipedo aperto al centro con sale sui lati e un giardino-bosco interno, lo vedete camminando per i corridoi vetrati. C’è poca gente. Subito la biblioteca del Centre Pompidou passa in secondo piano, troppo luminosa e confusionaria. Qui viene voglia di nascondersi sotto i tavoli prima dell’orario di chiusura. L’aria è pulita, la gente parla a voce bassa o ancora meglio tace. Mi divoro “The moon is down” di Steinbeck, in una bella edizione della Library of America. Cerco di evitare l’autocompiacimento, ma mi piace davvero essere qui, anni luce dalla banalità. Il racconto è un film, con i tagli tipici di Hollywood e la stessa cura della luce, dialoghi costruiti ad arte e salti temporali ad ogni capitolo. Finale ancor più cinematografico, un po’ Socrate, un po’ Sacco e Vanzetti. The debt shall be paid. Prima di tornare chez moi bevo un tea al Café de l’est. Tre nuvole sono appoggiate sulla torre ovest, bianche e nette, senza problemi.
La sera poi andiamo al centro di cultura Ceco sotto doppia promessa di jazz e birra ceca. Non veniamo delusi, solo la cantina è un po’ fredda, per niente fumosa, un po’ artificiale. “Troppo pulita” è la diagnosi con Robert. Uscendo ci incantiamo davanti alla vetrina di un negozio di Matrioske in rue Bonaparte, a fianco di una pasticceria Ladurée, sfortunatamente chiusa.
Nessuno è stanco, il mio compagno di stanza non c’è e si sale da me, offro cioccolato e acqua, Robert ha una bottiglia di vino da 0,5 che viene divisa in sei. Alcolisti Anodini. Si inizia a parlare di tutto: Francia Italia Germania Europa. Banlieu, Cofferati (!).
Le Banlieu, viste dall’Italia pare che questi stiano dando fuoco all’arco di trionfo. In realtà è molto fuori Parigi, una cosa che cova da tempo e che ora è dura fermare, un ’68 dei poveracci. Certo che Sarkozy (foto) stia da mesi stringendo i controlli, messo polizia ovunque, parlato di ciarpame da ripulire non aiuta. Questo omuncolo di un metro e quaranta è veramente preoccupante nelle sue aspirazioni fasciste. Fa l’uomo di potere di una paese immaginario. Loi et ordre non suona bene. La sinistra è in crisi, a destra ci sono 3 candidati, uno è Chirac, l’altro un nobile, il terzo Sarkò che ha iniziato campagna elettorale da un anno. In città si continua a vivere tranquillamente, tra due anni ci saranno altri due o trecento studi sulla banlieu, qualche miliardo speso in ricerca, delle opere di riqualificazione. C’è di buono che i problemi non si ignorano, ci si convive, ma prima o poi qualcosa si fa. La prossima volta che il Tg enfatizza la cosa provate a pensare al reportage di una troupe straniera a Napoli…
Prima di addormentarmi ripasso Ricoeur, domani c’è una conferenza alla Bnf.

italiadi

2005-11-03T18:31:00.000+01:00

La top five delle domande che vi fanno quando tornate da un mese e mezzo a Parigi.
1- Dai, di qualcosa in francese
2- Ma fai lezione in francese?
3- E’ poi così bella Parigi?
4- E’ vero che i parigini sono antipatici/i francesi odiano gli italiani
5- Compri le baguette?

Le risposte:

1- -----
2- No, in bulgaro
3- Alla fine è veramente una piccola Bari
4- I parigini sono un’entità incorporea, esistono, sono dieci e stanno nascosti/ Entrate al Louvre, se c’è qualcuno che parla a voce alta e non controlla i figli che lingua parla?
5- Cos’è?

Sempre in tema di numeri. Le nove piccole differenze Parigi-Rimini

1- dover prendere la macchina per andare ovunque
2- non poter camminare per strada
3- fare “la spesa”, mai “comprare qualcosa”
4- vita culturale piatta
5- La musica dal vivo?
6- la gente cammina per strada e ti guarda come se dovesse dimostrare qualcosa, c’è un vuoto mascherato da aggressività
7- Pochi sanno cosa ci sia oltre le mura
8- I posti in cui ci si può divertire o chiaccherare sono hot spots, non la norma
9- Mi sento pigro, faccio la metà delle cose in molto più tempo, mi trascino in giro.

A Bologna già va meglio. Se abitate in centro potete trovare un buon numero di cinema, biblioteche, rari musei, ma molti studenti, gente che cammina e l’essenza della bolognesità nei mercati del quadrilatero. Qui si produce cibo che non potrebbe essere consumato in due anni da una popolazione doppia. Ma il problema è la scarsità, mai l’abbondanza dice lo spirito contadino. Diciamo che qui la pasta fresca ha il ruolo del cioccolato nelle vetrine di parigi: gioiellerie commestibili. Però gli autobus sono pochi, molte zone buie, la stazione pericolosa. Se ci si sentisse più tranquilli si sopporterebbe meglio anche il clima ingrato. Fortuna che ci sono i portici, passages a metà.

Pause

2005-10-29T14:47:00.000+02:00

Come amministratore delegato del mio assistito Vandi Claudio pubblico la presente per comunicare che il blog è sospeso per temporanea permanenza in Italia, non sono previsti aggiornamenti fino al 3 Novembre. Non si escludono comunque apparizioni improvvise, post in seguito a visioni mistiche, commenti in real time o in differita.
Avv. kobayashi

quarante et unième jour

2005-10-28T10:53:00.000+02:00

Martedì. Vuoto di memoria. Martedì. Corsi: Sociologia soc. europee. Ora si. La conquista della mattina è che riesco a farmi il caffé prima di andare a lezione, e arrivo anche in anticipo. Il livello di attenzione è alto, quello del corso medio, oggi si iniziano gli exposé. La ragazza che presenta un saggio di Sennet fa una cosa tipo: questo è il capitolo 6 inizia dicendo che, poi dice che, e insomma questo e questo, poi un paragrafo su questo, quello, finisce dicendo così; i temi principali secondo me sono uno due tre quattro cinque, non ho capito questo passaggio, cosa ne pensate? Il prof. non fa una piega, si inizia un giro di pareri, mi pare tutto un po’ tautologico, confermiamo le stesse cose, discorso a giro stretto, lui che parla pianissimo. Non so, io sto preparando una cosa un po’ originale con qualche collegamento, qualche riflessione allargata, vorrei portare qualche copertina di giornale, citare dei film. Chissà se sarà apprezzato. Lui -prof- cita Eyes wide shut “tratto da un libro di un austriaco che si chiama si chiama…” suggerisco. Siete sicuro? Si. Ah è vero è vero, doppio sogno, Schnitzler. La ragazza giapponese che farà l’exposé con me è in gamba. Per la terza e quarta ora arriva la pazza dei sistemi sindacali, oggi si parla dell’impresa in Europa. Questa ha fatto consulenza a Tutte le aziende, tutti i gruppi, tutti. La notizia estremamente positiva è che io avendo già iniziato un memoire per Mme Guillemard non devo prepararne un altro per lei. Comunque la domanda più interessante è: come definire un’impresa “europea”? Per il suo capitale, sede sociale, comitato dirigente? Le principali dieci hanno tutte megaprofitti all’estero, sono delocalizzate, internazionali, e allora? Questione ouverte.
Cerco una boulangerie, quella buonissima in rue de Seine, ottima per mezza baguette, ci arrivate da rue Saint André des Arts. Spizzicate tornando all’università.
Incontro Sonia, pranziamo insieme e prepariamo un foglio sul caso Parmalat, dobbiamo presentarlo al corso di strategia, sempre per la pazza. Lei ci sarà solo questa sera quindi decidiamo di presentare la cosa e andarcene con una scusa, veramente non è per niente interessante, non è pigrizia. Ho stampato qualcosa da internet su Parmalat, tagliamo, ricostruiamo, traduciamo. Poi compro “l’art de la guerre” di Sun Tzu per il mio lavoro su Luther Blissett e andiamo a lezione. L’exposé riesce, se vogliamo escludere il fatto che nessun francese conosce Parmalat. Ma la prof. sembra molto divertita quando le diciamo che il documento di 4 miliardi di euro di Bank of America era stampato al computer. Grandi assi del crimine questi italiani. La banda del buco finanziario.
Torno al Foyer, doccia ricostituente e cena con gli altri. C’è la choucroute (vedi commento). I cavoli sono acidi e fanno schifo a tutti, poi arriva Robert e dice “ah, diner allemand” e se ne divora un piatto. Inizia una serie potenzialmente infinita di scherzi e battute. Ma si mangiava durante la guerra. Lo credo bene! Bisogna conservare la tradizione. Si, si, ma se al tempo avessero avuto una bella bistecca vedevi la tradizione dove finiva! Dopo cena compriamo una bottiglia di vino e andiamo a Republique. Io Johannes, Robert, Naima, Guillaume. Alle 9.30 l’idea geniale. Guillaume: E’ presto, perché non andiamo in quel posto vicino a Place de la Contrescarpe, quello arabo con la chicha e il tè alla menta. C’est génial! In mezz’ora siamo là. C’è posto questa volta. Grande atmosfera, veramente rilassante. Chicha alla mela, sapore senza fumi, aria pulita. Siamo tutti tranquilli, chiacchieriamo e il tempo passa leggero, qui si corre sempre altrimenti. Ci lamentiamo tutti delle inutili televisioni al plasma in un locale per il resto perfetto. Il tè alla menta è rilassante: dolce e caldo, con qualche pezzetto di foglia. Rientriamo al foyer per mezzanotte, contenti della bella e inattesa serata, la mia ultima a Parigi per una settimana.

quarantième jour

2005-10-26T09:18:00.000+02:00

Mi sveglio veramente stanco. Dopo il corso tornerò a casa per scrivere un po’, mangiare la mia insalata e mezza baguette. Non ve l’avevo detto, ho trovato un treno per l’Italia giovedì, torno qualche giorno. Consiglio: se prenotate il treno dall’Italia non c’è mai posto, se lo prenotate dalla Francia si, mistero. Mi riposo un po’, leggo, scrivo. Alle 13.30 c’è un cocktail di benvenuto per gli studenti erasmus, alla buon ora. Discorso introduttivo intelligente, non troppo lungo, tavolata con ogni bene terrestre, mangiabile e bevibile. Si parla molto si scherza, chi deve studiare poi si carica con un bicchiere di vino. Quando vado in biblioteca sono colto dall’inevitabile calo di ogni funzione vitale dopo pranzo. Il caldo non aiuta. Leggo comunque qualcosa, prendo un libro consigliato : “le grand dérangement” di Balandier. Alle 18.30 c’è un rendez-vous de l’imaginaire organizzato da Maffesoli. In pratica una conferenza stile salotto, interventi e discussione, il tema sono le isole -perché a fianco c’è una mostra dal titolo off-shore-. E’ in un posto lussuoso in galerie royale, all’ Espace Paul Ricard. Sala piena, telecamere, riflettori, televisioni al plasma. Il buon Ricard non ha da risparmiare. Resto un’ora, la cosa è interessante, ma alle 20.30 c’è “Der blaue Engel” con la Dietrich. Questa volta parto un’ora prima. Arrivo e c’è una coda consistente. Due file, una è per il ministero della cultura, pare ci sia un party organizzato a nostre spese. Oggi è la giornata dei cocktail, ce n’era uno -evitato- anche al rendez-vous. Il biglietto è gratis per evitare code alla cassa e ci fanno andare in sala Epstein, questa veramente da cinémathéque, più larga che lunga. Mi siedo in prima fila per avere spazio per le gambe, leggo un po’ poi il film comincia. La figura del professore è geniale, molo caricata, un po’ Caligaris lui e l’ambientazione. E’ il prof. imperterrito, rigido, che vigila sugli allievi e ha il suo preferito. Un giorno li trova a sbirciare delle foto di una ballerina, soffiano su dei fili di stoffa per alzare la gonna e vedere le gambe. Noi non la vediamo. Lui requisisce, poi a casa, solo le guarda con disprezzo, poi fa un soffietto. Soffia. Sia guarda attorno e risoffia, ora siamo dalla sua parte e vediamo. E’ la Dietrich, Lola Lola nel film. Il professore decide di andare a prendere i suoi allievi all’ “Angelo azzurro”, il locale di Lola. Arriva là e inevitabilmente cade vittima del fascino per niente dissimulato della Dietrich. C’è chi dice: per il tempo era sexy. Aggiungo che anche oggi proprio male non è. Vezzosa e irriverente. La fine è crudele per quest’uomo sciagurato. Morale, come canta Lola : “non fidarti delle bionde”. Esco con un desiderio: voglio le porte che hanno nel film. Se in una stanza c’è musica e la porta è aperta la sentite a volume pieno, appena la chiudete nessun calo graduale, il silenzio assoluto. Porte tedesche, ermetiche fino all’incredibile. Questo deve essere piaciuto a Hitler. Un appunto: Word manca di memoria storica, segna in rosso “Hitler”.
Arrivo a casa e mi addormo senza problemi.

treinte et neuvième jour

2005-10-25T20:19:00.000+02:00

Mattina da cenerentola. Mentre lavoro al computer lavo un po’ di cose. La domenica mattina qui è territorio di conquista, deserto. Benissimo per lavorare e lavare, lava et labora. A mezzogiorno appare Johannes nelle vesti del Satana tentatore. Una passeggiata? Un caffè oggi pomeriggio? La giornata è effettivamente bella, blu quanto basta. Finisco le mie cose e cedo. Camminiamo per il boulevard insieme a Bader -?- il suo coloc. del Marocco. All’angolo i non in ramadan prendono qualcosa da mangiare in una boulangerie: pain au chocolat lui e viennoise au chocolat io. Spizzico. Arriviamo a Pére Lachaise: “Come non ci siete mai stati?” tuono. “Entriamo” rispondono. Vaghiamo senza meta in questo luogo tutto fuorché spettrale, dove si cammina e si ride, alla facciaccia della morte. Pensiamo a un’ ambientazione Burtiana, alcune tombe sono talmente grandi da poterci abitare. Ci imbattiamo per caso in Proust, Wilde, Edith Piaf. Salutiamo con deferenza e continuiamo. Sic transit gloria mundi. Ogni tanto ci si sente ignoranti a non conoscere “Colui il quale ha reso grande la sua patria” o “Uomo di lettere di fama mondiale”. Ma contiamo sull’esagerazione degli epitaffi. Rientriamo, compriamo il necessario per un’amatriciana a regola d’arte con pasta Panzani, quella di Barthes. L’alba della critica pubblicitaria: un uomo -non qualsiasi- cammina per strada e vede una pubblicità di pasta italiana.
Preparo e mangiamo, sempre riferito a chi non è in ramadan. Non credo che ce la farei, più che Allah potè il digiuno. Dopo pranzo abbiamo un piano infallibile. Moschea di Parigi e Jardin des plantes. Fermata Jussieu. La moschea è bella ok, tutta decorata all’interno, bianca fuori, gente che prega lamentosa eccetera. Il caffè della moschea è un gioiello. Un po’ “uomo che sapeva troppo”, un po’ Casablanca. Alberi, uccelli, profumi orientali, tè alla menta. C’è troppa gente, ma ci ritorneremo. Il jardin des plantes ha un viale bellissimo con due pareti di alberi e un cielo che ci sta proprio bene. In fondo, sulla Senna ci sono delle discutibili sculture all’aperto e l’ile Saint Luis. Sulla rive gauche l’edificio dell’Institut du mond Arab. Forse il più bel edificio moderno a Parigi. Tutto in vetro e tubi d’acciaio, con una libreria e un negozio di oggetti da mille e una notte. Sul lato interno decine di quadrati di lamiera che si modificano ogni giorno regolati da un computer, per riprodurre in chiave moderna le decorazioni arabe. Salite fino al nono piano e c’è una terrazza poco conosciuta di Parigi. Vedete tutto: Notre Dame da dietro, Bastille, un po’ di Beaubourg, tutta la Senna. Davvero una scoperta. Si può anche bere un caffè, ma è tardi. Usciamo e incontriamo Adriana a Notre Dame. Il mio piano è di andarmene alle 20 per andare a vedere La madre di pudowkin. Intanto però facciamo un giro nel quartiere latino e prendiamo un aperitivo in Rue de la Huchette. Chiacchieriamo e scherziamo, da parte spagnola c’è desiderio di imparare l’italiano, si progettano sessioni di scambio. Sono le 7.45. Ora, per andare a vedere un film russo muto degli anni venti, per quanto importante, ci vuole una certa disposizione d’animo. Se avete appena bevuto qualcosa con degli amici e state ridendo e scherzando non potete andarvene dicendo “vado a vedere un muto russo”. Non sta bene e non starete bene. Quindi propongo di vedere un film insieme dopocena. Accettano, ce la prendiamo calma. Il film non si realizzerà mai, finisce che per aspettare tutti e cucinare una cosa assurda che parte come frittata, ma diventa un pasticcione di spinaci pancetta e uova non del tutto disgustoso finiamo alla 22.30. Tardi per il film, ma abbiamo creato la prima ricetta di un tomo di cucina Erasmus. Dormiamo pacifici e gratificati.

treinte et huitième jour

2005-10-24T12:20:00.000+02:00

Sabato. Samedi. Same day. “Le samedi et la piscine d'abord”. Vado in piscina e mentre nuoto penso a cosa fare di questa bella giornata di sole. Quando esco penso a cosa fare di questa media giornata di nuvole. Ho un appuntamento rimandato con il mio uomo delle ostriche. Il programma è di andare alla Villette, parco e Expo di Star Wars. Resto un po' indeciso poi esco. Passo dal mio uomo, compro otto ostriche, mi spiega come aprirle. Pago una cifra irrisoria. A Stalingrad cambio metro ed esco al sole, di nuovo. Il parco della Villette è un esperimento, riuscito, di ridare vita a una zona periferica. La Geode riflette il cielo e moltiplica i colori, sembra un cucchiaio in un quadro fiammingo, riflette, nega la superficie. Gli alberi, aceri soprattutto, sono rossi di un rosso acceso, non arancione. Molti bambini che giocano, un canale ed erba verdissima. Mi installo su una panchina e apro il mio sacchetto. Lotto con la prima ostrica, faccio un po' di danni prima di aprirla, poi imparo, ora vi insegno come si fa. Prendete la vostra ostrica, la tenete in mano volgendo il tallone verso di voi, sulla destra deve esserci un punto in cui le due valve si uniscono. Infilate li il vostro coltello senza affondare troppo, fate un po' leva e lo fate scorrere per tutta la lunghezza, dovete tagliare l'appiglio che tiene unite le due parti. State attenti a non infilzare la polpa altrimenti si apre e il gusto cambia. Deve rimanere un po' d'acqua che da' il gusto salato. Poi la risucchiate e mangiate un pezzetto di pane. Mangio ostriche al Parc de la Villette, in me mi sono compiaciuto. Butto i resti ed entro alla Villette, prima tappa il bagno per lavarmi bene le mani, non voglio dare l'impressione di aver lavorato all'acquario prima di venire qui. Prendo il mio biglietto con Yoda sul retro e tante stelle. Subito prima di entrare c'è già un pod, uno di quegli aggeggi con cui fanno le corse. L'Expo è veramente fatto bene (sorpresa!) tutto buio e con le pareti nere, al centro alcuni personaggi, dei maxischermi con gli estratti del film, un mezzo spaziale. Ai lati otto sale divise per pianeti e per capitoli del film. Ci sono spiegazioni scientifiche, i modellini originali, i personaggi a grandezza originale, i costumi, le spade laser, i backstage, Chewbecca e tutti gli altri simpatici amici con o senza pelo. C'è Dart Vader, il calco di Ian Solo, le guardie imperiali. Non sono un fanatico, altrimenti ci sarebbe da restarci secco, con tutti i disegni e i piani dei palazzi. Le famiglie portano i bambini, ma sono i genitori i veri interessati, li vedi spalancare gli occhi e perdere gli infanti. C'è una sorta di teatro dove si può esercitare la propria forza: mettendo una mano davanti a un sensore, se non la si muove la nave si solleva e voi siete il prescelto. Uscendo comprerei tutte le spade laser che incontro, ma soprattutto il portabiscotti a forma di C3-PO, feticcio del maniaco. Torno a casa per scrivere un po' il memoire di Soc. delle Soc. Europee. E pensare che avevo paura di non sapere scrivere in francese, essere obbligati è un buon modo per apprendere. Mangio della pasta con del formaggio e scappo alla Cinémathéque, c'è “Vivre sa vie” di Godard. Arrivo con 15 minuti di anticipo, ma non c'è più posto. Hanno sbagliato i calcoli. Pensavano ci fosse meno gente. Ma è Godard, dico io. Godard è la Cinémathéque. Sono molto deluso, hanno lasciato un po' di posti per l'acquisto su internet e si resta fuori. Non ci si può sedere sugli scalini, Ciné poco proletaria. Vago un po' per l'edificio di Ghery, che fare? Vedere il film delle 21.30? Tornare a casa e restarci? Uscire con qualcuno del Foyer? Mi siedo, mi rialzo, vago. Fuori piove. Smette, prendo la metro. Se incontro qualcuno bene, altrimenti serata in solitaria. Ho voglia di parlare francese, bere una birra e ascoltare jazz, mi muovo solo a queste condizioni. Che si realizzano tutte. Incontro Johannes e decidiamo di raggiungere Adriana e altre amiche spagnole al Mo's Bar, in rue Saint Jacques duecentoequalcosa. Ci mettiamo un po' perché le indicazioni sono sbagliate, cambiamo quattro metro, ma il posto vale la pena. Niente di speciale: birra buona, swing dal vivo, locale con due sale una piccola e l'altra piccolissima. Si chiacchiera molto, c'è un buon clima. Un'amica studia filosofia alla Sorbona. Tutti si lamentano un po', ci si aspettavano tutte cose molto più interessanti, o forse più cose precotte. Invece bisogna restare attivi e cercarsele, ma ci sono, questo è il punto d'arrivo. Rientriamo con l'ultima metro e da Nation si cammina perché non ce ne sono più.

triente et septième jour

2005-10-23T10:51:00.000+02:00

Venerdì. Titolo: grandi speranze. Alle 9.30 il corso di economia della cultura -alla fine si tratta di questo-: La Noia. Cioè io non posso, proprio non posso seguire il corso di una che parla così “Alors, chapitre 1 point 2 l’analyse du sectuer” cioè legge gli appunti dettando capitoli, sottolineando le frasi tra virgolette, e ripete incessantemente “autrement dit”. Ma allora dammi un libro, delle dispense, non venire a parlare per fare una carrellata di eventi in colonna, tipo millenovecentottantaquattro succede questo, poi millenovecentottantasette quest’altro. Lei sarà sicuramente un ottima consulente per i ministeri, ma non appassiona certo a un soggetto tiepido di suo. Finita la lezione chiedo se posso fare un memoire su come il cinema è diventato arte e di quali finanziamenti gode. Dice si, ma anche no, ma non parli male perché non fai il compito scritto con gli altri? Credo invece che cambierò del tutto esame, almeno qui posso scegliere, mi sono aggiunto due corsi apposta come paracadute. Seconda notizia triste della giornata: per l’inchiesta possono scegliere 10 persone su quindici. Basta dire che sono l’unico senza esperienza, senza cittadinanza francese, senza tanto tempo libero per gli adorabili vecchietti. Chiederò di collaborare esternamente, mi mostrerò interessato, ma zero possibilità. Alle 15 me ne vado fiero al seminario della Normale su Deridda. Rimango deluso dall’edificio e dall’aula modello cinema, dentro è tutto molto brutto, ma gli spiriti eletti non guardano alla volgare materia giusto? Il Seminario. La Follia. Questi danno per letto tutto Deridda. Uno ha un titolo che c’entra con Aristotele, ma parla del non rapporto di Deridda con Aristotele però mediato da Plotino e con una coda Hegeliana, la parola chiave è apeiron. Ma per farvi capire bene è sufficiente dire questo: il tizio è vestito con una camicetta viola, ha un foglio pieno di post-it. Con “pieno” intendo dire che sul foglio non c’è scritto niente, l’ha riempito di post-it arancione e poi ci ha scritto sopra. Uno insegna per evitare la psichiatria. Il secondo intervento citucchia a destra e a manca. “La parola media” che cercava Barthes qui non è di casa, c’è un gusto veramente onanistico per l’intellettualismo militante. Ovviamente me la batto alle quattro. Per non tornare a mani vuote vado alla revue parlée del Pompidou. Notare la comodità di questo posto, a un passo dalla Senna è veramente un edificio che ha creato una socialità nuova, la gente ci va per passarci, per incontrarsi per entrare anche solo a dare un’occhiata. Una mossa sola fa quartiere, città, urbanistica. Anche la mecca è stata buttata li, quello che fa di un luogo un Luogo è quello che si crea intorno, non i distributori automatici.
La revue è su un autore francese che spero non conosciate: Pierre Guyotat. E’ un meccanico della parola. Le smonta, rimonta, decostruisce, sillaba, le fa suonare e muovere. Due cose del filmato biografico mi piacciono molto. Quando dice che il suo limite sperimentale è l’etimologia latina, non va oltre, è il bordo del senso, il resto è suono vuoto. La seconda cosa è l’importanza del ritmo, non riuscire a leggere un’insegna senza prendere le battute, sillabarla. Al lavoro poi è come noi, batte sul tavolo rileggendo, si impunta su una parola e muove la mano per sfogliare il registro, varia i toni. Una scoperta interessante, per ora inaccessibile alla lettura. Torno a casa ceno con la mia fedele boite dopo cena si esce dove andiamo? Bastille. No. No. Basta. Dire “Je n’ai assez di Bastille” mi piace, un po’ come dire sempre nello stesso posto? Come attecchisco bene.
Risaliamo rue de Bagnolet, rivelatosi quartiere pieno di vita. Molti caffè. Entriamo in un locale che è una vecchia stazione, non si paga l’ingresso, dentro si suona rock a metà tra anni ottanta e Doors. Qui dire che in un locale si suona musica live è pleonastico. E’ caldissimo, si fa fatica a parlare, dopo un po’ usciamo e andiamo verso place Edit Piaf -Rieen rieen je ne regrette de rieeeen-. Prendiamo la metro e rientriamo al Foyer, mangiamo qualcosa, chiacchieriamo un po’, una ragazza ha dei campioni di digestivi tedeschi, si brinda con l’odore in pratica. Bella serata, davvero. Risolleva la giornata e le dà anche il colpo di grazia.

treinte et sixième jour

2005-10-22T17:18:00.000+02:00

Oggi vado all’ospedale. C’è la riunione per l’inchiesta sui vecchi di Parigi, al Kremlin-Bicentre. Un tristo ospedale periferico, cemento e finestroni? No, una sorta di tenuta nobiliare con giardino interno. Ci sono quelli che raccolgono le foglie e potano gli alberi. Dentro l’ospedale. Alla riunione siamo quindici, sono l’unico straniero, il più piccolo e l’unico a non aver fatto inchieste. Sono l’asso degli handicap -lingua, età, esperienza-. Ma per ora non si parla di selezione. Il lavoro è un lavoro vero. Si tratta di chiamare gli allegri vecchiotti con più di 75 anni, fargli al volo un test di memoria e poi andarli a incontrare. In teoria hanno ricevuto una lettera che li avvisa della cosa, ma chi si ricorda. Una volta che hanno accettato gli si deve propinare un questionario di 32 pagine su salute, vicini, abitudini. Tutto questo nato dalla moria del 2003, ve l’avevo detto io che qui la canicule non aveva scherzato. Forse l’unico punto a mio favore è che io c’ero quell’estate. Esci un po’ disorientato. Non so che fare, la cosa mi interessa, ma pensavo fosse diverso, lavorare solo sui questionari non mi entusiasma, il lavoro è tanto, bisogna chiamare, spostarsi, però mi affascina. Ho una settimana per pensarci. Torno a casa perché anche oggi per andare alla Villette non ho il tempo né la macchina fotografica. Mangio un’insalata mentre davanti a me si compie il crimine: lei butta degli spaghetti, fa un giro intorno al tavolo e gli spaghetti sono pronti, in tre minuti. Li mette nel piatto e via una bella badilata di ketchup. Lavoro un po’. Mi riescono tre pagine sul tema referendum italiano, in francese. Non poco per quanto mi riguarda. Cioè, per ora sono solo io a chiamarlo “francese”, non so veramente cosa sia. Lavoro fino all’ora di cena, poi si decide per una birra fuori dal Foyer, si chiacchiera molto, ogni tanto mi si incagliano le “r”. Rientro in camera e parlo un po’ di politica con Diego, fino a poche settimane fa sapevo al massimo chiedere una baguette in francese, adesso parlo -male- di partiti. Non male, ma devo muovermi dalla sensazione di saperne abbastanza per vivere. Mi piace discutere anche perché mi ricorda Bologna, le serate a parlare di arte-politica-letteratura-filosofia tutto insieme. Bello, ci si sente un po’ più umani prima di addormentarsi.

Treinte et cinquième jour

2005-10-20T20:10:00.000+02:00

Mercoledì, credo. Ricostruisco le giornate a partire dai corsi che ho. Tipo: mercoledì mattina niente. Allora cosa ho fatto? Volevo andare alla Villette -iniziata mostra su Star Wars, bella giornata, parco con aceri rossi- ma la linea 7 ha avuto la buona idea di rompersi. Scartata. Devo portare a Sonia la mia carte Orange ormai inutile da prestare al copaine che arriva giovedì. Ci si incontra al Centre Pompidou (perché è bello dire “ci vediamo al centro pompidou”). Consegno il mio omaggio e la seguo a Les Halles, con il tempo che ci vuole per spostarsi a Parigi non si può uscire e rientrare nel giro di mezz’ora. Les Halles sono vuote, io devo cercare una stampante, lei un regalo -un cuscino arancione-. Compro una tazzina, non posso avere moka e caffè italiani e bere in un bicchierone. Ci sono molti negozi che si potrebbero trovare nei passages di Parigi, peccato siano qui, senza personalità. Alla Fnac trovo la mia stampante, me ne carico e vado a prendere l’autobus, molto più comodo che la metro in caso di pacchi ingombranti. Per cinque minuti l’autista deve cambiare strada per un’interruzione. Tutti guardano dai finestrini come se scoprissero una città nuova, entrano ombre diverse. Arrivo a casa, monto il mio apparato tecnologico e scendo a cucinare. Perché butto del pomodoro in una pentola, aggiungo delle spezie e cucino una pasta al limite della decenza sembro Il Cuoco. A destra e sinistra sempre sughi pronti. Offro del parmigiano, accolto come acqua nel deserto. Caffè preparato con diligenza. Il tempo di leggere un po’ e riparto per il corso di semiologia. Elementi positivi della giornata: parlo con la prof, posso fare un memoire un po’ su quello che mi pare “sa io studio a Bologna, noi queste cose le facciamo alla terza lezione del primo anno, non al Master” (non proprio così). Spero di poter trovare un alleata sul campo per suggerirmi seminari e opportunità semiotiche. Esco comunque una mezz’ora prima per evitare l’intossicazione da trattini + e - e arrivare in tempo per la cena al Foyer. Un gruppo va al cinema, ma io non posso. Come, direte voi, senso di responsabilità e studio? No, ho un posto per l’anteprima di A History of violence di David Cronenberg. In presenza di Regista e primattore (Viggo Mortensen). Arrivo un quarto d’ora prima, si fa la fila, poi la sala è strapiena. Avete presente quei discorsi introduttivi pesantissimi pieni di deferenza e magnificazione, tutti incentrati sulla biografia e “io l’amavo quando ancora nessuno..”?. Niente di tutto questo, il presidente della Ciné è ironico, ancora di più lo è Cronenberg. Viggo Mortensen non è più l’Aragorn capellone sporco e cattivo, è un personaggio secchino, di un biondo slavato. Parlano del film, della Ciné che è francese, ma patrimonio di tutti i registi, qui per la prima volta il cinema è stato chiamato arte ecc. Cronenberg parla in inglese, Mortensen in francese molto stentato. Quando il regista gli dà la parola lui dice solo “hemm” e Cronenberg “Vedete con cosa ho a che fare sul set?”.
Il film. E’ un gran film per la costruzione narrativa, come inizia, come ogni elemento si incontra come per caso, il passato che arriva in una macchina nera. Davvero ben fatto, con tutti gli ingranaggi che si sistemano al secondo preciso in cui devono scattare. C’è molta inquietudine, è una storia d’amore immersa nella violenza, violenza per ristabilire la pace. Il suo personaggio è da Tarantino, l’intreccio è semplice, con molti punti lasciati in penombra. Certo mi direte voi, si può anche fare un film senza braccia che si spezzano, pallottole in testa -tutto quel cervello che cola- nasi che schizzano sangue. Si, si può, ed è un peccato che ci sia la violenza, perché per il resto il film prende comunque allo stomaco, un po’ sul genere Mystic River, un po’ Padrino. Adoro Ed Harris nel ruolo del cattivo senza un occhio. Me ne vado prima del cineforum, se ci pensa un po’ uno ci arriva da solo ai significati, poi domani ci sono i giornali apposta.

Treinte et quatriéme jour

2005-10-20T08:39:00.000+02:00

Quando hai lezione dalle 9 alle 13 e dalle 17 alle 19 non è che ci sia molto da raccontare. A parte che la lezione della sera dovrebbe essere sull’attore strategico, e invece diventa una lezione sulla strategia aziendale, sul chi controlla cosa, come analizzare questo e quello. C’è una prof. differente, la stessa che la mattina mi ha fatto due ore sui sistemi sindacali europei. Scalpito, la cosa è molto piatta, odio avere la sensazione di perdere tempo alla Sorbona, alla Sorbona dico. Forse è colpa mia, non è giornata. Usciamo e commentiamo pesantemente il corso, un po’ di rabbia e amarezza. Visto che ormai sono in ritardo per la cena al Foyer e non ho chiesto la mia boite ceno con Sonia. Facciamo una piccola spesa di broccoli e pasta. Andiamo da lei e ceniamo con le sue coinquiline, si chiacchiera un po’, ci si tira su. Ah, dimenticavo, dopo 45 minuti esatti del corso capisco che la via per una formazione sana sono le Scuole. Normale forse, Hautes Etudes, College de France. Devo informarmi e seguire. L’università va setacciata, non comprata in blocco ormai. Verso le 11 sono a casa, incontro un po’ di gente del Foyer, anche loro ogni tanto sono delusi dai corsi, ma c’è voglia di fare, di cercare stimoli, Parigi non aspetta altro. Ma la notizia del giorno è che trovo la mia carta imagineR nella mia buchetta. L’aspettavo da un po’, la mostro a tutti quelli che incontro, niente più biglietti e carte settimanali, costose e scomode. In più il pass resta a vita, quindi casomai tornassi basterebbe ricaricarlo. Un post corto per una giornata compressa.

treinte et troisiéme jour

2005-10-19T15:39:00.000+02:00

Don’t come knocking, don’t come knocking, don’t come knocking anymooooore. Mi perseguita. Vedo il film la mattina e la canto per tutta la giornata. Don’t com knocking di Wim Wenders, con Sam Shepard -che ha scritto anche la sceneggiatura-, Jessica Lange, Tim Roth, Sarah Polley. I primi che passavano. Film e film nel film. Lui è un attore western di Hollywood “meglio di Jessy James” che all’inizio del film vero se ne va dal set di un film nel film. Cavalca e cavalca, usa carte di credito, cellulare, torna dalla mamma. Immaginate le location di un western con i colori e le inquadrature di Wenders. Sembra lo spot di “Come to IUESSEI”. La domanda però è: perché lui se ne va? Cerca suo figlio. Ma non era la sceneggiatura di Broken flowers (vd.”vingt et deuxiéme jour”) Stanno tornando di moda i road movie. Una versione aggiornata in cui gli eroi usano internet e macchine digitali, ma qui almeno l’auto è una vecchia gloria. Volendo dire qualcosa di molto sociologico si potrebbe parlare di un ribaltamento, se un tempo trovavamo soprattutto figli in cerca dei propri padri e delle proprie radici, ora sono i padri a mettersi in marcia. In effetti è più logico: prima non si questionava la morale di chi aveva abbandonato la famiglia, ora sono i “fuggiti” a ricercare una responsabilità negata. E i figli li rifiutano, con la mamma si vive bene, sei arrivato tardi, chi sei? E’ normale. E comunque tutta questa riflessione sul chi siamo cosa facciamo era un po’ che non si vedeva e soprattutto era stata trattata poco in film piacevoli, lontani dai polpettoni psicologici di kieslowsky (con tutto il rispetto). Non c’è bisogno di tormentare lo spettatore per parlare di sofferenza. Qui c’è anche una bellissima musica, c’è ironia, non dialoghi trascinati per ore. Silenzi semmai. La scena di Roth che si rade nel deserto è un capolavoro che nemmeno Hopper aveva tentato. Hopper per altro citatissimo. Insomma andatelo a vedere, chissà come lo avrete tradotto in Italia: il frutto del peccato? Per dare un tocco di religioso che non guasta mai?
Gli eventi della giornata sono quasi tutti qui, il corso è stato prima del film, dopo c’è stato un po’ di studio chez moi, un pranzo e la sera un po’ di chiacchiere e un altro pezzo di film in dvd. Troy-che in francese si pronuncia come “3”-. Il film è decisamente ridicolo, questo di Homer conosce solo il Simpson. Per fortuna anche Robert ha letto “il libro” e disapproviamo insieme. Però sentire gli eroi greci parlare francese fa molto ridere ve lo assicuro. Achille (ascille), Paride (Paris) si arrabbiano, ma davvero dire “il se croit invicible derrier ses hautes murailles” non suona per niente minaccioso.

treinte et deuxiéme jour

2005-10-17T19:59:00.000+02:00

Dimanche c’est toujours dimanche. Inizio la giornata con un atto di democrazia. Lo sguardo fiero del giovane garibaldino, il passo deciso del partigiano sull’appennino mi reco democraticamente a sostenere il mio candidato dell’Unione alle primarie. Anche se il mio voto si perderà sulle alpi, portato a mano da una staffetta munita di slitta, il senso civico trionferà, il nemico verrà ricacciato nella sua tana e l’odore del trionfo invaderà le strade. Bene, per non rischiare di essere arrestato come sovversivo-di questi tempi- devo dire che in realtà arrivo al seggio dopo aver compulsato una cartina, in una fredda mattina di Parigi. Devo anche dire che “il seggio” è una sede dell’Acli, dove pongo una crocetta sulla scrivania dove mi porgono il foglio, non ci sono grandi segreti, non c’è niente da nascondere, nessuna vergogna. C’è una tal voglia di esprimersi fuori da una manifestazione, di poter finalmente dire “basta”. Mi sento sempre bene dopo aver votato, non sono affatto della schiera “tanto non serve a niente”. Credo profondamente che questa sia l’eredità più concreta del dopoguerra, teniamola stretta e non sputiamo su chi ci permette di muoverci ed esprimerci -più o meno- liberamente. Ok, finito la mia prefazione al libretto rosso dello studente all’estero posso continuare. Anzi no, prima finisco l’angolo della politica. Quattro milioni di voti non sono pochi. Era la prima, abbiamo votato in più che gli americani, che però non sparano a un vicepresidente che va al seggio (sparano nelle scuole potrebbe dire qualcuno). Se c’è un primo e un terzo mondo noi occupiamo la seconda posizione, perché abbiamo amici tra la giuria. Un commento a chi mi ha detto (anche oggi) ma i politici sono tutti uguali fanno solo il loro interesse, non è B. il male dell’Italia che è poi lo stesso commento rivolto a chi ha detto “vince solo se votano i suoi” (e chi se no? Il Vaticano? Il consesso dei monaci nepalesi? L’associazione studenti del Chapas? Chi, di grazia, chi?) : prrrrr!
Per fortuna che ci sono le mostre di Parigi a risollevarti. Al Grand Palais Klimt e Schiele. Accidenti, c’è troppo fila, che si fa? Va bé andiamo alla Bnf, c’è una mostra sulle foto di Salgado. Va bene, se proprio non c’è niente di meglio (qui si ride per esorcizzare l’abbondanza, non la miseria). E’ nella succursale in rue Richelieu. La città è deserta, ci arriviamo per un passage che sbuca in rue Vivienne, sembra costruito ieri. Nella biblioteca una sala di lettura fantastica, quelle classiche dove nei film ci sono due che si incontrano e parlano a voce troppo alta. O in cui lui detective lavora fino alla chiusura per trovare dei documenti (inquadratura dall’alto). Oggi non si può, ma tornerò per fare la tessera e studiare qui. Le foto sono tutte in bianco e nero, le prime sulle Galapagos (iguane, crateri) le altre sulle zone povere del mondo. Si studia l’impatto della rivoluzione industriale in Brasile e in Africa. Gente come formiche nelle miniere. Un solo uomo col fucile che li controlla. Certo che se ti chiami Che Guevara e da giovane fai un giro in questi posti un po’ di voglia di rivoluzione ti viene. Ci sono anche foto delle nostre tonnare. Prossima tappa il Beaubourg, ultimo giorno della mostra sul design. Prima però bisogna mangiare qualcosa. Va bene. Ci rassegniamo al Marais, giornata un po’ umida, Marais pieno di gente. Ebrei per strada che vendono limoni del Marocco per una festa celebrata lunedì, mi informo sul nome: Sukkot. Prendo in giro Sonia per le sue origini palestinesi. Si va a mangiare a “L’as du falafel” il miglior ristorante turc-palest-israel nel Marais, anzi a Parigi, di più di più nel mondo. “Consigliato da Lenny Kravitz” (allora le se lo dice un vero gourmet specializzato in kebab non si può che inchinarsi). La mezz’ora di fila testimonia il gradimento del pubblico, o l’abilità del marketing. E’ veramente buono, kebab e falafel una spanna sopra agli altri. Uscendo si dichiara uno sciopero del sandwich turco di almeno un mese. Se leggete in anticipo la parola kebab fatemelo notare. Piove un po’, ma il Beaubourg non è lontano. Fila per tutta la piazza… ma con il pass annuale rido di voi, e entro senza un secondo di attesa dalla porta preferenziale, deposito lo zaino e non faccio biglietti. Già questo è gratificante, credetemi. Prima della mostra proviamo il labirinto virtuale allestito per la notte bianca. In pratica ci si mette un cerchietto sulla testa, si entra in un ambiente vuoto, fuori c’è lo schema del labirinto da memorizzare, se si toccano i muri immaginari il caschetto vibra. Sospetto una telecamera che riprende le mosse di questi sbandati che si muovono come in una foresta inesistente. Mi sento un po’ Depp in Paura e delirio a Las Vegas. Scappati dal labirinto passiamo alla zona design. Interessante un megaschermo della motorola su cui si può “disegnare” con una bomboletta finta che ha un sensore sullo spray, questo invia messaggi allo schermo che si colora secondo i vostri movimenti. Le mamme si contendono la bomboletta con i bambini, mi ci metto anche io, ovviamente. C’è l’angolo della apple, il cunicolo delle lampade Artemide, un progetto per migliorare il sistema di voto americano. Ma voi le avete viste le scatole con cui hanno votato in florida nel 2000 ??? Da non credere. Mi considero un essere mediamente intelligente, e non ho capito niente, dico niente, zero, null. Si mette la scheda, si ruotano i fogli e si punzona, tutto questo per una trentina di cartelle, poi si estrae la scheda e si controlla se i buchi corrispondono ai codici, in caso si ripete. Il tutto in una valigia aperta su un banchetto. Immagino un’angoscia da esame di maturità prima del voto. La mostra finisce con un computer che illustra alcuni progetti in corso. Uno in Africa distribuisce una giostra per bambini che trasforma la rotazione in lavoro per estrarre l’acqua da un pozzo. Geniale. Per una volta “lavoro minorile” ha una connotazione positiva. Dal Centre si esce stanchi, ma fuori è tornato il sole, clima estivo. Tanta gente, sembra una domenica di festa, senza la frenesia economica del Natale. Mangiamo un roulet ai semi di papavero e torniamo a casa.
Ceno con due biscotti perché il sandwich (sad-witch) è stato un colpo di grazia. Alle 20.30 c’è Viridiana di Bunuel alla Cinémathéque, arrivo in anticipo come sempre. Nous sommes desolés, le films est annullé. Problemi tecnici, accidenti. Insieme ad altri ripiego su “Le crime de Monsieur Lange” di Jean Renoir (1936). Un film semplice, ambientato in una casa editrice, lontano da Citizen K. La sceneggiatura è stata adattata da Prevert. La narrazione è conradiana: loro arrivano in un albergo alla frontiera belga, si nascondono, lo riconoscono e lei racconta la storia. Semplice e leggero, il film fatto bene, gli attori bravi, qualche trovata. Tipo lui che diventa famoso pubblicando una storiella per bambini “Arizona Jim” e il caporedattore che fa la corte alla cagnolina per ingraziarsi il finanziatore: “Ha un profilo greco” “E’ belga”. Rientro a casa per le 23, Diego è tornato questa sera, chiacchieriamo un po’ prima di addormentarci, si decide di parlare italiano ogni tanto, quando a lui serve per qualche esame o per un ripasso. Giornata gratificante.

treinte et uniéme jour

2005-10-16T18:14:00.000+02:00

Secondo giorno in compagnia. La mattina passa al computer, mail e resoconti. Nel primo pomeriggio entrano in campo due forze: il museo d’orsay e il pranzo preparato dai tedeschi. Ora bisogna sapere che il tema della puntualità legato alla popolazione teutonica è più che altro un mito. Una promessa da compagnia aerea. Il pranzo è alle due. Alle due mi telefonano “siamo ancora a fare la spesa”, si scivola alle tre. Alle tre iniziano a cuocere qualcosa, alle tre e mezzo preparano una sorta di polpette. Alle 15.45 me ne vado scusandomi, mangio un panino in metro. Già così è tardi se si conta la coda del museo e la chiusura alle 18. Il d’Orsay è un museo di mezzo. Prima c’è il Louvre, dopo c’è il Beaubourg. Vale per la ripartizione delle opere, ma anche geograficamente. Se siete sulla riva destra è impossibile raggiungerlo in meno di mezz’ora. Lo vedete lì, ma prima dovete attraversare il Louvre o le Tuileries -oggi affollatissime: è piena estate, maniche corte e qualcuno anche pantaloncini- poi attraversare la senna. Non ci sono ingressi preferenziali. Arrivato là ritrovo le mie ospiti ed entriamo. Vorrei fare la carta annuale, ma oggi è chiuso. C’è una successione precisa per i pass. Se fate prima il d’Orsay avete uno sconto al Grand Palais, dove però potete comprare una carta annuale che se avete la tessera della Bnf costa meno. Se sbagliate l’ordine delle iscrizioni ve ne accorgerete in ritardo.
Tornando al museo museato -se esiste calcio giocato non vedo perché no- sono tra quelli che credono che la cosa più bella del d’Orsay sia lui stesso, l’edificio. Una ex stazione che ha mantenuto orologio d’orato e vista sulla Senna. Se ne volete una ricostruzione guardate “Une long dimanche de fiançailles” verso la fine lei telefona dalla stazione. I pastelli di Degas e di Lautrec sono tra le cose più belle, peccato che inzino a chiudere quando ancora dobbiamo finire tutto il giro. Cerchiamo di sfuggire a un po’ di controlli, ma il piano è collaudato, no pasaran. Usciamo e andiamo agli Invalides, confondibile da lontano con il panthéon per la cupola, ma questa ha un po’ d’oro. Nelle lettere persiane il viaggiatore è impressionato dalla grandezza di un edificio per ospitare gli invalidi di guerra. Siamo in effetti su un altro piano rispetto a Emergency.
Un salto al supermarket per accaparrare provviste per il viaggio di ritorno e usciamo di nuovo. Marais, ceniamo in un posto molto carino in rue de la Croix de la Bretonniere, poi andiamo alla Tour Eiffel, vista Trocadero. C’è molta gente, un matrimonio, un po’ di vento. Ma lei è là, rassicurante e immobile. Si va a dormire non tardi, ma abbastanza stanchi. Il viaggio è corto, ripartono lunedì mattina. Baci e auguri, scambio di pacchi.

trentiéme jour

2005-10-15T23:35:00.000+02:00

Grande evento. E’ arrivata la sorella. Con lei un’amica e un mucchio di aiuti umanitari. Biscotti, cioccolate, libro côte copine, pantaloni maglie côte mama. Povero me, emigrato a Parigi. E’ bello ricevere qualcosa da casa. Ero partito senza il kit dell’italiano all’estero -moka caffè parmigiano- ma mi ha raggiunto. Quanto mai gradito. Qui sulla pasta ci mettono il gruviera, e le mie lamentazioni sul caffè non potevano restare inascoltate. Merci à tous! La nostalgia passa per il corpo, quindi il cibo è il modo migliore per legare due istinti. Mi sento accudito. Se riuscirò a costruire una borsa nera del caffè e parmigiano italiano spedirò una parte dei proventi a casa. Se potessi avere mille lire al mese. Alle 9.30 vesto i panni della guida e del turista e vado alla Gare de Bercy a raccogliere ciò che resta di due ragazze dopo un viaggio notturno praticamente insonne. La giornata, anche oggi, è dalla nostra. Arriviamo all’albergo, lasciamo i bagagli e andiamo al Centre Pompidou, che fa sempre il suo dovere, molto ospitale. Luminoso e pieno di tubi. Da qui il Marais è una tappa obbligata, vietato tirarsi indietro. Museo Carnevalet e annesso giardino in soluzione unica, tanto per capire come funzionano le cose. Place de Vosges, panino e panchina. Foglie. Acqua. Ancora foglie. Davanti a noi pic-nic in piena regola. E foglie. Le viaggiatrici ritornano in albergo, poi fanno un giro a Saint Germain. Io torno al foyer e faccio un giro alla Sorbonne. Dovrebbe iniziare un seminario, ma oggi si presentano le equipe di ricerca. Ce ne sono decine (cfr. università italiane) tutte condotte da giovani laureati, ma aperte ai laureandi. Ci si incontra per discutere, in maniera informale. Per aprire nuove porte e chiuderne di vecchie. O nuovi orizzonti. O prospettive. Spazi. Territori. Cassetti. Magari non servono a niente, ma è bello poter dire “fondiamo un gruppo di ricerca” e sentirsi rispondere “si”.
Ci si ritrova per andare a cena a Montmartre. Incidente nella metro, riconfigurazione piano d’attacco. Arrivati là risaliamo Rue Lepic, salutiamo il bar di Amelie (les deux moulins, grazie Filippo). Vediamo un po’ menù e ci sediamo in rue des Abbesses. Carne e patatine fritte, essenza francese. Si continua verso Montmartre, place de Tertre e la torre che si illumina da lontano. Anche oggi giornata bellissima, sole e caldo.

vingt et neuviéme jour

2005-10-14T23:38:00.000+02:00

Cosa? Ancora notizie da Parigi? Niente di sorprendente. Alle 11 abbiamo appuntamento con il nostro uomo-coordinatore. Ci ha promesso che avrebbe firmato senza problemi e così fa. In più si dice disponibile a “inviare una lettera” se abbiamo delle proposte di stage. Conosce molta gente, sa a chi mandarla al Louvre, al Museo d’arte contemporanea, case editrici. Non dite così, non è una vera raccomandazione, è solo una domanda di stage. E comunque voi rifiutereste una raccomandazione per il Beaubourg? Chi è senza peccato scagli la prima coscienza. Certo non ci sono garanzie e poi prima bisogna pensare a cosa si vuole fare come stage. Per quanto mi riguarda le fotocopie al Beaubourg o servire il caffè in una casa editrice sono già obiettivi più che dignitosi. Portare le piastre alla Cinémathéque? Volentieri. Quest’ uomo deve avere veramente una cultura sterminata, gli parlo del mio progetto di memoire e mi cita Paolo Fabbri, non la persona più nota in questo mondo. Ha l’aria di una persona tranquilla, aperta, che ha speso molto per arrivare dov’è, ma non ha certezze assolute. Usciamo, passiamo in biblioteca, poi nella Corte d’onore della Sorbonne, quella con le statue di Pasteur, Hugo e le iscrizioni in oro. Pranziamo nella piazza della Sorbonne. Pieno di studenti, si sentono almeno cinque lingue diverse, cadono le foglie, una brezza da sinistra, un uomo che suona il sax. Ogni tanto sembra normale avere la felicità a portata di mano. Questo è il sunto del mio erasmus finora: panino, cielo blu, un po’ di nostalgia di fondo, quella malinconia che si prova a essere felici altrove, in assenza di qualcuno, foglie che cadono avvitandosi, musica, librerie. All’edicola sulla destra hanno copie del magazine litteraire -un’istituzione per gli studenti della Sorbonne- degli ultimi dieci anni; ne compro uno sugli scrittori di Parigi. Facciamo la nostra “iscrizione pedagogica” e riceviamo l’invito per un cocktail di benvenuto. C’è poi una vaga idea di andare a vedere la Saint Chapel, ma c’è troppa fila, si torna a casa. Mi sento come una persona che viene portata in un ristorante di quattro piani (pesce, carne, dolci, formaggi) con questa promessa: “puoi mangiare tutto ciò che vuoi per un’ora, poi resterai a digiuno per un anno”. C’è il dubbio su cosa fare, si devono prendere abbastanza cose per non sprecare l’opportunità e averne abbastanza per un po’, ma si deve evitare l’indigestione. C’è una sorta di rimpianto anticipato per ciò che non si è fatto. Mentre prendete quel budino osservate con la coda dell’occhio qualcuno che prende un tè e vi si brucia il salmone in forno. Il pane lasciato al primo piano indurisce mentre correte al secondo prima che le fragole finiscano. Se volete degustare, ma avete il tempo per abbuffarvi. Se volete rimpinzarvi, ma il tempo passa. Non so se rende l’idea. Per ora comunque mi riesce abbastanza bene il mestiere di vivere Parigi. Senza correre, ritornando sui propri passi quando ne vale la pena e passando oltre in altri casi.
Dimenticavo: prima di uscire dalla Sorbonne vedo anche un volantino che informa sulle possibilità di votare a Parigi per le primarie, ci andrò di certo, anche solo per vedere come si vota all’estero, quanta gente c’è, com’è l’organizzazione. Poi mi sembra che in Italia stia andando sempre peggio, Le Monde dice chiaramente che B. cambia la legge perché ha paura di perdere. Noi passiamo per quelli che glielo lasciano fare. Che vergogna.
La sera al Foyer c’è una “festa d’integrazione”, stile College. Sono stati fatti dei gruppi, ognuno deve preparare degli sketch stupidi con un tema particolare. C’è un aperitivo durante il quale il direttore cerca di fare l’autoritario senza riuscirci (“Qu-est-ce que c’est un foyer?”). Da ridere. Sospetti che abbia brindato in nostra assenza. Al mio gruppo sono toccate delle parodie di pubblicità, ma all’ultimo viene trasformato in un programma televisivo in cui ragazzi-fanno-domande-a-ragazze-poi-si-forma-la-coppia. Ho un repertorio di argot e grands mots per una vita. Nel complesso è divertente, quelli del secondo anno hanno diritto di fare scherzi e intervenire a piacimento. A metà serata mi tocca il compito di sfamare uno sparuto gruppo di Science Po. Del primo anno che ha avuto dei corsi di economia dalle 20 alle 22 (!) e ha saltato la cena. In futuro qualcuno di loro, diventato alto dirigente dell’ONU, si ricorderà del mio tonno e mi invierà una fornitura di aiuti umanitari a vita. Vedete dove può portare un piccolo atto di filantropia. Verso mezzanotte qualcuno inizia a finire sotto la doccia, molti fumano nel corridoio e l’aria diventa irrespirabile. Si chiacchiera un po’ fuori dal foyer e si va a dormire, scavalcando il povero compagno di stanza della schiera di quelli di S.Po.

Vingt et huitiéme jour

2005-10-13T16:54:00.000+02:00

Per chi si fosse perso l’ultima puntata c’è un nuovo attore. Diego, nel ruolo de “Il coloc”, figura tipica della condizione studentesca francese. Costui si sveglia alle 7, io mi rotolo nel letto una mezz’ora in più. La giornata è bellissima, ho un corso alle 5 e non si possono buttare via mattina e pomeriggio in una stanza di 20 metri quadri. Urge un piano. Intanto inviare una mail alla Ciné per dire che “Si, voglio venire all’anteprima del film di Cronenberg il 19”. C’è il mercato, visto che Lipovetsky non vuole proprio farsi leggere decido di comprare qualcosa e andare a studiare al Jardin du Luxembourg. Passeggio un po’ tra i banchi, verso mezzogiorno iniziano le offerte al ribasso perché per l’una e mezza qui chiude tutto. Mi offrono un chilo d’uva a 1,90. Continuo e compro una fetta di Fromage de tete. Che detto cosi sembra una cosa uscita da un film horror, lui che trita la famiglia e ne fa cibarie da mercato, ma è una prelibatezza, una sorta di patè di carne. Torno indietro, ripasso al banco dell’uva e lei si ricorda che ero già passato e mi dice che l’uva è buonissima e ho già sentito che costa 1,90. D’accordo. Il prezzo è al chilo e almeno un chilo ve lo portate a casa, garantito. E’ un’uva dai chicchi tondi e piccoli, dolcissima. Prima di pranzare vado in piscina, anche se forse faccio più sport a salire e scendere dal quinto piano. Pranzo con il fromage, un po’ di insalata e del pane tostato comprato in blocco per fare i panini. L’uva la tengo per il Luxembourg, dove mi siedo su una di quelle sedie verdi con i braccioli, leggendo il libro e facendo cric croc con le foglie cadute. C’è molta gente che passeggia. Davanti a me sulla destra una massiccia signora di mezz’età vestita di viola e sulla sinistra una ragazza in jeans e maglietta. Entrambe leggono di spalle, vicino a un albero. Mi ricorda una foto vista alla Tate di una panchina della Brasserie Lipp su cui erano sedute due donne, con almeno cinquanta anni di differenza, che leggono. E’ del 1969 e l’ho ritrovata-ne sono fiero-. E’ un capolavoro, il modo in cui la signora che legge Le Figaro guarda la ragazza in minigonna. Il mio soggetto è un po’ diverso, ma in uno scatto si coglie cosa è cambiato nell’atteggiamento e nella moda tra una generazione e l’altra, tra un’età e l’altra. Gambe accavallate e borsa appesa allo schienale l’una, gambe su una sedia e borsa per terra l’altra. Ogni tanto c’è un po’ di vento che fa l’effetto palle di vetro con le foglie secche -vere- al posto della neve finta. In rue Saint Jacques ho scoperto un bar per studenti che ha espresso italiano, mi ci vuole prima della lezione. E’ davvero buono. Il ricordo dell’odore del caffè si acquisisce con imprinting in Italia, dovunque lo bevi dove c’è caffeina c’è casa. Sul muro una foto dei caffè sotto i portici di Piazza San Marco. Non esageriamo. Alle 17 inizia il corso di semiologia, alle 18 finisce perché c’è una riunione dei professori. Nel frattempo si ha giusto il tempo di riempire una griglia terrificante con i tratti +\- per analizzare un corpus. Siamo un pezzo indietro. Almeno parlo un po’ in francese e faccio un po’ di lessico. Ogni lezione inutile qui è comunque un corso di lingua, si può sopportare. Ritorno al foyer in tempo per cenare con gli altri, poi esco per andare alla Ciné. Per la prima volta viene anche Sonia. Il film è “The man who would be king” di John Huston, con Sean Connery e Michael Caine, tratto da un racconto di Kypling. Devo aggiungere altro? C’è l’India, un po’ di colonialismo, Alessandro Magno. Loro vogliono conquistare un paese sopra l’Afghanistan: “Se ce l’ha fatta un greco (Alessandro) possiamo farlo anche noi”. Fa veramente ridere, loro che cercano di insegnare le strategie e la disciplina militare a gente cresciuta tra le capre. Connery diventa un dio, Caine torna a raccontare la storia finita male. Un classico dell’avventura degno del miglior Indiana Jones. Anche perché personalmente preferisco Caine e Connery a Harrison Ford. Se non avete mai sentito la “sh” scozzese di 007 bisogna che troviate un film in lingua originale. Rientro a mezzanotte quando il coloc dorme già. Nessuno svegli il coloc, lo si scavalca e si va a dormire.

Vingt et septiéme jour

2005-10-13T09:25:00.000+02:00

Si on a rien à raconter, c’est toujours mieux de le faire en français. Alors on va essayer ça. Je me réveille à 8h, sûr que le cours commence à 9h30. Lorsque je vais préparer mon sandwich (deux tranches de pain avec brie et saucisson) il m’arrive une illumination : c’est à 9h, tu es arrivé à 9.30 la semaine dernière parce qu’il y avait la grève ! Le sandwich c’est déjà en préparation, trop tard, il faut se dépêcher avec le metro. Pour être plus rapide aux changements je monte du côte plus proche à la sortie, à l’allé c’est toujours la queue. En 20 minutes -c’est le record mondial- j’arrive à l’Uni, la salle c’est encore fermée, le professeur c’est dehors. La séance c’est celle de Sociologie des sociétés européennes, le cours le mieux jusqu’à aujourd’hui. On parle de la crise de tous les Etats-nation en Europe de le déroulement des années ‘80. Après j’ai le cours de M. Guillemard sur l’action publique. Elle parle de l’examen de fin de cours et dit qu’à eu un mail qui le proposé un travail d’application des théories de Padioleau à un referendum italien. C’est la mienne. Elle dit que bien sûr ça c’est une bonne idée, que le bout de l’Uni c’est de nous faire travailler avec les utiles qu’elle nous donne et que tout le monde devrait trouver quelque chose comme ça pour son dossier. Rien de plus facile. En plus elle parle de son équipe de recherche qui travaille sur la santé des personnes âgées entre Paris et N.Y. J’ai déjà donné mon mail, j’attende pour aller à la réunion, la chose me semble intéressant : je me voit déjà à prendre un té avec le vieux de Paris en discutant du system médical français -mais je pense que le boulot sera un peu différent de ça-. L’après-midi c’est à étudier dans la bibliothèque de Sciences Sociales, rien d’étonnant. Pour se reprendre avant le cours sur l’acteur stratégique -nouveauté- on mange, avec Sonia, un gâteau chez une magnifique pâtisserie viennoise en rue des Ecole des médecines. Le mienne c’est une fine couche de pâte doux avec un quintal de chocolat au café comprimé en un centimètre, moue mais pas liquide. Le cours sur l’acteur stratégique n’est pas mal du tout, j’ai toujours aimé les théories qu’expliquent l’action humaine en termes de stratégies et calculs, au moins on a beaucoup d’exemples très intéressants. Je voudrais faire un exposé sur Luther Blisset, mais c’est dur de lui expliquer c’est quoi. Le cours termine à 7h 30, dehors c’est déjà sombre, je retourne chez moi est je suis trop fatigué pour faire quelque chose d’autre que manger, lire et écrire ce bordel de blog. Mon colocataire est arrivé aujourd’hui, il s’appelle Diego, il è Franco-Italian, mais surtout franco, il étudie à SciencePo. et vient de la Loraine. Beaucoup de français dorénavant, tant mieux.

Vingt et sixième jour

2005-10-12T09:22:00.000+02:00

Si può essere brevi per una volta? Corso alle 8.30. Questa volta mi sveglio bene, anche se fuori è sempre buio. La lezione scorre senza problemi, si parla di ideologie, di concetti e nozioni, di Marx. Studio fino alle 14 un bel libro di Lipovetsky e poi la bella giornata ha la meglio. Bella giornata significa venticinque gradi, non “non piove”. Ho un luogo sulla mia agenda che devo trovare. Si parla di marmellate, cioccolate, caramelle in una drogheria del 1760. Si può provare, a Parigi ci sono diverse cioccolaterie e boulangerie da sogno, ma la fonte dell’informazione mi dice che questa sia speciale. E cinquanta per cento delle volte ci si può fidare, nell’altro cinquanta è addirittura meglio del previsto. Non so se posso dirvi il nome e l’indirizzo, troppo facile leggere un blog e avere tutta la mappa -e la pappa- pronta. Facciamo una cosa un po’ calvinista: io vi salvo dalla dannazione eterna, però dovete metterci del vostro, operare, ben riuscire per dimostrare la vostra predestinazione. In breve: rivelo la strada, poi se avete voglia di arrivarci e vagare un po’ per trovarlo, e se proprio non vi ripugna il bello o non vi siete appena scolati un litro di Calvados lo riconoscerete, allora forse ve lo siete meritato. In tal caso evitate di sbandierare la scoperta. Ogni persona a cui lo dite deve impegnarsi a trovare un posto migliore e segnalarvelo. Questo vale anche nei miei confronti. E’ una sorta di catena di santantonio degli amici dello zucchero. Per una volta non si cerca di salvare dalla morte per lapidazione con lapilli bollenti un coniglio ipovedente della nuova Guinea. Assolutamente necessario aggiungere “Questa è vera, non è come la altre catene”. D’accord, arrivate in rue du Fabourg Montmartre e qui vi abbandono. Il posto è un miraggio, non è detto che esista la prossima volta che ci tornerò. Fa angolo, come ogni negozio di leccornie che si rispetti ha due vetrine. Vende anche vini costosi, cioccolate artigianali, ogni tipo di biscotti e Marmellate. Sono barattoli etichettati e “compilati” a mano con il nome della confettura. Chiedo se li fanno loro, glieli portano degli artigiani. “Artigiani” vuol dire che le signore che fanno le marmellate poi portano qui i barattoli. La signora vi consiglia mentre voi cercate di perdere tempo per guardarvi intorno, ma è un’overdose. Sembra di essere in una scenetta delle sette piccole differenze con un minuto per risolvere tutto. I colori si accumulano, i nomi si confondono mentre lentamente chiedete ciò che volete. Le permanenze sono concesse agli abituées, voi ancora non siete degni. Pagare è un piacere: c’è l’uomo nel gabbiotto con la macchinina a mano che vi fa il conto e vi dà il resto attraverso il vetro. Un tempio del dolce. Tutto smaltato di verde con numeri dorati, come la cioccolateria in rue Saint Péres, ma molto più autentica e gratificante. Me ne vado con una marmellata dicendo che “per oggi” è tutto. Sono un po’ stordito. Risalgo fino a Notre Dame de lorette, giro in rue des Martyrs. Tutto il quartiere è molto bello, boulangeries come se piovesse, un piccolo negozio di modellini d’automobili. Risalgo come un salmone verso Montmartre, è un ottimo modo per arrivarci, si sbuca in boulevard de Clichy, a un passo da Pigalle. Mangio una quiche seduto su una panchina e decido di salire un po’ verso il Sacre Coeur. Prima di arrivare in rue Lepic incontro almeno dieci sexy shop e una ventina di locali a luci rosse. Non sono certo un puritano, ma come se passate per una via piena di macellerie ne uscite come se aveste mangiato una fattoria anche qui dopo un po’ da’ la nausea. Rue Citè du Midi è un angolo di mediterraneo a Parigi, veramente una cartolina, anche come dimensioni. Oggi mi sento uno skilift: risalgo rue Lepic e non c’è bisogno di aggiungere niente, lo sapete già. Una stradina che si avvita sulla collina di un paese. Sole a picco, cammino in maglietta. Cerco, ma non trovo il caffè di Amelie, ridiscendo verso place des Abbesses e prendo la metrò. Doccia ristoratrice, un po’ di appunti e la cena. Uscire poi sarebbe chiedere troppo, scrivere è già abbastanza.

Vingt et cinquiéme jour

2005-10-10T21:44:00.000+02:00

A long dimanche de fiançailles. Dovete sapere che la prima Citroen DS è stata prodotta nel 1955. Quindi il 2005 è il cinquantenario. Se siete il club dei maniaci delle DS dove sognereste di fare la vostra sfilata di 1600 vetture? Sugli Champs Elysée, è ovvio. Fate tutte le richieste in grande anticipo. E’ il jubilee, andiamo. Va bene. Incrociate questi tre dati: Champs Elysée, 1600 DS, giornata stupenda (cielo blu e più di 20 gradi). C’ero?
Cinquanta anni precisi, e non quest’estate, non l’anno prossimo, non a Le Havre, Ici-maintenant. Oggi, ora, qui. Mi sembra di sognare, prima o poi qualche invidioso mi avvelenerà.
Arrivo alle 10 precise, c’è già una doppia fila sugli Champs. Mi posiziono al centro, sull’attraversamento pedonale. Quando c’è un evento tutti si guardano in giro per cogliere i primi segnali e per capire con chi lo stanno condividendo. Perché se uno crede sia un affare intellettuale e poi vede una banda di ragazzini ciccanti allora c’è qualcosa che non va. Aspettiamo. Ogni volta che passo per gli Champs non posso evitare di ricordarmi che qui Hitler ha fatto la sua parata. Su questo suolo sacro lui è passato festeggiando. Certo, ne ha fatte di peggio, ma per me è come se un passante si mettesse a fare smorfie sulla pista mentre si gira l’ultima scena di Casablanca. O se qualcuno giocasse a freccette con il S. Sebastiano di Mantegna. Comunque è lontano nel tempo, e oggi da qui si vede l’obelisco di Convention. All’improvviso tutti iniziano a correre verso la via parallela. Il defilée delle dee è cominciato dove nessuno si aspettava, arrivano da una via secondaria, percorrono metà rotonda dell’Arc de Triomphe è scendono per un’altra via. C’è molta gente: ragazzi, genitori con bambini del tipo “Quella era la macchina di papà” sottinteso “che ho venduto e adesso varrebbe un sacco di soldi”, nostalgici. Le macchine sono davvero per tutti i gusti, dalle normali grigie a quelle rosa o adattate per la corsa. Ce ne sono un paio della polizia, due dei pompieri e un paio allestite da ambulanze italiane. Si cerca l’AVIS del Comune di Esanatoglia.
La cosa più bella è vedere chi accompagna i guidatori. Ci sono quattro categorie. Il gruppo di fanatici, amici dotati di tutti gli accessori, con nomi sulla carrozzeria, bagagli sempre pronti per i raduni e officina a casa. Ci sono i padri con i figli che guidano, probabilmente hanno ereditato la macchina e il compito di sfilare, è come la prima volta che si cavano le ruotine alla bici e si inizia a pedalare da soli, oppure quando ti insegnano a farti la barba e ti regalano un rasoio (ma ormai con quelli elettrici non serve una gran maturità). C’è poi la famiglia, tipo il marito che ha speso la sua vita per la macchina, la moglie che pazienta, che ogni tanto vorrebbe fare un viaggio lontano “ma no, non si può la macchina si stanca” e i bambini che devono pulirsi e fare la doccia prima di salire. Oggi è il loro trionfo: “Vedi, tu che l’hai sempre trattata male, ma se non fosse per lei oggi non sfileresti sugli Champs Elysée”. C’è anche la coppia ancora On the Road, conosciuti in viaggio e andiamo avanti così. Gli originali hanno tanto di autoradio con “Ooh Champs Elysée”. Una DS famigliare ha deciso di smettere il suo servizio oggi, procede a spinta.
C’è una coppia di vecchi francesi che hanno una parola per ogni autista, la lingua non importa. Lui ogni tanto l’abbraccia, lei fa smorfie e gli pesta i piedi con le scarpe da tennis. Non finisce più, 1600 dichiarate e 1600 sono. Se ci pensate sono arrivate tutte qui dall’Europa sulle loro ruote. Ah le macchine di una volta. Mi siedo su una panchina, un bambino e una bambina che giocano a "Pierre feuille ciseaux".
Me ne vado verso mezzogiorno, mangio un panino nel giardino degli Champs, prendo un buon cafè -ma le condizioni di assunzione modificano il giudizio- e vado alle Tuilleries. Bambini che giocano, un gruppo di Scout, la Tour Eiffel da una parte, il Louvre dall’altra, panchine, alberi arancione. Alle 13.30 mi incontro con Sonia e una ragazza spagnola per andare alla Fiac, expo-mercato di arte contemporanea. Per farla breve arriviamo là, facciamo la fila, chiediamo il biglietto ridotto e ci dicono che è solo per studenti d’arte. Io studio, anche, l’arte, ma non basta. Sarebbero 17 euro, no grazie. Allora decidiamo di andare agli Champs de Mars, davanti alla Tour Eiffel, vogliamo riposarci un po’. Arrivati là stanno tendendo del nastro bianco-rosso. “Ci sarà qualche visita importante” dicono loro. Scettico parlo con il poliziotto io. “Il y un alarm à la bombe monsieur, desolé”. Cioè lui è desolato per me perché non possiamo andare a stenderci sul giardino perché c’è stato un allarme. Ovviamente tutto falso, telefonata anonima e tutto il resto. In ogni caso la polizia è molto cortese e tutti collaborano senza panico, per la prima volta vedo la Tour senza turisti.
Che fare? Andiamo a Montmartre. Qua nessun allarme, bambini che si rotolano sull’erba morbida e gente che legge. Mi stendo sulla “pelouse au repos” (mio il repos) leggo un po’ e faccio anche un pisolino. Cielo blu e venti gradi, pratone e Sacre coeur. C’est la vie. Dopo un po’ loro se ne vanno, resto ancora mezz’ora poi torno a casa, mi cambio, mi riposo, scrivo ed esco di nuovo. Cena a base di fonde con il gruppo italiano di ieri. Una bella serata, ci si scambiano informazioni e si mangia bene. Certo se fossimo in montagna e fosse freddo vero sarebbe meglio. La raclette è un cuneo di formaggio che viene sciolto da una resistenza montata su un supporto. Si progetta un modello artigianale con piastra per capelli al posto della resistenza. Sono sicuro che funzioni. La fondue al chevre è da peccato di lussuria, la reblochonnade sparisce dopo dieci minuti. Finiamo tutto a fatica, lavorando di forchettine, pezzetti di pane, affettati, patate. Il posto si chiama “Le grand bistrot”, ma se andate dalle parti di rue de la Huchette e Saint Séverin ne trovate ovunque. Questo è buono e ha anche (pregio o difetto) gli animali impagliati al muro. Per digerire ci vorrebbe un concentrato di solventi chimici. Per pulire le pentole (?) tanta pazienza. Rientro da solo e dormo come un sasso savoiardo.

Vingt et quatriéme jour

2005-10-09T19:27:00.000+02:00

Avete presente Atlantide? Io ci abito. Il mondo fuori di qui mi è estraneo, e allo stesso modo voi dite che il mio non esiste. Io ho branchie, voi orecchie. E’ dura comprendersi. So che per molti sarebbe difficile vivere qui, e oggi ho capito che per me sarà lo stesso ritornare in superficie, con tutta quella terra e quei marciapiedi che interrompono il cammino. La vita quotidiana qui è così banale, non si può rinunciare a niente, ogni desiderio ha un nome, non un orario. E’ come giocare a bowling con le sponde. Per esempio il sabato mattina vi svegliate con le voci di un mercato, una di quelle cose che Pennac sa descrivere bene. L’arabo sarebbe più utile del francese, questo è sicuro. Avete l’idea di gente che sia arrivata all’alba per prendere i posti migliori, e si sia annunciata dal fondo della strada, regalando uva a chi si era già alzato o doveva ancora ritornare. Prima andate in piscina, una ventina di vasche, giusto per svegliarvi in un materiale diverso che vi scivola addosso. Poi uscite, e vi sembra così normale ormai dire “une baguette et un pain au chocolat, une saucisse et une pointe de brie”. Comprate anche dell’insalata e una zucchina. Non avete fatto ancora colazione, avete una baguette, c’è un banco delle ostriche. Lui è così gentile, gli chiedete di assaggiarne solo un paio, ve le descrive: preferite quelle piatte o quelle un po’ più grasse, corpose? Non lo so, sono arrivato da poco, è un esperimento, mi fido, facciamo una e una. D’accordo, ah l’Italia, le ostriche ci sono anche là, costano meno, ma è un’ altra cosa. Ne apre una, fa leva con il coltello poi passa sotto per staccarla e liberare il succo. Va risucchiata, è salata, più dura sui bordi e gonfia al centro, sa di fresco, di appena arrivato, di non lavorato. Arriva la seconda, polposa, si mastica un po’, si apre in bocca, il sapore resta più a lungo. “j’aimè ça, comment s’appelle?” “Vous demandè la speciale”. Ah ecco, è la speciale. Quanto le devo? Fa segno di no. Davvero, insisto. “C’est bon comme ça monsieur”. Non mi interessa non pagare, è il modo, ve le offre perché ne ha piacere, non vi chiede di tornare, non vi dice che pagherete le prossime. Comunque non pensavo fossero così buone, me ne vado felice. Qui i giornali sono gli stessi il sabato e la domenica. Il motivo è sospendere il tempo, godersi una giornata, siamo comunque in Francia, savoir vivre e tutto il resto. Salsiccia olive, pomodori e pasta sono per il pranzo italiano con i tedeschi: Robert e Johannes. Qui altrimenti si va a sughi pronti: “la bolognaise”, ma vi prego. Mo vieni ben qui che te lo do io il sugo. Preparo delle penne salsiccia zucchine e pomodoro che se le sogneranno per un po’. Robert aggiunge due meloni. Sarà per i fondi europei per l’agricoltura che si mangiano, ma frutta e verdura sono veramente a buon mercato.
Al pomeriggio io e Johannes ritentiamo la fortuna: a Saint Sulpice c’è la bourse aux velo: un mercato di biciclette usate. Ci andiamo, è a un passo da Saint Germain de Pres. Serve dire che la piazza è bellissima, circondata di palazzi, chiesa e con fontana al centro? Le bici sono care anche qui, in più bisogna aspettare un po’ per avere accesso alla zona di vendita. Ma è bello esserci, fare qualcosa di poco turistico, spendere un pomeriggio per vedere delle bici. Ne proviamo alcune, parliamo con un signore che vende un bici da corsa del ’63 e ci dice che da Decathlon la più scarsa costa 2500 franchi, pari a non sappiamo quanto. Chiacchieriamo un po’, passiamo per il jardin de Luxembourg, apprezziamo l’opera dell’autunno. Qualcuno ha lasciato intenzionalmente dei mucchi di fogli, dei bambini ci saltano dentro, siamo in un fumetto. Ci diciamo che non è difficile fare i genitori a Parigi, quando al sabato pomeriggio puoi portare tuo figlio a giocare con una barchetta a vela nel giardino del Senato. Altro che tanti discorsi sulle “istituzioni vicine ai cittadini”. Mentre attraverso in diagonale la piazza centrale mi sento bene, il cuore è leggero, non ho preoccupazioni, le nuvole sono di cotone. Con tante cose positive dimenticavo: la giornata è stupenda: i colori dell’autunno e il clima della primavera. Alle 18.15 siamo al foyer. La metro è piena, sono usciti tutti oggi. Alle 18.30 esco di nuovo, alla Cinémathéque c’è “Hanne and her sisters” di Woddy Allen. Leggo un po’ fuori prima di entrare. Che dire del film? Dopo dieci minuti voglio gli occhialoni di Michael Caine e le paranoie di Woody Allen (che teme di avere un tumore perché ha una macchia nera sulla camicia). Quando corre fuori dall’Ospedale saltando, poi si arresta di colpo mi fermo anche io. Capisco quanto mi sarà difficile disabituarmi a tutto questo, a quello che vuoi a ogni ora, dietro l’angolo, a questo clima rilassato, ma frenetico, al nessuno che fischia se la pellicola ha dei problemi. Altra scena da storia del cinema: lui che appoggia sul tavolo alcuni oggetti religiosi -vuole convertirsi al cristianesimo, poi penserà ai krishna- insieme a un pacco di pane da toast e un barattolo di maionese. E’ pop art cinematografica.
Esco e vado a incontrare due amici italiani che sono qui ospiti di un terzo, ci sembra così strano dirci “ci vediamo stasera” a Parigi. L’appartamento è in rue bergere, in un palazzo affittato da un italiano agli italiani, clima poco internazionale, ma buono per fare due chiacchiere. Alla fine ci si raduna in una quindicina, si propone di andare in un pub. Davanti al dilemma: pub e perdere l’ultima metro scendo e torno a casa.

Vingt et troisiéme jour

2005-10-08T12:39:00.000+02:00

Venerdì. Una sola lezione, sulle politiche economiche per i beni culturali. La cosa mi interessa, anche se l’esempio della Francia non è proprio uno standard. Da noi parlare di patrimonio significa parlare di oro, denaro contante, talleri. Qui si chiamano così anche i giardini, non a torto. Il riassunto della lezione è questo: negli anni 60 viene creato un ministero per i beni culturali e si inizia a capire che ci si può guadagnare, in più la Francia e i francesi comprendono che la cultura è il loro valore più grande. Perché invece in Italia abbiamo solo rovine. Poi negli anni ’70 si lascia un po’ perdere, poi arriva Mitterand e sono rose e fiori, obiettivo dell’ 1% del Pil per la cultura, progetto Grand Louvre, Museo D’Orsay, Beaubourg (a fine ’70 questo). Noi ridiamo con Totò che vende la fontana di Trevi, ma poco ci manca che l’appaltiamo e mettiamo una gettoniera per far partire l’acqua. Ogni tanto, spesso, uno pensa che sia un bene che molti dei nostri quadri e delle nostre sculture siano qua, sono in buona compagnia e in buone mani. Per rimanere in campo economico poi vado in banca, è arrivata la mia carte bleu, sono un ricco possidente con fondi all’estero, è ufficiale. Con Sonia mangio in un chiosco libanese, lei è di origini palestinesi e un po’ ci capisce. La cosa più buona, come sempre, sono i dolci, Baclava come se piovesse, Kadaif e tante altre cose dal nome complicato. In un negozio per tre giorni c’è la festa della cassoulet, la zuppona di crauti e salsicce, peccato non averlo visto prima. Comunque la parte alta di rue Saint Jacques, quella dopo il Panthéon è un gioiello, piena di ristoranti e bars à vin, segnatevelo. Al pomeriggio si studia e si va a prenotare l’albergo per la sorella, trovato uno a due passi da Republique, ovvero a cinque passi dal Marais e a dieci dalla Senna.
La sera siamo in cinque a uscire: io, Johannes, Robert, Guillaume e Naima. Ormai ci si vede direttamente all’uscita e si decide all’ultimo dove andare, ne abbiamo di tempo, non serve pianificare. Ogni tanto capita di ridere incrociando turisti che camminano veloci con una cartina. Ci sembra ancora surreale pensare di stare qui fino a giugno. Comunque per la serata io spingo per Place de la Contrescarpe, il gruppo se lo merita. Non tutti sono convinti, non è come dire “Quartier Latin”, è un po’ meno nota questa. Ci andiamo. La popolazione è studentesca e molto francese, tutti sono impressionati dalla bellezza del posto. E’ per ora, lo era già, il mio angolo di Parigi preferito. Un po’ Marais, un po’ latino, ma a un passo dal Panthéon, una succursale. Camminiamo un po’ fino a Saint Geneviene (non ho foto, ma rimedierò) e giriamo attorno al Panthéon, provo a spiegare Foucault in francese. Ne hanno sentito parlare. Rue lacepede è piena di locali, più indietro c’è una casa gialla con cortile interno e pozzo, c’è anche un’insegna, bisogna venirci di giorno per capire cosa fanno, sembra una villetta italiana. Troviamo un locale orientale con tavolini bassi, thè alla menta, shisha, cuscini. E’ pieno, segniamo il nome per la prossima volta. Ci sediamo a un cafè irlandese in place de la Contrescarpe a bere un bicchiere di vino. Parlo un po’ con Johannes, che studia storia e prepara una tesi sull’amministrazione di Cartagine, cerco di spiegargli cosa faccio io, ma non è così semplice. Questa sera si ride molto con Robert per la parola “truc” che in francese è un tappabuchi eccezionale, sostituisce ogni cosa. E ridiamo perché non appena uno esita a dire una parola si pensa che utilizzerà questa. Si ok non è che faccia molto ridere raccontato così, ma se siete a Parigi con un bicchiere di Bordeaux e per domani non avete problemi, non dovete preoccuparvi del lavoro, della famiglia, dei soldi, allora siete pronti a sorridere alla prima foglia che cade, fidatevi. Mangiamo il nostro pane bianco, come si dice qui.
Ritornando a casa abbiamo tutti fame, ma non c’è tempo, riusciamo a prendere l’ultima metro, salutiamo gli altri che rientrano con noi e verso l’una siamo tutti nelle nostre tane.

Vingt et deuxième jour

2005-10-07T20:05:00.000+02:00

A rebours. Vado a dormire dopo aver ascoltato del Jazz, il posto è lo stesso della prima sera: Cafè La Fontaine, stesso gruppo: Paceo Jam. Questa volta sono accompagnato: Robert, un ragazzo marocchino con il nome troppo difficile, tre ragazze francesi di cui una della Reunion, Naima. I francesi sono ambitissimi per fare conversazione. Lei studia a Science Po e con me parla di politica. “Si, ho visto un documentario su Berlusconi”. E’ sicuramente peggio di così. C’è un motivo perché sono di nuovo qui: abbiamo cercato altri bar, ma l’entrata era troppo cara, così ho proposto questo di cui ero sicuro, buon ambiente e bella musica. Prima siamo passati per place de la Republique, circondata da vie piene di bar e ristoranti di ogni parte del mondo, ma abbiamo già mangiato al Foyer, alle 7. Sono arrivato all’ultimo, dopo aver letto Deleuze e fatto un po’ di fotocopie al Centre Pompidou, veramente un ottimo posto. Tra qualche tempo, mi dico prima di entrare, ci sarà la coda di studenti che vengono qui a preparare gli esami. E’ una parte della biblioteca, come ogni elemento funzionale dell’edificio di Piano anche la coda è fuori, si racconta di attese di ore prima di entrare. Per ora invece è semplice, e si trovano anche tutti i libri. Si può fare una pausa per leggere i giornali, bere un pessimo caffè, guardarsi un po’ in giro. I tubi sul soffitto sono blu, tutti lavorano, vanno e vengono con libri e riviste. Sono arrivato qui dopo aver cercato un albergo per sorella+amica che arrivano il 14. Vicino a Place de la Republique ce ne sono diversi, la zona è buona. Il primo è il meno caro, ma è una cosa a conduzione famigliare cinese, corridoi stretti, stanza vuote, classica copertura di affari loschi. Fortunatamente ce ne sono altri. Ne trovo anche uno centralissimo, in rue des Ecoles, ma è abbordabile solo se si sceglie l’opzione “niente bagno in camera”. Cercherò altro e deviderò domani. Prometto che invece domani non lo farò, ma anche oggi, prima di studiare sono andato al cinema: Broken Flowers di Jim Jarmush, con Bill Murray. Non so quanti di voi se lo ricordano vestito da Ghostbuster, ma è inziato così, e già era il mio preferito. Poi un lungo declino e da Lost in Translation è uno degli attori più ricercati, a ragione. Come fa le facce indifferenti, apatiche e ordinarie lui non le fa nessuno. E poi al cinema avere delle rughe è sempre una risorsa in più, aggiunge potenzialità espressive, guardate Nicholson o Tom Waits. Il film mi piace molto. Un road movie sulle tracce di un padre. Classico. Solo che questa volta è il padre che parte alla ricerca di un figlio che non conosce. Gli è arrivata una lettera anonima e adesso lui passa in rassegna le sue compagne di vent’anni prima, si presenta con un mazzo di fiori e cerca di capire se siano loro le mittenti. Si ride molto, ma non solo. Belle le musiche, e attuale il modo di viaggiare. Tutto prenotato via internet, carte di credito, mappe stampate al computer. Mooolto meglio di sideways. Jarmush ha il feticcio dei colori che si ripetono -qui il rosa- e una scelta maniacale per i tavolini. Domani pausa film, ma a ottobre esce il nuovo Tim Burton, Oliver Twist di Polansky, I fratelli Grimm di Gilliam, Don’t come knocking di Wenders... Perché alle 11? Costa meno. Prima di andare al cinema mi sono svegliato e come sempre ho fatto la mia colazione.

vingt et unième jour

2005-10-06T20:26:00.000+02:00

So che è monotono, ma ogni mattina comincia con la sveglia. E oggi mi concedo un’ora in più, il corso è alle 11. Il corso è anche piuttosto noioso, lo stesso della settimana scorsa sulla comunicazione, si parla un po’ delle agenzie di stampa (Havas, Reuter …). Il pranzo di oggi è più remunerante: l’ho comprato al mercato davanti a casa, da un tipo meno francese di me che vendeva specialità austriache. Un petit pain au fromage e un’ escargot, quelle deliziose rotelle con i semi di papavero.
Il pomeriggio passa nella biblioteca a riorganizzare ancora una volta il piano di studi e leggere saggi. Ho sempre paura di non fare abbastanza cose al primo semestre e ritrovarmi al secondo col fiato corto. Cioè non voglio dover rinunciare a cinema, conferenze, musei perché ho i tempi stretti all’Università. Così per non rischiare dopo mi sovraccarico in anticipo e ogni tanto mi manca il fiato. Non è che in erasmus siano sempre violette e blue lagoon. Ho trovato una bella metafora per farvi capire. Avete presente quei dipinti di Dalì con gli omini sostenuti da decine di forcole? Ecco, quello succede quando si sta a lungo in un posto: si mettono radici, si acquistano sostegni, dove ci si muove ci sono amici, rassicurazioni. Ci si sente riconosciuti, nel senso che gli altri danno un senso a quello che facciamo. Andarsene significa far cadere i sostegni. Certo, l’erasmus è un “andarsene” iperprotetto, non voglio fare il pioniere, in realtà i bastoni si trasformano in elastici, in sostegni a distanza che possono essere recuperati a ogni momento. E in più il fatto di scrivere ogni giorno è un buon ricostituente, mi sembra di produrre un discorso indiretto su di me e mi serve a capire cosa faccio.
Siamo arrivati alle 17. Un corso di semiologia abbastanza basilare, per tenermi in allenamento e lavorare su dei corpus francesi, vedere se più o meno si dicono le stesse cose. Arrivo a casa alle 7.40 e ho richiesto una “boite” per la cena. Il sistema è geniale: se non si arriva in tempo per cena ci si può far lasciare un tupperware in cucina con il proprio pasto. Quando si arriva lo si scalda, mangia e digerisce. Dopo cena si fa un giro fino a place de la Bastille: io, Robert, Guillame (compagno di stanza di Robert), due ragazze americane e una armena. Si chiacchiera un po’, le americane hanno il vizio di passare all’inglese senza soluzione di continuità, tanto lo conosciamo tutti.
Oggi è cominciato il ramadam, al Foyer c’è gente che mangia tardi e fa colazione alle cinque. Scherziamo con loro, scherzano con noi. Questi musulmani integralisti, fuori dall’Europa!

Vingtiéme jour

2005-10-06T09:50:00.000+02:00

/Grève/ Questa parola francese che in italiano significa “sciopero” ha in realtà per i parigini un significato simile a quello della stessa parola pronunciata senza accenti: /greve/. I macchinisti e gli autisti della RATP detengono il potere di vita e di morte in una città dove i mezzi pubblici sono fondamentali per ogni spostamento. Uno sciopero della metro spesso comporta uffici chiusi per mancanza di personale, lezioni sospese, panico generale, assalti ai pochi krumiri che diventano subito eroi nazionali. Pianifico malissimo la cosa: decido prima di arrivare in bici a Nation e prendere la linea 1, abbastanza garantita, o a Bercy a prendere la 14 che è sicura (dacchè manca di autista). Poi calcolati i tempi decido di andare direttamente a scuola in bici. Scendo a prenderla, inizio a salire, la ruota è a terra. Ripongo la bici. Vado a piedi verso Nation. Non ho preso la carte orange. Torno in camera (quinto piano quinto) discendo maledicendomi. Attraverso la strada: miracolo! L’autobus sta arrivando. Lo prendo e arrivo in classe con soli venti minuti di ritardo, a lezione ancora non iniziata perché si aspettano i ritardatari da sciopero. Le prime due ore passano bene, questo sociologie des sociétés européennes è molto interessante. C’è solo un problema: il prof. parla a voce talmente bassa che se prima di entrare avete ascoltato della musica per i primi dieci minuti non sentite. Un film muto, lui muove le labbra, ma voi non sentite, davvero. Le altre due ore saltano perché non arriva la prof. Ovviamente la prima volta che c’è un momento libero si conosce qualcuno. Una ragazza giapponese e un ragazzo francese, si parla un po’ dell’università in generale e ci si scambiano le mail per accordarci sull’esame, un’ esposizione orale da organizzare in piccoli gruppi. Poi mangio un pessimo panino e vado da Gibert and Joseph, La Libreria. Cinque piani di morbidezza. Dopo lunghe ricerche scopro che al quinto piano ci sono i “livres de poche”, un istituzione francese che raggiunge il suo apice a Parigi. In pratica libri vecchi o usati, o anche solo minimamente rovinati che pagate fino a tre, quattro volte meno dei libri nuovi. E libri buoni, classici e novità, non Liala ecco. C’è una distesa di libri di Calvino, un Baricco, un Camilleri, uno Svevo. Per sei euro compro una grammatica francese e due libri di Le Cleziò (e qui vi sfido) che da noi è come trovare un filantropo in borsa, ma ha trenta libri all’attivo. Passare per la sessione filosofia è sempre un rischio e mi rimane attaccato “L’image-mouvement” di Deleuze in offerta. A piano terra trionfo del fumetto, ma re\de-sisto ed esco. Il resto del pomeriggio è in biblioteca, a leggere un bellissimo saggio di Ulrich Beck, tradotto in francese. Molto pessimista sulle condizioni di lavoro in Europa. Il livello medio di istruzione e di benessere si è alzato, sempre di più si alza anche il numero di chi fa l’esperienza della disoccupazione. Studiare tanto non basta più, ci vuole altro. Non esiste più una classe sociale colpita dalla disoccupazione, né quindi una solidarietà di gruppo su questo tema, non è più argomento di sinistra, il disoccupato può partecipare alla manifestazione, per sentirsi parte di qualcosa, e poi votare a destra. Così la disoccupazione diventa un fenomeno privato, vissuto come uno scacco personale, si ha un’individualizzazione dell’alienazione che riguardava la “classe operaia”. Ritornando al Foyer non ho particolari problemi con la metro, a parte un po’ di ritardo. Il mio coloc. non è ancora arrivato e festeggio facendo una doccia. Non che mi dispiacerebbe avere un compagno, francese, con cui parlare, ma ci sono alcuni contro. Tipo non preoccuparsi di fare rumore quando si rientra in camera, niente divisione spazi, possibilità di girare in mutande, di guardarsi un film a qualunque ora, di aprire-chiudere-accendere-spegnere a piacimento ogni cosa, non dover dribblare altrui scarpe, vestiti, corpi. Però se poi è simpatico e mi fa parlare molto va bene. Anche se per ora comportarmi come un gas mi piace.
A cena siamo in dieci a non esserci iscritti, e tutti pensavamo che sì. Allora come si procede? Si fa una lista di chi vorrebbe cenare. Man mano che arrivano gli “iscritti” uno se ne va, a scalare. Un rituale della lotta per la sopravvivenza. Restiamo in sei e in sei mangiamo. Polletto, spaghetti, formaggio, fichi. Non tutto insieme.
Dopocena da single: film da solo. Penso possa essere l’ultima sera. Guardo “parole parole parole” di Alain Resnais. Non mi spendo in un analisi del film, ma è un capolavoro. I personaggi parlano e ogni tanto inseriscono delle canzoni della tradizione francese in quello che dicono, e cantano con le voci originali. Le canzoni sono bellissime e vanno a costruire un musical surreale, come se fosse un grande discorso di senso comune pescato dalle canzoni classiche. Siamo noi che parliamo con le canzoni o sono le canzoni che ascoltiamo che ci fanno parlare così? Enigma alla Hornby. Lei che fa una tesi sui “contadini cavalieri dell’anno mille sul lago di Paladru”. L’altro le chiede “Ma interessa a qualcuno”. No. “E allora perché?”. Per far parlare gli stronzi. “Stronzo” in francese si dice salaud, si pronuncia /salò/. Anche da noi negli anni quaranta si diceva così.

dixneuviéme jour

2005-10-04T21:16:00.000+02:00

Sveglia alle 7. Fuori è buio, fuori è freddo, fuori è duro. Dentro è un buio artificiale, dentro è caldo, e soffice. Fuori è Parigi, la Sorbonne, la cartoleria di Saint Germain, i giardini che virano all’autunno. Dentro una camera di foyer, mobili di compensato, termosifone laccato bianco, pavimento verdino. Stevenson ha sicuramente pensato a Mr Hyde provando l’esperienza di risvegliarsi con un altro sé stesso nel letto. Pigro, ammaliante svogliato, subdolo permissivo, ingannatore dalle mille risorse. Quando Claudio la mattina si svegliò da sogni inquieti si ritrovò tramutato in un ottuagenario vestito di flanella. Fortunatamente riesco sempre a vincermi e surgo dalle mie ceneri. Un verricello o una serie di pistoni idraulici sotto il letto mi renderebbero più facile il compito. Come sempre mi dico “oggi pomeriggio devo dormire” per ingannare il mio ingannatore e rotolo a fare colazione. Il caffè non si può bere, nemmeno dopo quaranta ore di lavoro alle Poste si può bere un caffè cosi per risollevarsi. Da un tubicino esce acqua bollente, da un altro una schiuma marroncina che poi resta in sospensione. Dove sta il caffè, il mondo si domanda. O viene generato dal vetro della tazza a contatto con il liquido alchemico oppure non esiste. Devinez! Già che ci siamo, penso che a Parigi non ci sia proprio bisogno di Starbuck’s Coffe, quando sulle pagine bianche si trovano 699 risposte a “Cafè”. Né di Kfc o Mc Donald’s, allora piuttosto un kebab. Questo intrattenervi mentre faccio colazione. Alle 8.30 sono alla Sorbonne, corso di “Vie quotidienne ecc. ecc.” si parla di miti, natura-cultura, “non ci sono molti lavori di analisi della pubblicità”. Ciò.
Io e Sonia rimediamo qualche libro in biblioteca e andiamo a studiare un po’. Dove si dove no. Al Bois de Boulogne. Ancora l’autunno non ha fatto il pienone di foglie morte e tavolozza dei rossi. Vediamo dove si noleggiano le bici, le barche nel lago. Faccio progetti di portarci qualcuno. Si impone prima una “prova remi” per non rimanere in panne e farsi venire a salvare dal bagnino francese, sarebbe decisamente squalificante. Leggo un testo di Padioleau sulla “mis en agenda politique” della legge sull’aborto degli anni ’70 in Francia. Ottimo per analizzare la contesa attorno al referendum sulla fecondazione assistita in Italia. Proporrò la cosa. Si beve un cafè lungo come una carestia e poi fa freddo e ognuno va per la sua via, che è poi la metro, che è poi casa propria. Prima di salutarci ricevo un invito per una visita alla nuova casa di Sonia e coinquiline. No, grazie, stasera c’è Born of a Nation di Griffith alla Cinémathéque. Non posso mancare. Ho un preciso piano d’attacco: cena da solo alle 19 per essere fuori presto e arrivare in anticipo, film inizia alle 20.30.
Sarebbe bello se fosse così semplice. Alle 19.10 due ragazze spagnole che sono state al Foyer e sono partite ieri mi mandano un messaggio. Stanno cercando ancora un appartamento, ovviamente mi ero offerto di aiutarle: mandata mail ad amici, dato consigli. Adesso mi dicono che alle 20 vengono al Foyer e devono vedere un sito di annunci, posso aspettarle e prestare il mio computer? No. Allora metto su tutta un’ organizzazione per lasciare il mio computer a qualcuno a cui loro faranno uno squillo quando arriveranno. Telefono, mando messaggi, spiego. Non possono andare in un internet cafè, no. Parto ovviamente tardi, corro (ma proprio corro, non cammino veloce). La prima metro si ferma nel tunnel per 5 minuti. La seconda attende per altri 5 fatali minuti. Arrivo alle 20.35. La sala è piena, restiamo fuori in una decina.
Ora, sul momento la cosa mi fa molta rabbia. Ma pensateci un attimo. Una persona che corre per andare a vedere un film muto del ’15 che dura tre ore. Arriva e la sala della Ciné è piena, non c’è più posto. C’est complet. Bene, ora immaginatevi la scena in Italia, o in un'altra città, Londra addirittura. Non funziona. La situazione è veramente straniante, c’è un’umanità diversa qui, altre scale di valori e altre abitudini. Perché poi uno ci si abitua, ma non è normale.
Deluso, ricevo il messaggio delle spagnole: non veniamo più. Dopo tutto. Lo invio a chi le aspetta. Somma dei risultati della serata: zero. Deluso, penso che forse sono ancora in tempo per la visita alla casa, è presto ed è vicina. Telefono, accetto il mio invito e parto con una bottiglia di vino. La casa è a Saint Mandè. Scala di legno e un po’ di marmo sparso. Rispetto alla media delle case studenti viste a Bologna è un gioiello. Hanno una vicina che le ha intrattenute mezz’ora sulla necessità che cambino ciabatte perché quelle che hanno fatto rumore, e sull’obbligo di comprare una moquette. Non fa marmellate. Si chiacchiera un po’, si beve il vino con un pezzo di torta (a parte, il vino nel bicchiere). Nessun avvenimento speciale. Torno a casa, il mio coinquilino doveva arrivare oggi, ma non c’è nessuno. Finisco il saggio che voglio leggere per domani e cerco di sistemare una vite agli occhiali con un coltellino prima e una presa usb poi (!). Ci riesco in parte e mi addormento tardi. Domani c’è la grève della Ratp, si prevede blocco bus e metrò.

dixhutiéme jour

2005-10-03T18:49:00.000+02:00

La notte bianca sottintende mattina buia. In qualche modo si deve recuperare il sonno. Il pomeriggio se ne va quindi tra un po’ di sociologia e l’acquisto di una baguette per la sera. Il libro di Durand che stavo leggendo in pratica afferma questo. Anche se la nostra storia ha visto molti nemici delle immagini (in senso lato) un lato meno razionale, più illogico è sopravvissuto e gioca un ruolo forte nella post-modernità. Molti dei nostri giudizi e dei nostri comportamenti sono formati su un substrato simbolico che rimanda a miti innati che hanno subito un processo di sedimentazione e traduzione nel tempo. Oggi con il bombardamento di immagini di Tv e Cinema si rischia un impoverimento dell’immaginazione, un allineamento dei gusti e dei valori, un appiattimento delle capacità critiche individuali. Scuola di Francoforte, direte voi, 1930 al più tardi. No, 1994. Finalmente capisco a cosa ci si riferisce quando si parla dello scontro tra sociologi e semiologi. Non ne cita uno. E pensare che all’inizio (Barthes, Greimas) le analisi non avevano senso che nella e per la società. Ma nel ’94 -Eco scrive da un pezzo, ma anche i sociologi che fanno un po’ di etnografia- si spaccino per novità queste idee sui miti e si creda ancora che la Televisione rimbecillisca, a prescindere da cosa si guarda e come, mi pare un po’ anacronistico. Questo escursus per riempire una giornata un po’ vuota. A parte per la mia performance da nuotatore professionista su cui non vale la pena soffermarsi molto. Gli annali sportivi parleranno per me.
La sera vado alla Cinémathéque a vedere La grande illusion di Jean Renoir. C’è tutta una retrospettiva e una mostra sull’influenza del padre pittore sul figlio cineasta. Mi aspetto un polpettone invece è giocato tra ironia e rassegnazione. L’inutilità degli uomini in guerra (film del 1936, guerra mondiale numero uno) e il trattamento lussuoso riservato agli ufficiali prigionieri. C’era ancora un po’ di rispetto per la nobiltà che scomparirà nella seconda guerra mondiale. C’è una scena in cui gli ufficiali cambiano prigione e vengono elencati i loro tentativi di evasione. L’ho già vista, ne sono certo, ma non riesco a ricordare se fosse una citazione in un altro film o un estratto. Frase memorabile. I due prigionieri scappati arrivano alla frontiera svizzera, uno dice che non la vede. L’altro risponde “Oui, bien sur, les frontières sont pour les hommes, la nature s’en foutre”. Mi compiaccio di riuscire a capire il film sebbene senza sottotitoli. La serata termina così. Fa freddo. A presto un piccolo manuale (o decalogo) dal titolo “Lo studente Erasmus”, attendo ispirazione e ironia.

dixséptieme jour

2005-10-02T14:53:00.000+02:00

Giornata alternativa. Casalingo di giorno e nottambulo la sera. Mi spiego. Stasera c’è la notte bianca, un must. Sembra in realtà una festa erasmus, la città non ha fatto molta pubblicità, ci pensiamo noi a diffondere le voce. La mattina però, dopo aver sguazzato in piscina, ho dei problemi più stringenti, pratici: mangiare lavare. Notare l’evoluzione rispetto al binomio “cacciare mangiare” dei nostri predecessori meno Sapiens. Sono arrivato alla conclusione che il mercato davanti a casa è uno dei più belli di Parigi. Uno stop ai formaggi per oggi, scatta l’operazione pollo. Qui ovviamente si può comprare il pollo intero, mezzo pollo, un quarto di pollo, un’ala, una coscia singola, una coscia con un po’ di altro pollo intorno. Opto per quest’ ultima e ci aggiungo delle patate. Ora, non ricordo i prezzi dell’italia, ma un euro per un chilo d’uva (italiana) non mi sembra molto. Qui si lavora sui pacchetti d’acquisto, tipo 5 kg 3 euro. Ai banchi dei formaggi ci sono delle lunghe discussioni filosofiche. Mezza baguette, un po’ d’insalata e l’uomo ritorna alla sua tana. Cibatosi che fu vide che era cosa buona e decise che era giunto il momento di mondare i suoi vestiti. Doppia lavatrice: biancheria e maglie. Munito di schema materno (con temperature e raccomandazioni) mi avvio verso la macchina infernale. Acquisto i gettoni, metto il detersivo e lancio il ciclo. Nel frattempo scrivo un po’ di mail, controllo un po’ di corsi. E il pomeriggio cola via così.
La sera finalmente è notte bianca. Mi piace l’idea: portare l’arte nella vita notturna. Non che a Parigi ci sia bisogno di una grande educazione alla bellezza, la si incontra già anche nelle serate più vuote, ma questa sera è protagonista. Ci sono cinque percorsi: Montmartre, Belleville, Central, Bastille e Seine. Ancora migliore è l’idea di far scoprire indirizzi meno conosciuti, non c’è un percorso nel quartiere latino per esempio. Ogni luogo ha le sue caratteristiche e i suoi colori. Partiamo alle 21 in sette, diventiamo due, poi dieci. Iniziamo da Belleville perché il percorso si chiama Nuit de fete e pare buono. Forse è troppo presto, ma è un po’ vuoto per essere fete. In compenso trovo il primo angolo interessante e poco conosciuto, ci tornerò prima di segnalarvelo. Ci trasportiamo allora al Les Halles e qui si inizia a vedere qualcosa. Le strade sono piene, il traffico è in mano ai pedoni. Si possono anche noleggiare gratuitamente delle bici, ma sarebbe difficile girare. Nel parco centrale musica brasiliana. E’ l’anno del brasile e al centro tocca questo tema. I francesi commentano che è meglio dell’anno della Cina appena passato (sul palco ballerine brasiliane). Tamburi, luci e gente che balla. Ci si sposta in un flusso disciplinato, ogni tanto c'è della musica. Chi beve non barcolla, non rompe bottiglie, non disturba. Non è il runtur, ma il clima è ugualmente tranquillo, festoso. Non da "spacchiamo tutto finchè c'è buio" insomma. Propongo una visita a un locale che farà una maratona Jazz per tutta la notte. In rue de Lombards beviamo qualcosa e ascoltiamo del jazz-funky. Il cantante ha lo sguardo di Benicio del Toro e una voce da James Brown. Mischia francese e inglese. Il batterista ride per tutto il tempo, il chitarrista guarda nel vuoto, sax e tromba si scambiano i ruoli di tappeto e solista. Una mezz’ora e chi vuole rientrare se ne va. Restiamo io e Robert e andiamo a incontrarci con una coalizione franco-spagnola. Si traffica un po’ per decidere dove andare, noi puntiamo a Bastille e dopo un’attesa inconcludente davanti al Beaubourg si prende rue de Rivoli. Gli autobus sono stracolmi, si muovono con l’agilità di pachidermi. Decidiamo di andare a piedi, c’è tempo. Parlo con Stefania, una ragazza greca che studia filosofia alla Sorbonne. Un po’ delusa che i corsi siano molto classici. Anche io sono deluso, ho controllato i programmi e sotto contemporaneo c’è Kant… Ci si aspettavano discepoli di Deridda, Deleuze, Foucault. Ma gente così ha discepoli? Almeno ci sono conferenze esterne. Arrivati a Bastille il freddo ci vince e entriamo in un bar che ha qualcosa a che fare con la Corsica. Si chiacchiera un po’ (siamo 14) poi un gruppo di cinque valorosi va a fare un giro al percorso della notte bianca. E’ sulla Colée Vert, vecchia linea ferroviaria trasformata in passeggiata cinematografica. Atmosfere e suoni tratti da Hitchcock, Lynch, Kubrick. C’è qualche animale alle finestre, dei manichini che si abbracciano, rumori di vetri rotti e telefoni che squillano nel vuoto. E’ un bel percorso, si vede il quartiere da quindici metri d’altezza, se è aperto anche di giorno è una scoperta. Ormai è mattina, prima di rientrare io e Robert passiamo a salutare Montmartre: installazioni colorate e caffè gratutito. Beviamo il caffè sulla terrazza più bella di Parigi, salutiamo la città e i suoi molti abitanti ancora svegli e prendiamo la metro, ultima stazione Foyer de Charonne. E noi potremo dire “C’eravamo”. Dimenticavo: la pioggia ci ha graziati. Sono stato il fotografo ufficiale della serata (quando usciamo il giorno dopo vengono sempre a chiedermi le foto). Di alcune sono fiero, anche se non sono definite, idiosincrasia per il flash, ci sono i colori in movimento, le ombre che passano mentre lascio in esposizione, la luce che cola dai lampioni. Per altre foto.

seiziéme jour

2005-10-01T13:49:00.000+02:00

Corso alle 9.30. Corro alle 9.30. Corto alle 9.30, fino alle 11. “L’offre de biens et services culturals”, in pratica politiche pubbliche ed economiche in Francia in tema di beni culturali. Già che ci sono vado in Cinémathéque. Mi affretto per arrivare in anticipo, ma oggi c’è meno affollamento. Sempre alle 12.30, un ottimo orario tra il pranzo e lo studio. Sempre un western, questa volta John Ford: “Wagon Master”. Siamo proprio nella conquista del West: i mormoni che vanno a ovest in cerca di terre e due commercianti di cavalli che li scortano. Incontrano il tipico medico che vende elisir, con moglie e bellissima Miss Denver (Joanne Dru) al seguito. Incontrano i cattivi che si uniscono al gruppo e si nascondono nella carovana quando passa la pattuglia dello sceriffo. Il film scorre leggero, qui ancora ci sono dei buoni-buoni e dei cattivi-cattivi. Gli ultimi sono i personaggi più riusciti: brutti, sporchi, idioti e armati -avete presente come tiene il fucile uno così: gambe molli e canna appoggiata sulla pancia-. Per rendere vivo un film ci vogliono quei due, tre personaggi secondari molto caricati. Cosa che Disney ha capito benissimo. Là dove ci sono Pumba e Tymoon qui ci sono il dottore, che parla forbito e si fa la barba anche quando tutto il convoglio è senz’acqua, e la vecchia della carovana che soffia in un corno stonato. Musiche blues-western-gospel. Un buon inizio di pomeriggio. Faccio anche un passaggio veloce nel museo permanente. Ci sono le prime macchine, i primi film, gli esperimenti di Reynaud, gli schizzi e le stampe di Melies, il robot di Metropolis, i disegni per la casa del dottor Caligaris. In alto sugli schermi passano brevi capolavori o estratti. Dimenticavo. Langlois, il fondatore nel 1936, è stato l’unico nella storia a ricevere un Oscar “Per aver salvato il cinema mondiale”. Andava per bancarelle e comprava per pochi franchi copie dei Lumiere e di Griffith che oggi valgono milioni. Chapeau.
Torno a casa a leggere “L’imaginaire” di Durand, uno studio sull’influenza delle immagini da un punto di vista sociologico, non troppo male per ora. E’ venerdì, si esce. Finalmente, è un po’ che lo puntavo, andiamo al Grand Neuf. Un palazzo a fianco della Decouverte che è stato costruito per l’Expo del 1900 e poi chiuso riaperto chiuso. Riaperto dieci giorni fa dopo dieci anni, chiuderà domani per terminare il restauro. E’ un immenso palazzo di ferro e vetro al cui interno sono stati montati dei giochi di luci e delle musiche barocche. “Sons et lumières” insomma. Sono esposte due grandi sfere in bronzo che Coronelli ha costruito per Luigi XIV. Un globo terrestre e un globo celeste che rappresenta il cielo così com’era il giorno della nascita di Luigi. Per niente egocentrico il personaggio. Bello, chi sa cosa ne tireranno fuori tra qualche anno, c’è posto per ospitare due musei. Con mia estrema felicità -ho un motivo per aver fatto l’abbonamento- troviamo i controllori sulla metro, nessun problema. Quando torniamo al Foyer le italiane, che partono domani, si sono già addormentate; io e Robert concordiamo un messaggio italo-tedesco da lasciare sotto la porta e ci salutiamo. “Bonne nuit, bonne nuit, bonne nuit, buonanotte, va dicendo ad ogni cosa..”